La Boîte à Dormir

Rêve, errance et salutations

2007-12-01T00:00:00.000+01:00

Ca a débuté comme ça...

C'est aujourd'hui que tout finit, c'est aujourd'hui que tout commence.
Tout était solitude, larmes et rigueur,
Devenu partage, rires et plaisir.

Je n'ai pas fini, mais c'est bel et bien fini.
La boîte à dormir a fait son temps,
La greluche est partie.

Et moi ? Je me présente,
Je m'appelle Caroline.
Enchantée.

Eh dites : cette note est comme qui dirait opaque 50 deniers, pas claire du tout alors faisons toute la lumière sur ce mystère :
Oui oui, j'arrête la boîte à dormir. Et ça me fait plaisir.
Non non, je n'ai pas l'intention d'ouvrir un autre blog. Pas maintenant, plus comme ça, on verra.
(J'ai quand même réussi à ne pas finir la boîte à rêver et à poster tous les 36 du mois sur la boîte à zieuter !)

Bon, ben avec ça, je souhaite une bonne St Nicolas aux gentils p'tits zonfants
et une mauvaise Père Fouettard aux vilains garnements !

Test austère "on"

2007-10-28T23:00:00.000+01:00

Pleine mer

2007-10-24T19:29:00.000+02:00

J't'avais habitué aux "bons mots" des enfants que je gardais, ben v'là les "bons mots" de mes parents.
Youhou ce blog est complètement déjanté !
Attention, tu vas être mort de rire !
Contexte : mon papa travaille à l'étranger et ma maman et lui font souvent des allers-retours entre ici et là-bas pour se voir. Justement, Maman prenait l'avion cet après-midi pour y aller, et revient dimanche.

Or tout à l'heure, j'entends à la radio qu'il va y avoir une grève à Air France de jeudi à lundi. Donc texto d'amour :

De la greluche à Maman
Avis de grève à Air France pour les courts et moyens courriers de demain à lundi... Bisous :*

Au bout de deux heures, pas de réponse, soit c'est normal, Maman est dans l'avion, soit c'est normal, on n'est pas le 36 du mois, elle a pas vu qu'elle avait un message.
Donc j'envoie le même texto à Papa, et 30 secondes plus tard :

De Papa à la greluche
Merci .;-:-C
(tu noteras la tentative de smiley pas encore au point - ou très créative)

Puis miracle :

De Maman à la greluche
AVION Plein
(tu noteras que tout n'est pas hurlé en majuscules, gros gros progrès)

Quelqu'un a-t-il un décodeur à Maman, steuplé ?
26 ans que je la connais, 26 ans de mystère.

Floue on t'lit

2007-10-16T00:14:00.000+02:00

clique parce que Blogger est partenaire avec
la Fédération Locale des Ophtalmologistes Urgentistes
(la FLOU, quoi)

Et comme ça, en passant, j'ai parfois l'impression que ce blog finit par avoir l'air des paroles du début de cette chanson (Mouthwash) :

Alors que je préférerais qu'il ressemble à ce clip (Foundations) et de moins en moins aux paroles vu que c'est pas un blogduciel-journal intime-kikoo-lol :

Les deux chansons, c'est Kate Nash

... et surtout pas à celui-là (qui me dérange un peu) alors que j'aime bien les paroles-humeur du jour :

Bon, j'ai essayé de bricoler le code, mais ça marche pas mieux, et comme je respecte la loi,
va donc voir le Myspace de Regina Spektor, "On the radio" en l'occurrence,
enfin tu fais comme tu veux :)

'Y a que des filles dans ma musique ?! Boh, j'suis même pas sûre de les apprécier bien longtemps en plus...

De l'art de combler du vide par du vide.

(Et j'aimerais bien savoir pourquoi mon blog est tout en italiques. C'est vraiment n'importe quoi)

Edit de la nuit : Ayé, j'ai "réparé" les italiques (en fait non, mais je sais faire semblant) et j'ai mis le titre.
Je comprendrais que tu comprennes pas (tout le monde ne peux pas être fute-fute ou tordu, au choix).

Weak end

2007-10-01T07:19:00.000+02:00

Samedi et dimanche, c'était le Festiblog BD, et j'avais très envie d'y aller parce qu'il fallait que je compare mes tétons avec ceux de Clotka, que je vérifie la chaise de Kek pour voir si c'est un menteur et que je fasse quelque chose de mon week-end pour une fois.
Ca tombait bien parce qu'Angel y allait aussi avec Alix, l'occasion de les rencontrer pour de vrai et de me donner une contenance. Sans compter Unter, Candy Cane et tout l'tralala.

Monsieur Grabeuz a bien voulu venir avec moi, et pis finalement on s'est promenés dans le parc de Bercy, on est allés à la Société Générale trop heureux de l'avoir trouvée, et on a discuté dans les vélos.

A 5 mètres d'Angel, Alix, Candy Cane et Stellou.
Mais moi je le savais pas.
Et eux étaient pas sûrs, ils avaient pourtant repéré les bottes et le sac qui ne pouvaient être qu'à une greluche (ou volés ~~par Angel~~).
Alors il m'ont matée comme des fouines et ils s'en sont retournés dans leurs chaumières les cons.

Pis 'y avait du monde partout autour des tables de dédicaces, que des gens qui connaissent tout à la BD alors que moi, bah moi, qu'est-ce que je foutais là déjà ?
Quand même, j'ai vu Kek et Lovely Goretta, mais ils s'appliquaient à faire des beaux dessins, je voulais pas les déranger, et je voulais pas faire la queue, ça va pas ou quoi ?!

Bon bah voilà, la greluche est timide.
(c'est pas parce que dans les mariages, je parle à tout le monde en disant n'importe quoi avec un grand sourire bloqué et sans avoir bu que je suis pas timide. Ca, c'est quand je suis hyper timide.)

Sauf que dimanche, révélation : j'apprends qu'Angel et Candy Cane étaient tout près de moi. Ca fait bizarre. J'apprends aussi que Kek me trouve con de pas lui avoir donné des bonbons.
Alors soit je change de pseudo "la crétine" soit j'y retourne, non mais.
Ok, j'y retourne, mais tard, en espérant que tout soit fini.
Et voilà, 'y a plus grand monde, "Bonjour Kek, tu veux des dragibus ?" et c'est comme ça que j'ai eu mon premier dessin dédicacé de toute ma vie ! En étant débile ! Quel succès.

A côté, Sébastien Vassant dédicaçait à Chloé que j'ai reconnue et qui m'a proposé d'aller voir toute la bande, et voilà comment je me suis retrouvée à la terrasse du Starbuck's Café (ma première fois aussi*) au milieu de tout un tas de gens que je connais sans connaître, qui me font rire sans me voir rire, et qui m'impressionnent par leur talent.

'Y avait ma chouchoute Clotka, qui me ferait de l'effet si j'étais lesbienne (mais je suis pas lesbienne, je suis célibataire), et qui m'a fait comprendre que "pute", ça veut dire "très jolie Madame d'amour" :

cliquouille donc
Je lui ai même fait un bisou, deux, la bise quoi. C'est vraiment bizarre les blogs.

Et Goupil et Unter et Cecily, et aussi ak et Eosyne et Frodon et Princesse Capiton et Nathalie Desforges, et plus loin Inti et Lenono et Obion et Pénélope Jolicoeur et Miss Gally et PoiPoi Panda et Loïc Sécheresse.
Et... Ouf.
Respire.
Moi j'étais juste contente, un peu tremblante, toute petite, les yeux grands ouverts.

Et comme un bonheur n'arrive jamais seul, j'ai eu un dragibus-minou-cro meugnon, sans doute Boulet et sa façon de ne pas se faire oublier par les imbéciles :)

Si tu fais partie de la clique et que tu m'as lue, et jusqu'ici, mets ça dans tes oreilles s'il te plaît : merci merci :)

*oui, M'sieur Grabeuz, jeeeee sais, à part la fois où j'suis allée faire de la monnaie à celui de Shanghaï - et après on va dire que je crâne

Folle conne

2007-09-28T15:23:00.000+02:00

Aujourd'hui, j'ai entendu des paroles très douces à mes oreilles :

Voilà greluche, on a délibéré, on vous mets 18/20 et on vous invite à publier très rapidement. Et aussi, on aimerait bien que vous veniez travailler avec nous

Alors là, mon sourire devait être proche de celui qui m'a valu le surnom de "Joker" au collège - mais j'te rassure, je n'ai pas souffert aux commissures.
Et j'ai même pas pleuré malgré le choc (ça fait une semaine que je m'auto-coache "dis pas qu'ton travaille est tout nul, greluche, dis pas qu'ton travail est tout nul", et j'ai dit qu'mon travail était tout nul. Je suis nulle en coaching).

Passé l'intense moment de plaisir facial, arrive le moment du debriefing :
Qu'est-ce qui s'est passé ? Comment l'expliquer ?
(Je trouve vraiment que mon travail est tout nul, mais vu les pointures que j'avais comme jury, cette fois j'peux pas dire "ouais mais c'est parce qu'ils y connaissent rien")

1. C'est parce que comme d'hab', je m'y suis prise au dernier moment, c'est-à-dire au-delà de la limite du pour-bien-faire, un beau bâclage.
La procrastination, c'est bien.

et/ou

2. C'est parce que j'ai dormi que cinq heures : couchée à 1h à pas arriver à m'y mettre à cette préparation de soutenance, levée à 6h pour la préparer quand même un peu cette soutenance.
Le manque de sommeil, c'est bien.

et/ou

3. C'est parce qu'entre 6h30 et 8h30 ce matin, j'avais toujours la même chanson dans les oreilles, oui, j'ai mis deux heures à réaliser que j'étais en mode single boucle avec ça :

(je veux la tuer cette chanson en plus ça me rappelle quand on m'appelait Dorothée rapport à mes chaussures roses comme dans le Magicien d'Oz)
L'assommage musical, c'est bien.

et/ou

4. C'est parce que forcément, j'étais à la bourre, j'ai passé une heure de trajet à flipper ma mère de me faire tej' avant même d'avoir soutenu pour cause de retard inacceptable (bon en fait, ils étaient carrément en retard, eux).
Le stress, c'est bien.

et/ou

5. C'est parce que j'ai la crève depuis hier, que je barle cobbe ça, et que j'ai suivi les conseils de Maman : "Bichette, mets un suppo surtout !".
Les suppositoires, c'est bien.

Moralité : 'y en a pas.

Donc à tous mes proches qui ont remarqué ma tendance à arriver souvent en retard ces derniers temps et à me confondre en excuses, honteuse et souriante, sachez que c'est la clef du succès.

N'ayant pas eu la dose d'indifférence escomptée et ne pouvant pas clamer haut et fort que j'ai complètement raté ma vie, il est probable que je me rattrape en postant ici des vieilles notes encore moins intéressantes que d'habitude.
Mais t'inquiète, je les planquerai.

Mac in touch

2007-09-19T15:31:00.000+02:00

T'es bête ou t'es bête ?

un peu de la la la d'abord avec Yael Naïm, "New Soul"

Samedi, mon frère ~~m'apple~~ m'appelle, "Ouais greluche, j'vais rentrer dans le cube d'Apple, là, sur la 5th Avenue, j'pensais t'offrir le nouvel iPod nano, tu voudrais quelle couleur ?"
- Ahhhhh mais c'est très gentil, mais non mais, euh... gniiiiii (il est maboul ?!) j'en aurai pas besoin, le prends pas mal, hein, c'est une super idée, mais j'ai déjà mon iPod shuffle qui me plaît bien...
- Ton vieux Shuffle, tu rigoles ?!
- Bah oui, ça me suffit, mais merci beaucoup !

mon iPod Shuffle-clé USB 1Go + son petit étui anti-bobo imperdable + sa combinaison de plongée pour gambader sous la pluie/la transpiration, si c'est pas le top !

Dix minutes plus tard, re :
"Euh greluche, tu te l'es enfin acheté ton disque dur externe ?
- Nan, mais je vais pas tarder, mon ordi sature vraiment
- Bon bah j'te prends lequel alors ?
Blablabla"

Tadaaa !
J'me retrouve avec un disque dur externe qui va bien avec mon ordi, et mon imprimante-scanner, et aussi mon iPod, et mon téléphone, sans compter mes draps, et mon lavabo, et si c'est pas la dernière génération, tant pis : je préfère vivre dans un environnement pratique ET harmonieux.

un lecteur de disque dur externe 500 Go si-len-cieux pour mettre les photos, la musique, les podcasts et le bordel + un mobile antique bientôt collector + un vieil iPod + un ordi allégé
avec pas encore le nouveau set fond d'écran+icônes offert par Del
(ce fond d'écran, c'est Lilfairy)

C'est la raison pour laquelle l'iPhone ou le Zune, tout ce noir, c'est franchement pas pour moi.
(Pourtant, j'aurais bien aimé avoir l'iPhone pour transformer mes chansons iTunes en sonnerie, à 0,99$ l'une - ou pas...)

Bah quoi ?

Allez, deux p'tites parodies un peu périmées :

Merci Monsieur Dream, merci

Mémo : prendre soin de l'argent de mon frère. Pour Noël, lui offrir un portefeuille. (au moins mieux que son étui de carte Orange fourre-tout, c'est jouable)
(ça existe les portefeuilles en coquillettes ?)

Tut-tut au Barte

2007-09-15T07:25:00.000+02:00

'Y a quelques mois, je sais plus comment ça s'est produit, je devais me balader sur un blog ou un autre et pis par une drôle de coïncidence, PAF ! ou plutôt CLIC ! j'ai cliqué sur un lien "la vie du lutin".
(s'il te plaît, tu cliqueras quand t'auras fini de lire cette note parce que je sais bien que tu risquerais de ne plus jamais revenir)

Soit tu connais, et tu peux bien rigoler en face de moi que "wouoh la greluche, c'est trop la tehon, elle connaissait même pas la vie du lutin", vu que ce Pti BloG est né en avril 2005, et son auteur a remporté un tel succès que bim, il a été publié chez Delcourt, et dobeulbim, 'y a même le tome 2 qu'est sorti.

Soit tu connais pas, et donc je vais t'apprendre que c'est le blog d'Allan Barte, un nom qui pourrait bien avoir atteint tes oreilles si tu les nettoies de temps en temps (mais pas avec un coton-tige j'espère !).
Et toi, là, qui connais, la ramène pas à me dire que c'est pas LE blog d'Allan Barte, je sais, c'est UN des blogs d'Allan Barte, tu crois qu'j'suis pas allée fouiller dans ses liens ou quoi ?

Parce que j'te ferais dire que mon blog, il est p'têt pas bien intéressant entre cervelage et décervelage, mais en général, j'essaie de bien faire le tour du sujet avant de parler de quelque chose (comme ça c'est bien chiant, tout l'monde est content).

Et donc là, le tour du sujet, c'est ~~chiant~~ :

Vie presque vraie

Vie du Lutin

là

Balade du Petit Gobelin

Journal de Camille

Pénélope

Bon bref, n'empêche que je pense qu'Allan Barte est un peu fou de la cervelle mais si ça fait plaisir...

D'ailleurs, si t'as envie d'y goûter, il se pourrait qu'il soit là :

Et Unter aussi - qui ne fait pas que caresser "le fol espoir d’être LE commentateur spirituel, feune & porno, celui qui tombe à pic, celui qui en peu de mots parvient à être juste, mémorable, seski & qui entre les lignes laisse à penser à ces dames qu’il est fort virilement membré", non, il a aussi un très joli blüg presque tout neuf.

Et pis des autres, p't'être même plein d'autres !

En plus, 'y a la belle cinémathèque française à côté, de quoi caser une p'tite séance au coeur d'une belle journée avec un parcours Truffaut (pour voir les hamsters et les p'tits lapinous trop mimi) -> Bibliothèque nationale (ne serait-ce que pour regarder les arbres de haut) -> plouf dans la piscine Joséphine Baker -> balade par la passerelle de Simone, le parc de Bercy et enfin le Cour St Emilion...

(Ca y est, c'est bon, j'te donne l'autorisation de cliquer dans tous les sens)

(Adieu)

Le titre, vu qu'on m'a fait savoir qu'on comprenait pas toujours (je te dirai pas qui est "qu'on"), ça veut dire qu'on (là, je suis "qu'on") va faire une sorte de tuto "Barte", et comme ça fait d'la pub aussi (ouais, c'est ça, marre-toi), ça fait un peu "tut-tut", alors"tut-tut au Barte", tu vois ?
J'men fous, je continuerai, ah AH ! >)

Musique de droguestore

2007-09-04T21:25:00.000+02:00

Tout à l'heure, alors que je pouvais enfin faire mes courses (c'était la troisième tentative depuis samedi, cette fois-ci la taille moyenne des clients était supérieure à 1m30), j'entends quoi dans mes oreilles ?
Une reprise de Sean Lennon (le fils de Sean Connery et John Lennon) par Guillaume de Popstar ?!
Le pire, c'est que ça avait l'air de rendre pas mal...

Alors vite, je termine mes courses avec la vague impression d'avoir gagné le gros lot à la loterie : tout le monde est très sympa avec moi.

on peut recycler des photos-souvenir de Chine, nan ?
A peine je suis arrivée que bing, 'y en a déjà un qui fixe le panier sur ses roulettes et me le tend.
Un peu plus loin, j'esquisse un geste pour attraper le paquet de riz tout la haut et hop, 'y en a un autre qui arrive et me donne le paquet (en me disant que j'ai un joli bronzage, parole assortie d'une caresse sur le bras - oh la ! j'aime pas ça du tout du tout).
Ensuite j'arrive à la caisse, et une fois mon panier vidé, je me retourne pour aller le ranger, et bam, 'y a encore un gentil monsieur qui me dit qu'il s'en charge.
Enfin je paye, et pendant ce temps, ça y est, la caissière a rempli mon cabas.
Nan mais tu t'rends compte ?

Toute contente, je rentre chez moi en chantonnant le truc de Guillaume, petite recherche internet... En fait, c'est l'Eclipse, une reprise ~~d'Antonioni~~ de Parachute de ~~Coldplay~~ Sean Lenon, par M et Sean Lennon.
Donc Sean Lennon + M = Guillaume de Popstar.
Sauf que c'est pas Guillaume, c'est Christophe (Willem)(ça ressemble à Wilhelm (= Guillaume en allemand), comme Wilhelm Reich, mon maître en sexologie).
Et c'est pas Popstar, c'est La Nouvelle Star.

N'empêche qu'on n'entendait pas bien la chanson au supermarché, et les gentils faisaient diversion, c'est pour ça.

Tiens, écoute-ça si tu y arrives :

là

ou là :

ou alors va au supermarché

Sinon j'aime bien l'album de Sean Lennon, tu peux l'écouter sur Deezer par exemple, même si en fait, ils s'étaient un peu avancés en disant qu'ils avaient les accords de la Sacem (et Universal dans la poche) donc la musique n'est pas blogable, mais quand même écoutable sur le site, pas trop mal fait par rapport à radio.blog.club, je trouve...

10h dans l'désert

2007-08-31T22:00:00.000+02:00

Alors comme ça, 'y en a des qui sont pas contents parce qu'ils ont pas eu leur ration de tartine indigeste de blog de greluche ?

deezer.com, c'est légal... mais est-ce que ça fonctionne ?

sinon tans pis, restons dans l'illégalité, ça marche pas mieux :

Mais tu crois vraiment que ça t'intéresserait de savoir que je passe une partie de mes journées à lire des livres et à souligner des trucs super importants pour l'avenir de l'humanité, et l'autre partie à aller à la plage en VTT comme une ouf sur des chemins de malade où je croise des moutons tarés, des chiens suicidaires et des lapinous myxomatosés, et des fois des cons à qui je dis "Bonjour !" avec un grand sourire de faux-cul (parce que plus je croise de gens sur MON chemin, plus ça m'énerve) ?

Ca t'intrigue, toi, de savoir comment elle est ma serviette de plage, et aussi c'est quoi la marque de ma crème solaire, et l'indice des marées, à quelle heure elle est basse, rapport aux moules qu'on va cueillir ?

Et dire que j't'ai même pas parlé de Gaston et Odette, des étoiles filantes et de l'année où j'ai appris à nager...
Pis mon grand-père, tu veux que j'te raconte l'enfer de ce jour où il est venu nous voir pour nous siffler dans les oreilles toute la journée - sauf quand on était à la plage que c'est les oreilles des sauveteurs qu'il est allé monopoliser ?

Quant à ma mère, complètement barge (perso, j'étais déjà au courant), à se faire des films sur les mecs qui font le débarquement depuis trois jours, les hélicos, les troupes, les faux-assauts de dingues et elle au milieu de tout ce bordel qui s'dit que "Tiens, il est 1h du mat', on va aller promener le chien, p't'être qu'on va croiser des soldats. Tu viens avec moi, greluche, on va p't'être rencontrer le père de mes futurs p'tits enfants ?"

Ou tu veux savoir comment j'me suis marrée en apprenant que mon grand-père, c'qu'il racontait aux sauveteurs, c'était ma life, "la greluche au maillot bleu, là, elle est célibataire, à 26 ans mon p'tit gars", tout ça... sur une de MES plages où je vais plus trop pouvoir aller ?

Bah nan, tu vois, ma vie est tellement palpitante que j'ai pas du tout le temps d'écrire un truc indispensable, par contre, tu vas être over jouace, v'là une photo, devine c'est quoi :

Si tu trouves, j'te montrerai des photos de lapinous trop mimi.
Si tu trouves pas, j'te montrerai des photos de lapinous trop mimi.
(et aussi pourquoi il m'faudrait un équipement de paparazzi pour photographier les lapinous trop mimi)

PIAF : t'as un peu trouvé, alors voici la réponse en image :

Interprétation de la greluche : il a plu, et comme les faisans écoutent Jane Birkin, ils ont eu envie d'aller jouer dans le gadoue, le gadoue, le gadoue, le gadou-ouh le gadoue, le gadoue. (je te mets pas la musique, ça risquerait de marcher)
Après il a fait soleil alors le gadoue a séché et pis voilà, une photo de fossiles dans une ornière à mettre tout d'suite dans ton album offert par Tatie Trochouette pour tes 12 ans.

Et comme je t'aime, le cadeau :

lapinous paparazzités (y' en a un qui saute,
trop mimi avec sa p'tite queue toute blanche <)

Baby nonsense

2007-08-24T15:15:00.000+02:00

D'être à moitié toute nue comme ça, sur la plage, ça me rappelle de bons moments passés avec les p'tits zonfants que je gardais cette année.
Ah oui alors nan, je passais pas ces moments à poil avec eux, hein, qu'on soit bien d'accord.
D'ailleurs, là, je suis sur une plage de nudistes, avec mon bas de maillot, j'suis limite en infraction... Quoique les gens qui m'entourent n'ont pas l'air très au courant, qu'est-ce qu'ils font tous en maillot ?

une video où il ne se passe rien

Revenons à nos ~~moutons~~ gamins, et commençons avec Lona, 9 ans, alors qu'on prépare le gâteau d'anniversaire de sa soeur :
"Dis, greluche, je peux te demander une question ?
- Oui ?
- C'est une copine qui me l'a dit mais moi je crois que c'est pas vrai mais quand même...
- Vas-y, dis-moi...
- Alors en fait, Emilie, elle m'a dit que pour faire un bébé, il faut que le zizi du garçon il va avec la coucoune de la fille... ?
- Oui, c'est vrai
- (grands yeux d'étonnement) Et... la graine, elle est dans le zizi, c'est ça ?
- Oui, en quelque sorte
- Mais comment elle va dans le ventre de la dame ?
- Euh... (c'est pas que je sois embarrassée, noooon) tu sais, les choses comme ça, tu devrais en parler avec ta maman, elle pourrait bien t'expliquer...
- Est-ce que c'est vrai que le zizi, il devient tout dur et il rentre dans la coucoune ?
- Beh oui.
- (figure de travers de dégoût)
- Non mais tout ça, ça se produit (dans le meilleur des cas) quand on est très amoureux, c'est pas dégoûtant quand on s'aime. C'est comme les baisers avec la langue, tu sais, à la télé... Moi je trouve ça dégoûtant quand on n'est pas amoureux, mais sinon, c'est agréable."
Lona a l'air très intrigué, je poursuis...
"Moi aussi, quand j'avais ton âge, je trouvais ça dégoûtant, même un bisou sur la bouche, beurk. Mais tu vas grandir et tu verras, quand tu seras au collège, ça va sûrement beaucoup d'intéresser.
- (pensive) Alors ça veut dire que Dieu, il a mis son zizi dans la coucoune de Marie ?!
- ...
- Mais ça devait être un énorme zizi !
- ...
- C'est pour ça que Jésus c'est le plus fort ?!
- ... Parles-en à ta maman, d'accord ?"
(le sexe et la religion, je délègue)

Dans le même genre mais avec une méthode plus empirique, je te (re)présente Loulotte, 8 ans, à l'heure du goûter Kinder avec son p'tit frère et sa p'tite soeur.
"Greluche, après tu voudras bien qu'on regarde le dvd des Trois Mousquetaires ?
- Si Maman est d'accord, oui, après le parc
- Oui oui, elle est d'accord, on l'a déjà vu 3 fois ! Et je te montrerai, à un moment ça me chatouille dans la culotte
- Ah oui, ça a l'air très intéressant comme film..."

Apparté plage : v'là les nudistes qui jouent aux "raquettes" (tu sais, le jeu qui fait toc toc en écho contre la falaise, sur une plage TRANQUILLE).
Madame va mettre son soutif, ça valdingue un peu trop dans tous les sens.
Monsieur aussi, ça valdingue.
Joli tableau, pas ridicule du tout.

Ce fameux jour de visionnage des Trois Mousquetaires avec Kiefer Sutherland qui s'est un peu égaré, je m'installe entre P'tit Coco (5 ans) et Mistinguette (4 ans) pendant que Loulotte essaie de gagner du terrain en rampant sur le tapis pour se rapprocher de l'écran. Elle a l'air très absorbée, P'tit Coco aussi :
"Logalde gleluuuche ! Tu vas voil, c'est tlop bien !"
Je regarde, des cascades, des combats, des coups d'épée, et je dis :
"Ah oui, c'est les grandes épées qui te plaisent ?
- Non, attends... c'est bientôt"
J'attends, tiens, une charmante scène dans une auberge, ça trinque à la bière et ça pelote des gentes dames au décolleté débordant...
"Bon, on va songer à arrêter, non ?
- NON NON NON, attends, c'est pas encore là !" me répondent-ils en choeur sans en perdre une seule miette.
D'accord... alors la greluche va se mettre en mode enquiquineuse : commenter par-dessus le film, ça évitera peut-être à P'tit Coco d'être sidéré par les images, surtout qu'il ne parle pas anglais, il pige pas grand chose à l'intrigue.
(NDLR : C'est Loulotte qui met les DVD en anglais, qu'elle parle très bien, je ne suis pas une baby-sitter high level)
Et puis soudain, c'est la délivrance : j'entends la porte d'entrée se refermer, et j'annonce :
"Les parents sont arrivés !"
En général, ça provoque l'hystérie, je me demande même si lesdits parents ne me croient pas un peu tortionnaire pour voir une telle réaction suscitée chez leurs enfants... Mais aujourd'hui, niente.
"Chuuut, c'est pas encore là que c'est tlop bien !"
Les parents arrivent dans la chambre, je leur explique la situation, et on se retrouve tous à attendre Il momento.
La scène arrive : Milady entraîne d'Artagnan dans la chambre, le fait boire et commence à se déshabiller
"C'est là, c'est là, elle est belle tu tlouves pas ?!
- Oui mais c'est un piège...
- Mais elle est tlès tlès belle"
Bon, les parents, vous attendez que d'Artagnan enlève son pantalon ou bien on arrête là ?
'Y a des moments comme ça on on se sent parfaitement à l'aise... Ca va Loulotte, ça te chatouille pas trop dans la culotte ?

...

Un mercredi, j'emmène P'tit Cochon (6 ans 1/2) à la piscine (c'est le petit frère de Lona). Petite précision, P'tit Cochon est très agité, très angoissé, très nerveux et très grand pour son âge (s'il était plus petit, je suis sûre que les gens seraient plus cool avec lui au lieu de le gronder ou de lui reprocher sa "fausse" naïveté).
Payage, entrage, déshabillage. Ensuite, en toute logique, il y a mettage de maillot. Mais non, P'tit Cochon est très heureux comme ça, tout nu, à courir partout même si c'est interdit, et à crier et relouter tout le monde dans le vestiaire, du coup, c'est qui qu'on regarde ? La greluche, bien-sûr.
Moi : Allez, viens ici mettre ton maillot, après on ira dans l'eau
Lui : UuuuuuuYouuuuuuHaaaaaa !
Moi : En plus, tout le monde voit ton zizi
Lui : OooooooooIiiiiiiiiiiiiiAnnnnnnn !
Moi : Moi, si j'était toi, je mettrais mon maillot
Lui : Oui mais toi, T'AS PAS DE ZIZI !!!
Et il repart de plus belle, en toute discrétion.

Un autre jour, alors que Juju (10 ans) entreprend de démanteler son P'tit Cochon de frère , lequel crie d'un doux aigu qui fait saigner les oreilles, j'arrive telle super baby-sitter et je dis :
"Bon allez, ça suffit maintenant, jouez à quelque chose de plus calme ou alors qui ne vous fasse pas mal
Juju répond : Mais ça fait pas mal !
Moi : Et ton frère, c'est des cris de joie qu'il pousse ?
Juju : Oh la la Madame la Baby-sitter, toi, t'es toujours mieux que les autres, gnagnagnagnagna !
Moi : Dis donc, tu me parles autrement, et je te demande d'imaginer un jeu, pas une bagarre, où vous puissiez vous amuser tous les deux, pas que toi.
Juju : Oh toi, hein, avec tes gros seins !
Moi : (dérapage incontrôlé) Ah ça c'est sûr que j'en ai plus que toi !
Je ne suis pas fière de moi mais ça a eu le mérite de couper court...
(en plus j'ai pas des gros seins).

C'est beau l'innocence enfantine.

Pis tiens encore un peu de plage, avec ou sans les lunettes de soleil :

(où il ne se passe rien non plus)

Persienne

2007-08-16T21:21:00.000+02:00

Quand je suis d'humeur rock 'n roll, j'écoute Ouï FM ou le Mouv' pendant les pubs, et j'entends Mademoiselle K pah exemple (mode PitiGasson "on").
Son premier morceau parvenu à mes oreilles était "Ca me vexe" et ça me faisait doucement rigoler, ce cynisme bien à vif, la vérité toute crue... Si t'as besoin de te rafraîchir les oreilles, écoute un peu ça avec tes yeux :

Va pas croire pour autant que j'inaugure la rubrique "les news périmées" avec la découverte de groupes mythiques comme les Beatles (je sais pas si t'en as déjà entendu parler, mais c'est très bien, tu sais).
Non, là où j'veux en venir, c'est à la comparaison ou plutôt la mise en face à face, ou côte à côte, ou au-dessus au-dessous, de deux charmantes demoiselles (que j'aime bien comme par hasard), et particulièrement sur un thème : la jalousie (que j'aime pas bien par contre).

Alors celle de face à côte au-dessus, c'est Emily Loizeau, plutôt folkie girlie avec un clip bricolé avec du carton et des ciseaux, ça donne ça :

Et celle de côte à face au-dessous, c'est donc Mademoiselle K, un tantinet rock 'n roll de je-vais-pas-t'laisser-t'en-tirer-comme-ça-mec et un clip en noir et noir vu qu'elle est assez attirée par les ponts d'autoroute à c'que j'ai compris :

Si j'avais matière à être jalouse, j'pense que je le serais plus à la ~~Yoyo-Catherine Frot~~ Emily Loizeau (Adèle de Bayeux, c'est un bon nom de rivale, nan ?) et tant mieux parce que la torture de Mademoiselle K ne me tente pas vraiment...
Tout ça pour dire que j'aime beaucoup c'que fait Mademoiselle K, ce qui ne fait pas d'elle une greluche.
Alors qu'Emily Loizeau...

Con arte brutto

2007-08-10T00:22:00.000+02:00

A quoi bon ?
A quoi bon ressasser
A quoi bon pleurer
A quoi bon s'énerver ?

Ca sert à rien, alors
je ne ressasse pas,
je ne pleure pas,
je ne m'énerve même pas.

Je me laisse juste traverser de temps en temps par des pensées cyniques, amères et désabusées.
J'en fais une note, une seule, pour retenir la leçon.
Et excuse-moi pour les accès de vulgarité, c'est ça aussi la greluche.

Moi d'abord, tu vois, je suis une ~~femme~~ fille blessée, une petite chose fragile pour laquelle il faut respecter le sens haut/bas (et pas haut/bas/haut sinon on risque de croire que ça parle de déodorant alors que non, c'est juste un gros carton).
Mais 'y a un ~~homme~~ garçon que lui, il s'en foutait bien de mon p'tit coeur tout mou du moment que j'étais pas trop chiante. Un garçon pas très gentil en fait, à qui personne n'avait jamais dit que les compliments, ça fait plaisir. Et que par contre, les méchancetés sur le physique, la famille, les amis, le travail, on n'est pas obligé de les hurler par téléphone.
Sinon la greluche, elle pleure (mais c'est bien fait pour elle, elle avait qu'à pas le laisser revenir, quelle idiote aussi).

Bon, bah ça va bien 5 minutes, hein, mais s'agirait d'passer à aut'chose (ça fait 4 mois quand même), tiens, ça va t'aider :

Rose, "Sombre con", au cas où t'aurais pas compris
Reste plus qu'à oublier tout c'qu'il a dit, et à imaginer que bah si en fait, j'suis un p'tit peu jolie (c'est les éboueurs qui m'l'ont dit).

...

...

Mais tiens, qu'est-ce que je découvre dans ma boîte-aux-lettres ? Mon nouveau Glamour (celui de Septembre, c'est pas encore les vacances que c'est déjà la rentrée), et vus les titres, on dirait qu'il a été fait pile-poil pour moi :

Les filles se révoltent : marre de courir ~~avec~~ après la taille 36 !
La moitié des filles en rêvent, mais comment on monte sa boîte ~~en carton~~ ?
Sexe : c'est lui ~~le fantôme~~ qui ne veut pas.
Travail : devenez une pro du réseau ~~qui capte même dans les tunnels~~.
Amour : Test. Calculez votre degré de "casse-couillerie".
C'est le pied : porter des talons au bureau ~~pour avoir moins l'air d'une gamine~~ ? C'est possible.

Allez hop, je fais le test, j'suis sûre que j'suis trop bien dressée.

1. La dernière fois que votre homme vous a fait un cadeau...

[carré] Ca n'était pas votre taille, heureusement, vous avez pu l'échanger.

En vrai, il ne m'a jamais fait de cadeau comme ça, il m'offrait plutôt son temps, un resto, un ciné, un livre, je crois même qu'il a pensé m'offrir un disque dur externe alors, euh..., disons [carré].
(en n'allant pas imaginer que s'il m'avait offert un vêtement trop petit, c'était pour me faire passer un message subliminal à base de "tu trouves pas qu'elle a un joli p'tit cul Jessica Alba ~~la connasse~~ ?")

2. Vous avez une réclamation à faire au restaurant...

[triangle] "Ce serait possible d'être assise moins près de la porte, mais pas à côté des toilettes ?"

Oui, alors [triangle], avec difficulté supplémentaire : "et sans fumeurs ?".

3. Vous regardez ensemble un DVD. Son mobile sonne, c'est son meilleur ami. Il passe 10 min. avec lui, vous...

[rond] Allez dans la chambre où vous faites semblant de bouquiner, après avoir ostensiblement fermé la porte.

[carré] Mettez sur pause. Allez chercher la tablette de choc, préparez vos affaires pour demain. Bref, attendez qu'il ait fini.

Réponse [carré] mais que si ça durait pas trop longtemps, sinon on dérive sur la réponse [rond] sauf qu'il n'y a pas de porte à claquer entre mon lit-salon et mon lit-chambre, c'est embêtant.

4. Le petit service que vous n'hésitez pas à lui demander (souvent)...

[carré] "Je suis crevée. Tu viendrais me chercher après le boulot ?"

Sachant que justement, j'osais pas trop demander de service de peur d'être enquiquinante, alors [carré], par défaut.

5. Il est sur messagerie alors que vous deviez convenir d'un rendez-vous pour la soirée. Ca vous...

[rond] Inquiète. Il ne lui est rien arrivé au moins ?
[triangle] Enerve. Pour la peine, vous changez le programme de votre soirée.

MMmmm vers la fin, j'ai compris que la réaction [rond] n'était pas la bonne, que [triangle] était plus appropriée si je ne voulais pas me retrouver plantée pour la soirée rapport au temps qu'on ne voit pas passer quand on joue à la PS3 au boulot.

On récapitule, ça donne :
- 2,5 [carré]
- 1,5 [triangle]
- 1 [rond]

Résultats :
"Un max de [carré] Vous êtes une bonne pâte.
Votre modèle inavoué : Catherine Frot dans Un Air de famille. Contente avec ce qu'on lui offre (parfois peu), conciliante et compréhensive, vous ~~êtes trop conne~~ faites preuve de bonne volonté pour que tout roule dans votre relation. Quitte, parfois, à laisser passer des choses qui mériteraient éclaircissements. Et à reprocher, en bloc et dix ans plus tard, ce que vous n'aurez jamais vraiment accepté."

Emily Loizeau & Franck Monnet, "Jasseron"
Voilà voilà...
C'est quand même pas mal d'être toute seule, non ?

D'hommage

2007-08-02T01:14:00.000+02:00

"Les chansons d'amour"
Je me demande pourquoi ce film s'appelle comme ça, et pas plutôt "Un homme est un homme".

Les références à la Nouvelle vague sont permanentes, en particulier à Godard et sa manie du bleu-blanc-rouge, l'Algérie d'aujourd'hui comme Sarkozy, la robe bleu électrique et le manteau blanc Courrège style de Ludivine Sagnier-Anna Karina, le 10ème arrondissement 2007 quasiment identique au 10ème arrondissement 1961, et le trio Brialy-Karina-Belmondo à peine modifié en Sagnier-Garrel-Hesme.

Jean-Claude Brialy-Emile n'est pas loin...
Sauf que la Nouvelle vague, c'est gai, c'est léger, même si les sujets sont graves, qu'il y a de la dispute, des vérités qui font mal voire des assassinats, ce cinéma les traite avec un cynisme détaché, et on rit, c'est odieux.
Là, c'est triste, triste, et triste.
Anna Karina voulait un bébé, de la vie, quoi.
Louis Garrel se retrouve en deuil, de la mort, oui.
Et il pleut.
Il pleut à Paris.
Si j'avais su je serais venue un de ces jours de mélancolie mensuelle.

Mais on m'avait dit "Vas-y, c'est bien".

...Clotilde Hesme-Alice non plus
Surtout qu'un titre comme ça, c'est trompeur.
On y va pour voir parler d'histoires d'amour si possible sur un ton léger, éventuellement déchirant, et on se retrouve avec des histoires d'amour, oui, mais filiales, fraternelles, ambiguës, homosexuelles, débutantes, terminées, arrachées.

Je reste dubitative.
Peut-être parce que le héros est un homme, je ne peux pas comprendre ?
Peut-être parce que ma vie de famille ne ressemble en rien à ce qui est montré ?
Peut-être parce que j'y vois de la prétention, des dialogues emphatiques qui se voudraient au mieux humoristiques ? Alors Arnaud Desplechin se débrouille mieux dans le genre intello-sentimental, si bien servi par Mathieu Amalric qu'on aime ou qu'on déteste (je pense ici à Comment je me suis disputé (ma vie sexuelle)** (1996), même si c'est assez interminable (2h58), où on retrouve d'ailleurs Chiara Mastroianni, et puis 'y a ma chouchoute Emmanuelle Devos).
J'aime bien Louis Garrel, mais je trouve que c'est un peu du gâchis tout ça, pourquoi ça sonne si souvent faux ?

Pourtant les chansons (d'Alex Beaupain) sont jolies, un petit (tout petit) côté Parapluies de Cherbourg où Chiara Mastroianni ressemble à sa mère... et je me demande bien ce que ça peut faire de jouer une femme qui perd sa soeur quand sa propre mère a vécu une telle tragédie. Curieux, non ?

Curieux aussi le "couple" Louis Garrel-Clotilde Hesme qui jouaient déjà ensemble dirigés par Philippe Garrel dans Les amants réguliers.
Ca reste en famille.

Et puis j'aurais dû pleurer.
Mais rien de ce qui devrait me faire pleurer ne me fait plus pleurer.
J'espère que ça reviendra.
Alors je pourrai aimer à nouveau.
Et souffrir aussi un peu.
Pourquoi pas.

A la fin ça chante "Aime-moi moins mais aime-moi longtemps".
Et moi j'ai pas aimé, ni plus ni moins.
Les chansons d'amour* de Christophe Honoré (2007).

Pour les Parigots pas en vacances : jusqu'au au 19 août, le Forum des Images propose des séances (gratuites) au Clair de Lune, et les 19-20-21 août, ce sera ciné à 3€.
Merci la greluche, on t'aime tellement fort :*

Relais de rebelle ni laide ni belle (d'ailleurs on s'en fiche)

2007-07-26T15:35:00.000+02:00

Eh bah nan, j'suis pas partie en vacances, et Del non plus d'ailleurs, qui me refile un questionnaire sur

Les indispensables de l'été
(par la greluche)

1. LE PARAPLUIE

Malheureusement plus celui-ci avec les nuages de Magritte, qu'on m'a amoureusement offert, que j'ai perdu, qu'on ma amicalement réoffert, que j'ai reperdu, et je me suis tue.
(maintenant, j'utilise les parapluies oubliés ici ou là, moches et sans valeur, un injuste retour des choses...)

2. LES LUNETTES DE SOLEIL

C'est quand même l'été j'te signale !
Je recommande particulièrement un coin du Luco en plein soleil entre 19h et 21h, plus fréquenté qu'en hiver (c'est fermé) mais bien moins qu'en juin (quand les Parisiens sortent du boulot) : les touristes sont déjà au resto.

3. LES CARTES EN TOUS GENRES

La carte d'étudiant pour avoir accès aux bibliothèques universitaires et pouvoir photocopier ou emprunter des livres bien utiles quand on se décide enfin à finir un mémoire commencé en février...

La carte de "demandeur d'emploi", bien plus avantageuse que celle d'étudiant, c'est gratos pour la piscine et pour l'expo d'Annette Messager à Beaubourg ;) .

Et pis les cartes de transport, une pour aller au boulot (provisoire, ne crions pas victoire avant de l'avoir tué) et aux entretiens d'embauche pour DES boulotS pas provisoires cette fois (s'il te plaît Monsieur, Madame, Docteur, Professeur, Seigneur, prends-moi là, tout de suite !) ; et une autre pour aller à la mer, bientôt (quand on me dira "ok, vous commencez en septembre").
Des cartes de rêve, quoi.

4. LES BONS PLANS CINÉ

Après la Fête du Cinéma, le festival Paris Cinéma et l'opération ciné à 3€ dans les cinémas Action, v'là le temps du Première classe et strapontin, au Parc de la Villette. Un écran très géant, des gens éparpillés sur la (belle) pelouse, de quoi patienter jusqu'à la nuit (22h30) et des pulls pour Monsieur Grabeuz.

5. LES PIEDS

(à défaut d'une photo de mes pieds affreux, une affreuse photo d'un pied de mon lit, qui ressemble plus à une tête de j'sais pas quoi).
Oui alors les pieds, c'est important pour rentrer chez soi quand on est loin, qu'il est tard, qu'y a pas de Noctambus direct, et que les Vélib' ils déconnent un peu (et mon compte en banque aussi : sache qu'il vérifient que tu es débitable d'1€, sinon c'est billet vierge, valable 24h pour 0 vélo, la belle affaire...).

6. LES RÉVEILS

Pour se sortir d'un sommeil de plomb, trop court, et boule quièsé : la chaîne hifi puis le téléphone sur sonnerie+vibreur-tondeuse à gazon, et le réveil, celui que je n'entends jamais.

7. LES JOLIES JUPES

et les beaux sacs rapportés du Laos, je les aiiiiime :)

8. L'OREILLER
Nan, c'est pas c'que tu crois. C'est pour le glisser sous le matelas, au niveau des pieds, j'ai mal aux jambes ! (les bas de contention, vous voulez bien patienter ?)

9. UN BEAU DRAP
A étaler sur un carré de pelouse, assez grand pour partager. Celui-ci vient d'à côté de Dali, en Chine.

10. LES BRAS

Pour transporter les pastèques.

11. LES NU-PIEDS
Pour habiller mes pieds pas beaux, des jolies sandales (par contre on peut pas marcher très vite avec, c'est dommage).

12. LE COEUR...

...que je viens de m'offrir.
Voilà.

Et je passe le relais à Monsieur Drumond, la Tour Eiffel, la vache Milka, mon yuca, et à toi parce que mine de rien, j'aimerais bien savoir, moi, c'est quoi tes trucs de l'été :)

Transat antique (1)De l'amour...

2007-07-12T02:13:00.000+02:00

Comme le mentionnent si bien les affiches parisiennes, "Canicule ? Prenez des nouvelles fraîches de vos voisins".
J'ai donc pris soin ces derniers temps de ne pas adresser la parole à qui que ce soit dans mon quartier, surtout pas aux mémés.

Mais quand même, j'en ai besoin moi, de ma dose de vieilleries, alors hop, j't'embarque encore une fois au pays des bobines pas toujours bien restaurées, des fauteuils interdits aux moins d'1,50m, de l'absence de pub avant le générique et de la lumière qui s'allume direct après "The end", allez dégagez, séance suivante !

Ca commence par la Strada (1954) que j'ai enfin vu, depuis l'temps.
Avec une bonne leçon : ne jamais se fier à une affiche, aussi laide soit-elle, pour fuir un film pourtant réputé super trop bien, au contraire, fais confiance au réalisateur et à toute sa clique, en l'occurrence Fellini (période encore empreinte de néoréalisme de Il Bidone*** (1955) et des Nuits de Cabiria**** (1957), pas encore dans l'introspection mélancolico-loufoque de la Dolce Vita*** (1960), Huit et demi****(1963) ou Amarcord**** (1974)), avec sa chère Giuletta Masina-Gelsomina que je n'ai jamais trouvée franchement belle et c'est pas plus mal : elle est pas là pour ça mais pour jouer, à merveille, et t'émouvoir d'un simple coup d'oeil. Sans oublier Anthony Quinn (qui avait remporté l'oscar du meilleur second rôle masculin deux ans plus tôt pour Viva Zapata ! d'Elia Kazan).
L'histoire importe peu, l'essentiel est dans le ressenti, l'innocence, la détresse, la bonté, la cruauté, la tendresse, la solitude... et c'est réussi.
Donc La Strada**** (1954) de Federico Fellini, avec une étoile retirable si à l'Accattone, ils ne changent par leurs "sièges", non mais !

On reste en Italie avec Antonioni qui commence à s'éloigner du néoréalisme pour s'essayer au triturage de cerveau et tenter de comprendre quelque chose aux relations de couple. Il a l'honnêteté de ne pas donner de réponse (zut), mais le cynisme de nous montrer comment ça s'passe, et voilà, ça recommence, j'en était sûre, l'amour et l'eau fraîche ça suffit pas, l'ennui s'installe, et 'y en a toujours un pour aller voir ailleurs et une pour jouer la p'tite victime, qui jure qu'on ne l'y reprendra plus, ne ho abbastanza (ça veux dire "basta, ça m'saoule" en version classe noir et blanc).

Vu que c'est compliqué l'amour, Antonioni nous a sorti la quadrilogie avec toujours la présence de son égérie, l'élégante Monica Vitti :
- L'Avventura (1960)
- La Nuit*** (1961) avec Jeanne Moreau que j'adore et Marcello Mastroianni moins drôle que chez Fellini
- L'Eclipse*** (1962) avec Alain Delon époque complètement trop beau, et un réverbère absolument bouleversant (c'est vrai en plus).
- Le Désert rouge (1964), le seul des quatres en couleurs et que je n'ai pas vu.

Là, il est question de l'Avventura, un film que Stone et Charden n'ont pas dû voir parce que je vois pas très bien le rapport. Ou alors ils l'ont vu, au début, et puis ils se sont endormis. Parce qu'Antonioni a beau avoir reçu à Cannes le prix spécial du jury "pour sa contribution remarquable à la recherche d'un nouveau langage cinématographique", l'effet soporifique n'en est pas moins grand.
Oui c'est beau, oui c'est bien filmé, oui les jeux de lumière sont subtiles, oui c'est bien joué, oui les dialogues sont justes et bien écrits, oui oui oui ~~et sa petite voiture jaune et rouge-euh~~.
Mais c'est assommant. Voilà.
Et un peu long (2h15)... ça fait peut-être partie de l'effet recherché ?
On pourrait dire ça aussi de l'Eclipse et de la Nuit, et pourtant, je les ai beaucoup aimés.
Tant pis pour les îles Eoliennes, ça avait l'air sympa pourtant.
L'Avventura** (1960) de Michelangelo Antonioni.

L'incommunicabilité dans le couple encore, avec Le Mépris** (1954) d'Alberto Moravia. Oui, là je parle du livre et pas du film réalisé par Godard en 1963 avec Brigitte Bardot et Michel Piccoli, et même Fritz Lang qui joue son propre rôle de réalisateur.
Ce roman-prise de tête psychologique se lit assez légèrement dans la mesure où le narrateur se charge de se torturer l'esprit pour trouver quel moment a pu signer le début de la débandade entre le héros et sa toute jeune femme. Toi, lecteur, t'es peinard, t'attends de voir ce qu'il va bien trouver, la tâche n'étant pas facile vu que Madame reste silencieuse, moqueuse, et finalement méprisante.
Une vision assez pessimiste somme toute, située dans la province de Naples, sur l'île de Capri... C'est pas fini.

Transat antique (2)... à la haine

2007-07-05T12:20:00.000+02:00

...C'est pas fini. On enchaîne avec un film qui se déroule lui aussi en grande partie dans la Baie de Naples, et en couleurs s'il vous plaît, d'où l'intérêt d'engager Alain Delon et ses yeux bleus pour tenir le rôle principal de Plein Soleil, de René Clément.
Ici, point de décorticage de couple, on entre plutôt dans le huis clos psychologique complètement barré, rapport à Mr Ripley qu'est pas franchement rassurant, normal, Patricia Highsmith se cache derrière l'idée.
Mr Ripley, ça te dit quelques chose ? Bah qu'est-ce que tu crois, c'est pas parce qu'un Français a réussi un super film avec des acteurs français (y'a Marie Laforêt aussi, pas mal du tout) que ça va cartonner outre-atlantique. Nan mon benêt, ça, c'est remake direct (enfin 40 ans plus tard). Et c'est qui qui s'y colle ? C'est Anthony Minghella avec Gwyneth Paltrow, Jude Law et Matt Damon (malheureusement il a les yeux légèrement pas bleus du tout).
J'te l'dis tout net : c'est un film inutile, et prétentieux à vouloir faire "mieux adapté" au public américain, facilement compréhensible, et dont la motivation première était sans doute l'aspect financier : avec des acteurs aussi bankable, pas la peine de se creuser la tête, faisons de belles images d'agences de voyage, misons sur la promo, prenons les gens pour des cons, et enterrons les classiques auxquels revient le mérite. Ca m'énerve.
Je me calme
Ca y est.
Retour à Plein Soleil : le film est réussi, scénario impeccable, acteurs parfaits (!), couleurs magnifiques, allez viens, on part en vacances - mais pas sur un voilier alors, hein, c'est pas que j'ai peur mais enfin voilà, quoi... Hitchcock a dû adorer (ou alors il était de mauvaise foi).
Donc Plein Soleil**** de René Clément (1959).

Et voilà, Alain Delon, à peine 24 ans à l'époque, voit sa carrière lancée, il travaillera ensuite avec Antonioni (dans l'Eclipse, tu suis ?), Visconti (pour Le Guépard**** (1963) avec Claudia Cardinale) et plus tard Losey.
Mais à l'époque, Losey s'occupe de faire des films, des pas top comme Eva* (1962) avec Jeanne Moreau qui ne peut pas sauver une histoire aussi pauvre que riche de clichés, ah oui d'ailleurs, attention (à vrai dire, je pense que tu t'en fiches, mais enfin je ferme les yeux et je t'imagine particulièrement intéressé par ce qui suit - et ce qui précède aussi) : Eva a pour titre original Eve, à ne pas confondre avec Eve dont le titre original est All about Eve****❤, un des chef d'oeuvre de Mankiewicz (1950).
Joseph Losey donc, s'occupe aussi de faire des films proches de la perfection, c'est son p'tit côté femme, Monsieur a ses humeurs.

En l'occurrence, j'ai vu The Servant (1963) en plein-air à la Villette, et même si le cadre était festif et frigorifique, j'en garde un souvenir très précis, signe d'un bon film à mes yeux.
Outre la qualité de la réalisation, des prises de vue baroques s'appuyant sur un décor recherché (je pense à Orson Welles), il y a surtout l'admirable duo formé par James Fox et Dirk Bogarde qui rencontre ici l'un des réalisateurs qui saura le mieux utiliser son jeu "en coin" avec ce regard ambigu, le sourire à peine esquissé, qu'on retrouve, mais différemment, dans Mort à Venise de Visconti (1971).
On assiste là à la distorsion des rapports maître-serviteur, la part belle est faite à la perversion dans ce genre de relation dominant-dominé, y compris sexuellement en filigrane, question également traitée par Luis Bunuel quelques mois après avec Le Journal d'une femme de chambre** (1964) dont Jeanne Moreau - toujours dans la place - est l'héroïne principale avec Michel Piccoli...
On dirait que Losey aime bien jouer sur l'inversion des rôles, les domestiques qui mènent la danse, vivant à l'étage quand ils devraient être au sous-sol, utilisant la salle de bain ou s'installant dans la chambre du maître quand celui-ci est de sortie, et plus étrange, ce plaisir que prend Barrett-Bogarde à inciter sa petite amie Vera à se donner, à se partager à Tony-Fox, comme s'il s'agissait d'une transaction, d'un échange sexuel, homosexuel. Leur relation évoluera d'ailleurs comme une régression avec des jeux de petits garçons (dans les escaliers, symbole de la hiérarchie sociale) en autarcie pour dégénérer totalement dans la dépravation, la dépendance de Tony à ses nouveaux maîtres : l'alcool, la drogue et... son serviteur.
A souligner : le souci de la précision mis en abyme, de Losey-metteur en scène dans les moindres détails (le robinet qui goutte notamment) auxquels le spectateur est invité à prêter attention puisque la maison est vide au début, aménagée et décorée au fur et à mesure par Barrett-petite femme d'intérieur parfaite, jalouse de sa décoration et des modifications qu'une (autre) femme pourrait faire rien qu'en apportant un bouquet de fleurs... un côté obsessionnel que Bogarde se verra rejouer en tant que von Aschenbach dans Mort à Venise. Acteur de l'ambiguité sexuelle ?
Allez hop, The Servant**** de Joseph Losey (1963).

Dans la lignée de Plein Soleil et de The Servant, sortes de huis clos entre hommes, je pense également à cette atmosphère de stratégie vitale développée jusqu'à l'étouffement par Mankiewicz dans son dernier film, Le Limier**** (1972) avec Michael Caine et Laurence Olivier. Jeu de dupes, manipulation, séduction, fascination, tous les moyens sont bons pour prendre le pouvoir.

Et quand les femmes s'en mêlent, comment ça se passe ?
Pas très bien mon p'tit bonhomme, 'y a qu'à voir comment Mildred s'en sort dans Le Roman de Mildred Pierce de Michael Curtiz (1945) où Joan Crawford-Mildred veut le meilleur pour sa fille, même si ça doit passer par le divorce, le travail acharné, les cadeaux à foison... et le meurtre. Je n'en dis pas plus, l'intrigue imaginée à partir d'une histoire de James M. Cain (rien à voir avec les frites, quoique) est franchement bien ficelée, du cinéma comme je l'aime, pas de temps mort, un bon rythme, des rebondissements, une esquisse psychologique sans prétention, une peinture sociale efficace et une morale, ah, une morale à ravir une greluche.
Pas fastoche d'être une maman célibataire.
Pas fastoche d'être une maman riche non plus, un peu comme dans La Splendeur des Amberson*** d'Orson Welles (1941) où la tyrannie de l'enfant l'emporte sur le désir et le bonheur de sa mère (et où les demeures se ressemblent curieusement, je pense aussi au Château du Dragon***, premier film gothique et réussi de Mankiewicz (1946) : grande maison aux plafonds impressionnants permettant des prises de vue vertigineuses - mais je m'égare... Dans les années 40, à Hollywood, être riche nécessite de vivre dans une maison trop grande pour ne pas renfermer des secrets).
Bref, Le Roman de Mildred Pierce**** de Michael Curtiz (1945).

Un quatrième film pour les courageux, et du courage, il en faut pour voir le Dernier Tango à Paris de Bertolucci (1972) à une époque où le féminisme remet violemment en question les normes d'une société fondée sur les désirs masculins. Mais qu'est-ce qui m'a pris d'y emmener ma nouvelle copine américaine, ça, on faisait pas les malines pendant certaines scènes pouvant toucher les âmes sensibles, dont une fameuse "Get the butter !", oui, c'est c'que tu crois.
Deux heures et quart avec un Marlon Brando-Paul dont le suicide de la femme rend fou, fou-pervers, fou-obscène, fou-perdu, ne désirant plus d'une femme que le sexe et surtout pas d'amour, pas d'histoire, pas de point d'attache, sous le signe de la mort. Une tragédie glauquissime, destructrice, magnifique aussi telle qu'elle est jouée et filmée, mais difficile à voir tant elle est désespérée et malsaine.
Et quel décalage de jeu entre celui de Marlon Brando, tout dans la force et l'improvisation (et qui tourne la même année Le Parrain*** de Coppola), et de Jean-Pierre Léaud, pimpant et déclamant encore façon cinéma français. Pour Maria Schneider (détail Voici : elle est la fille de Daniel Gélin mais jamais reconnue par lui), c'est la révélation, elle tournera ensuite avec Antonioni dans Profession: Reporter (1975), et il y a aussi dans les seconds rôles Darling Légitimus (la grand-mère de Pascal), Catherine Allégret (la mère de Benjamin) et Catherine Breillat.
A l'époque de sa sortie, on en parlait comme d'un film érotique, et ceux qui sont allés le voir pour ça ont dû être bien déçus : l'érotisme est balayé, on pénètre froidement au coeur de fantasmes où même le désir n'a plus de sens.
Alors moi, avec ma pruderie bien connue, voilà c'que j'en dis :
Dernier tango à Paris***☠ de Bernardo Bertolucci (1972).

Et je finis par une citation qui n'a rien à voir, qui me fait bien rire, et qui ne devrait pas
(oh la la) :
"Les femmes sont comme des miroirs, elles réfléchissent mais ne pensent pas." (Schopenhauer)

7 psychopathes aux logiques hachées (ou les 7 nainconscients de la greluche)

2007-06-28T19:31:00.000+02:00

Tandis que l'I&D Compagnie reprend du service, Heidi me refile un questionnaire à prendre avec indulgence et dérision, 7 trucs que j't'ai jamais dit ici.

Côté névrose

1. Timide
Je suis très en retrait avec les gens qui me jugent de travers, ça vire presque à la phobie avec la directrice de l'auto-école qui me prend vraiment pour une greluche. Du coup j'ai fait mes 20h de conduite il y a 3 ans, mais je n'ai toujours pas passé mon code... je suis donc (belle et bien, surtout belle) une greluche.

Magritte, "Le Thérapeute"2. Atchoum
J'aimerais bien qu'on me devine un peu, mais pas trop, qu'on m'aime beaucoup, mais sans empressement, de la séduction passive comme une bonne petite hystérique qui tousse, ça mobilise le médecin, trouvera ou trouvera pas l'origine du mal ?

3. Prof
Est-ce qu'on pourrait qualifier d'obsessionelle une greluche qui fait des coins en bas des pages des livres qu'elle lit, là où elle repère des coquilles ou des fautes d'orthographe (en vue de le signaler un jour à l'éditeur et de contribuer par là à parfaire la prochaine édition) ?
On se l'demande.

Côté psychose

4. Dormeur
A me laisser aller à la rêverie éveillée, je mettrais presque un pied dans la schizophrénie. Par exemple hier, contrairement aux apparences, je n'étais pas une folle en train de parler en anglais tout en faisant la vaisselle, non, j'étais Britney Spears répondant aux questions d'un journaliste lui demandant comment elle gérait sa vie avec les paparazzis.
Le réveil est brutal.

5. Grincheux
J'aime pas trop me sentir espionnée, tu vois, comme l'an dernier quand le voisin d'en face se pointait tout nu (avec ses lunettes) devant ma fenêtre, le dimanche matin. Ca aiguise ma paranoïa et je peux plus me faire du thé tranquille.
Du coup, j'ai viré mon compteur de visiteurs de blog.
Quoi, ça n'a rien à voir ?

6. Joyeux
Certains dépriment quand tout va mal et sont heureux quand tout va bien, eh ben moi, avec mon p'tit côté maniaco-dépressive, je suis profondément heureuse - en espérant quand même être dans la pire phase de ma vie.
Reste à savoir si quand j'aurai un chéri, un boulot et un chez-moi plus grand, je pleurerai tout le temps ?

et à la limite

7. Simplet
L'air de rien, comme ça, sans trop s'en rendre compte, on fait ses courses et on bascule dans la psychopathie en remplissant au rayon pain-libre service son sachet de petits pains müesli, et en en mangeant un pendant qu'on continue de remplir son panier. Passage en caisse, comptage de petits pains, j'lui dis ou j'lui dis pas que j'en ai mangé un ? J'lui dis pas, ni vue ni connue.
J'ai volé.
(Mais comme j'assume pas très bien mon côté psychopathe, la fois d'après j'ai dit à la caissière d'en compter un de plus, alors que je n'en avais pas mangé...)

Alors Docteur, ça f'ra combien ?

Eh dites :
J'aurais pas pu choisir entre Freud et Blanche-Neige au lieu de me la jouer Bettelheim ?! Non mais c'est vrai quoi, après je découvre les réponses de Badibuh, on va encore me prendre pour une greluche, c'est pas possib' hein !
(encore heureux que j'aie eu la paresse de récolter une image de chaque nain)

Chlorophile

2007-06-21T17:56:00.000+02:00

Heure du goûter
Intérieur cuisine
P'tit Cochon (6 ans 1/2) et la greluche
(pendant que les grandes soeurs se disputent pour avoir chacune un bout du bébé chat toujours en vie - mais comment fait-il ?!)

P'tit Cochon mange un "yaourt brassé aux fruits" et j'aimerais bien qu'il fasse un peu attention au déroulement des opérations
-> ouverture du yaourt (sans reposer l'opercule face yaourtée contre table)
-> trempage de cuiller (sans mettre le bout des doigts)
-> amenage de cuiller vers la bouche (sans s'en tartiner le nez)
-> et soyons fous, mettage de yaourt dans la poubelle (merci)

Moi : "Tu sais comment on les fabrique les yaourts brassés ?
Lui : Non ?
Moi : Au début, c'est du yaourt un peu dur alors on en met plein dans une piscine, et quand elle est remplie, 'y a plein de gens qui vont dedans
Lui : ?
Moi : Et ils nagent la brasse, c'est pour ça, on dit "yaourt brassé"
Lui : Naaaaan...
Moi : Mais si, et comme j'ai pas de travail, je vais peut-être faire ça comme métier, nageuse de yaourt
Lui : Tu dis des bêtises !
et alors qu'il s'apprête à engloutir une cuiller de yaourt
Moi : D'ailleurs fais attention, même si les morceaux sont mixés, des fois on trouve des bonnets de bain, c'est les nageurs qui les perdent
Il vérifie le contenu de sa cuiller
Lui : C'est une blague, hein ?"
Je souris

...

Et alors que je lui tourne le dos pour attraper le jus de fruits, il me demande :
"Mais si on avale un bonnet de bain, c'est pas du poison j'espère !"

'y a yourte au frais

On nomme infame un homme à femmes

2007-06-14T07:14:00.000+02:00

J'vais t'dire un truc, j'suis bien contente que Brialy soit mort.
Ouais, je sais, c'est pas des trucs qui s'disent, mais tu vois, s'il était toujours en vie à l'heure où que j'te cause, j'aurais pas vu Une femme est une femme et ç'aurait été bien dommage.
Parce que Une femme est une femme (1961), ça a beau être un film en pleine période Nouvelle Vague, qui plus est signé Jean-Luc Godard, il a droit qu'à une * dans le Guide des Films de Jean Tulard, quand Pierrot le fou s'en prend *** (il les a pas volées 'faut dire).
Or pour une greluche fauchée, une seule * ça veut dire rendez-vous dans 10 ans, même jour même place même heure, on verra si j'aurai d'l'argent.

C'était sans compter sur la mort de Jean-Claude, donc la resortie du film, et le choix de M'sieur Grabeuz, qui voulait bien se risquer à aller au ciné avec la greluche habituellement solitaire (plus pratique pour se faire suivre dans la rue), à une condition : " je serai intransigeant, pas de film de gonzesse ! Ou alors, faudra le dire à personne, j'ai une réputation à tenir..." (comme t'es pas personne, j'peux te l'dire, n'est-ce pas ?).
Va pour Une femme est une femme alors.

(Là, je te mets un p'tit peu de musique, rien à voir, j'avais juste oublié de la mettre à la dernière note :

et je rêve d'une reprise à la flûte par Agapi)
Et retour à la critiquerie parce que c'est pas tout ça, hein.

D'une, 'y a Anna Karina, fraîche et pimpante, alias Angela.
Angela se promène, Angela se démène,
Angela se déshabille, Angela brûle un rôti,
Angela se brosse les dents, Angela veut un enfant,
Angela est amoureuse, Angela est malheureuse...
Angela est bien vivante mais ... Emile la trouve trop chiante.
(comme par hasard)

De deux, 'y a Jean-Paul Belmondo, dont j'épouserais volontiers le double actuel si j'avais la certitude qu'il ne finirait pas comme le Bebel actuel, le papa à ses chien-chiens.
Toujours dans un rôle de tête à claque, le genre qui s'moque de toi quand t'as envie d'pleurer, tellement déconcertant que bon d'accord, tu rigoles mais c'est bien parce que t'es pas douée pour faire la tête.
Pis dans l'film, il s'appelle ~~Ernst Hitchcock~~ Alfred Lubitsch, de quoi faire une belle Sérénade à trois...

Et oui parce qu'y a un troiz, c'est donc Emile (Jean-Claude Brialy) qui veut pas faire de bébé à Angela, par contre, son pote Alfred, il a rien contre. Alors Emile lit l'Equipe, Emile fait du vélo dans la salle à manger, Emile va voir les putes, Emile est pas gentil.

Aussi, 'faudrait pas oublier le principal, sans quoi une femme ne serait pas une femme : Jean-Luc Godard.
Jean-Luc, il prend son pied à faire ses films n'importe comment, à y mettre des p'tits sketches sans queue ni tête, à tout décliner en bleu-blanc-rouge parce que ça lui plaît, je le soupçonne même de vouloir me faire croire que c'est en son honneur qu'on a choisi les couleurs nationales...

tout s'agrandit au cliquage

Jean-Luc il se kiffe, il clin-d'oeille ses propres films, ceux des copains des Cahiers du Cinéma, et introduit des teasers (je trouve) pour Pierrot le Fou**** (1965) et Montparnasse-Levallois** dans Paris vu par... (1965).
C'est en quelque sorte le roi du placement de produit si tu veux.
Du coup, quand tu repères une référence, tu t'sens trop fute-fute, t'as gagné 3 points de QI, c'est important, les points de QI, quand t'en as 10, ça te fait 5 minutes de cerveau disponible, tu peux regarder TF1.

Pour finir, j'te mets un bout de la B.O., un Aznavour que je découvre... "Tu t'laisses aller" :

Et je récapitule : Une femme est une femme**❤ de Jean-Luc Godard (1961).

Vivre sans livre est-ce vivre sans l'ivresse ?

2007-06-07T01:14:00.000+02:00

Par une belle soirée de mai, après que j'eus passé une bonne partie de la journée à effrayer les pies béqueuses des premières cerises mûrissant lentement sur le cerisier de devant, ce fût avec joie que je me vis relayer par cette chère Heidi un questionnaire dont je m'en vais te conter la fabuleuse histoire...

Le hic étant que je dois faire court, aller à l'essentiel, directement et sans détours, faire simple, bref et concis, parer au plus pressé, en quatre mots : lister mes lectures favorites.
Je relève le défi, allons-y.

La chèvre de Monsieur Seguin d'Alphonse Daudet, avec des dessins qui font plus peur que le loup lui-même, à gribouiller de rouge en appuyant bien fort, yah-ha !

Emilie est maladroite, de Domitille de Pressensé, rien que le nom de l'auteur est fascinant, sans compter le désordre apparent des tout petits mini riquiqui dessins d'intérieur de couverture, des Emilie et des Arthur dans tous les sens <)

La collection "Je lis tout seul" avec la Petite Locomotive rouge, Caroline l'étourdie, La vieille bouilloire...

Matilda de Roald Dahl, pour n'en choisir qu'un...

William Faulkner

Louis-Ferdinand Céline

Louis Aragon

Stefan Zweig

Rares sont les mauvaises surprises puisque je parcours toujours un peu le livre avant de l'emporter, mais il suffit que le choix soit restreint là où je me trouve, ou qu'on m'invite ardemment à lire telle merveille pour que je m'y plonge... avec peine si ce n'est dégoût devant la médiocrité de, en vrac :

Marc Levy,

Anna Gavalda,

Alexandre Jardin,

Guillaume Musso,
et autres "écrivains" surmédiatisés, par ici la monnaie.

Ces lectures ont néanmoins l'avantage de ne pas nécessiter de grande attention, idéal quand on a autre chose à faire comme surveiller la cuisson d'un plat, écouter d'une oreille la conversation des deux commères dans le RER ou veiller à ce que les devoirs soient faits dans le calme...

Un semblant de vie sociale avec La recherche du temps perdu de Marcel Proust,

le soin de mon âme sensible avec Capitale de la Douleur de Paul Eluard,

l'entretien de mes petits neurones avec L'Être et le Néant de Jean-Paul Sartre,

et pourquoi pas un peu d'italien avec Le Mépris en V.O. d'Alberto Moravia, par exemple.

L'adieu aux armes, d'Ernest Hemingway,
Cent ans de Solitude, de Gabriel Garcia Marquez,
Anna Karénine, de Léon Tolstoï,
Les Racines du Ciel de Romain Gary

sans oublier les conseils de Drenka (American Psycho de Bret Easton Ellis, mais en fait non, ATTASSION !elle recommande de pas le lire, et elle a bien raison), Franck (La voleuse de livres de Markus Kusak) et j'en passe, le plus efficace étant Monsieur Grabeuz puisqu'il me fournit directement le livre (dont il est parfois l'auteur...).

- T'as vu le métro ?
- Non
- Alors, qu'est-ce que t'as fait ?
- J'ai vieilli.

(extrait de Zazie dans le métro*** (1959) de Raymond Queneau)

Et comme le veut la tradition, avant que j'aille m'occuper des pies sur le cerisier de derrière, je passe le relais à toute personne ayant l'audace de rebondir ci-dessous...

Dragueurs de fond, peche à la morue

2007-05-31T23:53:00.000+02:00

Pooooou-ceuh !

Nan mais stop, temps mort, arrêêêtez-vous !
J'veux plus jouer, j'en ai marre, ça va trop vite, et moi, j'y arrive pas.
Voilà.
Si c'est comme ça, j'joue plus.

?

Bon, si, d'accord, mais attendez-moi, hein ?!

Parce que franchement, les amoureux qui s'installent ensemble, qui ont un chat, qui se marient, qui se pacsent, qui s'achètent un chez eux, qui veulent un bébé, qui attendent un bébé, qui vont avoir un bébé, une famille, deux, trois, quatre bébés !
Et le labrador !
Pis des bourrelets, et des rides, ah oui des rides, hin hin.
Voire un divorce, une famille recomposée, des ados qui font chier.
Non, arrêtons-nous au labrador. Ou au premier enfant.
Parfait.

Le bonheur.

Ah, je vois que le cliché est mal cadré, il aurait fallu décaler l'objectif un peu plus à gauche, là, tu vois, le bout de coude , c'est le mien.
Non, tant pis, la prochaine fois ce s'ra la bonne.
Io non ho mani che mi accarezzino il volto
(Je n'ai pas de mains qui me caressent le visage),
série de Mario Giacomelli (1953-1963)
"La prochaine" (je m'auto-cite, tu permets), ah ah "la prochaine", qu'est-ce qu'on rigole, surtout que j'fais pas collection, alors côté séduction, tu vois, j'suis à niveau 2, débutant confirmé.
Niveau 0, c'est même pas la peine d'espérer une interaction positive,
Niveau 1, débutant, c'est le socialisme de base, "bonjour", "merci", "au revoir"~~, j'vous serre la main, "votez pour moi"~~,
pis Niveau 2, c'est moi (bien que niveau 2 et Madame Bovary n'aient aucun rapport, même sexuel).
Je fais des sourires, je dis des compliments quand je les pense et au moment où je les pense, je suis très polie (je dis "je vous en prie", ça leur rappelle le bon vieux temps aux mémés, l'époque où les jeunes étaient bien éduqués, comme elles, c'étaient elles d'ailleurs. Euh, attends là, serais-je une mémé ?).
Jusque là, tout va bien, sauf qu'y en a, ça les énerve.

Pourquoi ?
J'ai mis l'temps, mais je crois avoir une piste.
Parce qu'être naturellement sympa, c'est draguer. 'Y a des filles qui ne supportent pas que je le sois avec leur mec (donc dans un endroit mixte, je ne parle qu'aux filles) et 'y a même un mec qui ne supportait pas que je le sois avec le vendeur de kébabs (pourtant, ça m'intéressait vraiment de savoir ce qu'il mettait dans sa sauce blanche).
Je suis donc une dragueuse malgré moi, le genre des qui courent la campagne, celles qui demandent des nouvelles de la famille, et "Madame Machin, est-ce qu'elle va mieux ?" "Oh, elle vous va bien cette couleur", etc.
Sauf que.
On est à Paris ma p'tite greluche !

Du coup, j'suis toute paumée, soit je suis naturelle et je cours le risque de passer pour une allumeuse, soit j'me tiens et j'me sens pas bien.

Sans compter les dragueurs professionnels, si t'es une fille et qu't'habites une grande ville, tu vois d'quoi je parle, ces mecs qui te sifflent au feu rouge, qui te balancent leur phrase fétiche en te croisant ("mmm, t'es bonne, toi", "c'est mignon, ça", "vous êtes ravissante mademoiselle", "très charmante", et une pensée émue pour le "euh, bonjour" trois mètres plus loin, de celui qui s'entraîne), qui s'attablent aux terrasses de café entre copains et matent tout c'qui bouge (j'ai eu 13/20 hier midi, je baisse), et puis ceux qui viennent s'asseoir juste à côté de toi quand tu bouquines, à entamer la discussion (la pire des situations en ce qui me concerne vu que je suis sympa : je réponds, et après, c'est l'horreur, soit je continue à discuter en me demandant à quel moment il va passer à la phase "questions perso", soit je coupe-court direct, ouh la méchante, quoi).
Pire, le suiveur de sortie de ciné, la ville, la nuit, les petites rues, "il vous a plu ce film ?" Ahhhhhhhh courage, fuyons ! (alors qu'en fait, c'était pt'être l'homme de ma vie !?)
'Y a des jours, tu vas pas m'croire tellement c'est d'la folie oversidérale, j'évite de sortir de chez moi pour pas croiser un de ces énergumènes.
Et 'y a des jours où un "je vous trouve très jolie, vous savez" m'accroche un grand sourire :)

Ah la la tous ces codes qu'il faut apprendre pour vivre dans la jungle urbaine, savoir se comporter juste comme il faut, sympa a minima, le regard franc mais pas trop dans les yeux, pour ne pas s'entendre dire qu'on est une "sale pute, va !", avoir des relations humaines avec les gens de son quartier sans attirer le p'tit boulet du coin (j'ai une grande expérience en la matière, les lettres anonymes de C. C. du collège adressées à mes parents pour louer tous les mérites de leur fille (moi, évidemment), ou le camarade de lycée-cycliste du dimanche, venu me rapporter la gomme que je lui avais prêtée en cours, à 8h du mat', "en passant dans l'coin" (il habitait à 15 km de là...)).

Alors au final, j'suis assez mal barrée pour dépasser le niveau 2 sur l'échelle de la séduction, ça risquerait de devenir ingérable c't'affaire-là.
Et je sais que jamais je ne jouerai au niveau 5, à me maquiller et à m'habiller indignement (oui, ça va parfois jusqu'à l'outrage à la dignité humaine, je trouve) comme devant chez Regine le jeudi soir, entrée gratuite pour les filles, au programme trois strip-teaseurs, et ensuite on ouvre les portes aux hommes.
Je ne voulais pas y aller, mais ça faisait partie du programme d'enterrement de vie de jeune fille (ne va aps croire que c'est le mien), alors zou ! Eh bien sache que quand la plus jolie d'entre-nous a fait signe au videur qu'on avait réservé, qu'il nous a toutes reluquées et fait signe d'entrer, il a placé son bras derrière moi et dit "non, celle-là, elle passe pas". "Celle-là", elle était peut-être un peu plus grosse que la moyenne, mais loin d'être moche. Mais pas désirée dans un endroit où le but est d'attirer des mecs prêts à payer cher pour voir des filles de magazine ou presque et prêtes à beaucoup. Alors on a toutes fait demi-tour tandis qu'un autre groupe de filles entrait, sauf deux, elles se reverraient à la sortie...

Donc j'attends patiemment et passivement que le Prince charmant vienne me faire essayer une tong, voir si ça colle, en priant pour qu'il ne se transforme pas en crapaud ce guignol, ou alors oui, mais vite fait, parce que j'ai pas que ça à faire d'aimer un bellâtre si c'est pour qu'il me dise qu'en fait, il préfère s'occuper du Septième Dragon ou s'éclater avec Peau d'Âne.
J'ai déjà donné dans la Princesse au p'tit pois.

Surtout qu'ça n'm'empêche pas de me faire draguer par la caissière qui m'indique une promo deux-pour-le-prix-d'un pour ce produit dans mon panier, ni de me faire séduire par le vendeur de bonbons qui m'offre un carambar pour mon joli sourire, et j'apprécie l'air absent du facteur quand il me monte un colis à 7h30 et que je lui ouvre en nuisette un peu transparente (c'est pas moi, c'est ma cousine qui m'la offerte) en priant pour que mes seins ne pointent pas trop avec le froid qu'il fait... (ouais, c'est dur la vie d'une greluche)

Et je vais voir et revoir Breakfast at Tiffany's*** (Diamants sur canapé pour les massacreurs de titres de nouvelles dont s'inspire le scénario) de Blake Edwards (1962) avec la ravissante Mademoiselle Audrey Hepburn et George Peppard futur Hannibal de l'Agence tous risques.
Parce que c'est tout ce dont j'ai besoin en ce moment : de la fantaisie, de la beauté, un chat et un peu de vrai :

"You know what's wrong with you, Miss Whoever-you-are? You're chicken, you've got no guts. You're afraid to stick out your chin and say, "Okay, life's a fact, people do fall in love, people do belong to each other, because that's the only chance anybody's got for real happiness." You call yourself a free spirit, a "wild thing," and you're terrified somebody's gonna stick you in a cage. Well baby, you're already in that cage. You built it yourself. And it's not bounded in the west by Tulip, Texas, or in the east by Somali-land. It's wherever you go. Because no matter where you run, you just end up running into yourself."

Les Cowboys fringants, "Les étoiles filantes"
La musique, c'est dj Grabeuz, 'paraît qu'ça lui donne envie "de danser comme les majorettes de Pologne qui viennent déguisées en brésiliennes à la fête des fleurs de Cayeux-sur-Mer (80400)", va savoir pourquoi :)

Tête en l'air

2007-05-24T14:54:00.001+02:00

Si ma tête de profil te fait peur (à moi aussi), tu préfères ma tronche de kek ?

3615 Cinéma life

2007-05-21T17:19:00.000+02:00

Trêve de photos et autres p'tites notes vite lues, v'là une note de fond, et qu'elle est longue, et qu'elle est détaillée, j'te souhaite bien du plaisir... parce que moi, j'en ai eu à l'écrire, comme celle-ci et celle-là, immiscées mine de rien, oh oh si on peut plus plomber son blog, où va-t-on mon bon monsieur ?

Comme l'indique le titre, c'est de ciné dont il est question et aussi un peu de ma vie, comme d'hab', quoi. Ah flûte, il faut que j't'explique le titre.
Alors "life", ça veut dire "vie" en anglais, et il y a jeu de mots de talent entre une expression récurrente "3615 ma life" quand tu la racontes trop et le mot "Cinéma", qui finit par -ma, parfait pour l'enchaînement lexico-intertextuel (tu me feras une explication de texte CLAIRE de cet extrait).

Petite mise en jambe avec la critique lapidaire, mais comme j'suis (trop) sympa, je commencerai par les moins bons histoire de dissiper le stress croissant du prof qui remet les copies de la meilleure note à la moins bonne, voilà-j'en-étais-sûr-j'me-suis-tapé-une-sale-note-la-honte-devant-tout-l'monde-et-Papa-qu'est-
ce-qu'il-va-dire-merde-quelle-conne-c'te-prof, et on pourra tous admirer les meilleurs.

N'ayant pas vu de "Ca y est, tu as touché le fond, creuse encore", on passe direct aux pas top mais pas catastrophique quand même :

- [la critiqueuse était aigrie] Love actually* de Richard Curtis (2003) avec du beau monde qui se laisse regarder à condition de ne pas craindre l'indigestion de guimauve, et en fait, à part cette impression, je ne me souviens plus de rien si ce n'est d'Emma Thompson qui n'a pourtant pas un grand rôle. Allociné me dit qu'il y a aussi Hugh Grant, ça y est ça me revient, et Colin Firth aussi, mais pas Renée Zellweger. Oui alors si, ça y est, on pourrait parler d'un film-chorale* "bulle de légèreté" que beaucoup apprécieront, mais pas si on le voit à un moment où on trouve la vie, la vraie, carrément décevante et 'faudrait pas venir nous faire croire que c'est beau l'amour. (je préférais quand Curtis se cantonnait à la scénarisation de Quatre mariages et un enterrement, Coup de foutre à Notting Hill ou le Journal de Bridget Jones)
* sans Gérard Jugnot

- [la critiqueuse voulait du rêve] Quand j'étais chanteur* de Xavier Giannoli (2006) avec Cécile de France, Gérard Depardieu, Christine Citti et Mathieu Amalric. Une jolie affiche, une belle distribution d'acteurs, et pis c'est tout. Pas mauvais du tout pour traduire l'ambiance de loseurs qui finissent pas trouver que la lose à deux, c'est mieux que tout seul, oui bah merci mais à presque 26 ans, laissez-moi encore y croire un peu à la belle vie à deux !

Place aux "Pas mal, mais" :

- [la critiqueuse n'aime pas Clint Eastwood] Lettres d'Iwo Jima** de Clint Eastwood, donc (2006) et de très bons acteurs japonais. Deux heures dix-neuf du côté des Japonais lors de cette fameuse bataille d'Iwo Jima dont Mémoires de nos pères est le pendant du point de vue américain (je ne l'ai pas vu), auparavant traité par Allan Dwan dans Iwo Jima avec John Wayne (1949) et même trois acteurs ayant réellement participé à la bataille. Tout ça pour dire que c'est un très bon film de guerre mais Clint force encore trop sur les sentiments, pendant deux heures dix-neuf, et moi je résiste, je pleure quand je veux, d'accord ?! (et aussi, il y a avait une tête bien haute devant moi, j'arrêtais pas de faire la girouette, un coup à gauche, un coup à droite, pour pouvoir lire les sous-titres - mais pourquoi j'ai pas appris le japonais, moi ?)

- [la critiqueuse était amoureuse] Come back** ❤ de Marc Lawrence (2006) avec Hugh Grant et Drew Barrymore. Une comédie romantique avec deux acteurs excellant dans ce répertoire, fins, drôles et donc beaux, un scénario rafraîchissant, et on se laisse prendre au jeu de la pop revival, plus c'est ringard, plus on sourit. Et tout le monde sort de la salle avec un arc-en-ciel sur la tête. Ca mérite un coup de coeur :)

Maintenant, de la qualité...

- Un si doux visage*** d'Otto Preminger (1953) avec Robert Mitchum et Jean Simmons. Film impeccable d'un réalisateur renommé, et pourtant c'était la première fois que je voyais un de ses films... mmm un peu déçue j'avoue. D'une beauté glaciale à l'image de son héroïne, avec une très belle photo contrastée, je suis restée en surface de l'intrigue, hésitante devant le jeu de Mitchum : amoureux timide ou cynisme déguisé ? J'ai malgré tout cédé à l'inquiétude ambiante vu ma réaction à la sortie du ciné, l'impression d'être suivie, et ce n'était pas de la parano, oui oui, malgré mon allure rapide, "il" est arrivé à mon niveau, "le film vous a plu ?, je bredouille un "un peu déçue, au revoir !" et je bifurque dans une petite rue de traverse entendant au loin "Vous ne voulez pas prendre un verre ? ah...on dirait que non", ça va bien la flipette ? Ri-di-cule.

- Scandaleusement célèbre*** de Douglas McGrath (2006) avec Toby Jones et Sandra Bullock. Le même sujet que le Truman Capote de Bennet Miller (2006), l'enquête personnelle de l'écrivain pour l'écriture d'un roman-reportage au sujet du meurtre d'une famille et d'un des meurtriers dont il se rapproche afin de nourrir son inspiration, mêlant dangereusement la réalité et la fiction romancée, les faits connus et les confidences, au seules fins d'écrire le chef d'oeuvre qui le perdra. J'en sais plus sur l'auteur du Petit Déjeuner chez Tiffany (1958), pas franchement attachant mais formidablement dépeint par Mcgrath et admirablement joué par Toby Jones... il faudrait que je voie son "double" oscarisé (Philip Seymour Hoffman) pour pouvoir comparer, mais ce sera avec un certain a priori : les Oscars manquent souvent de simplicité, et là, justement, j'ai trouvé que les petites imperfections rendaient le film plus humain.

- The Queen*** de Stephen Frears (2006) avec Helen Mirren (Oscar de la meilleure actrice, si je commence à me contredire...), James Crowell, Michael Sheen. Très agréable surprise, beau travail d'acteur, pas dans l'imitation mais plutôt l'incarnation, et ça fonctionne bien, un scénario bien arrangé autour de la semaine qui suivit la mort accidentelle de l'ex-Princesse Diana, la réaction bouleversée du peuple anglais, celle, moderne, de Tony Blair fraîchement nommé Premier Ministre et surtout celle, beaucoup plus froide, de la Reine. Entre affection et incompréhension, Frears fait dans la finesse, et ça fait plaisir ! (voyons voir quelle sera sa Palme d'or puisqu'il est le Président du Jury à Cannes cette année)

- Les Bas-fonds***☺ de Jean Remoir (1936) avec Jean Gabin et Louis Jouvet, une adaptation de la pièce de Gorki (1902), on garde les noms russes mais ça se passe en France, après tout, là n'est pas l'important. C'est juste, intelligent et piquant comme du Renoir, avec les compères Gabin et Jouvet, quoi de mieux ? Des rires simples, des sentiments vrais, et puis c'est tout, et c'est très bien comme ça.
(paraît-il que l'adaptation d'Akira Kurosawa (1957) vaut aussi le détour)

- J'attends quelqu'un***❤ de Jérôme Bonnell (2006) avec Emmanuelle Devos, Jean-Pierre Darroussin. Un rayon de soleil où tout le monde est gentil, et ça sonne vrai. Franchouillard diront certains, n'empêche que le chassé-croisé scénaristique est bien équilibré, tous les acteurs ont leur place et l'occupent avec talent, on entre dans leur vie avec sensibilité et retenue... et puis j'adore Emmanuelle Devos. Donc coup de coeur, forcément :)

Enfin dans la cour des grands...

La Vie des autres**** de Florian Henckel von Donnersmarck (ça va être facile à retenir...)(2006) avec Ulrich Mühe, Martina Gedeck et Sebastian Koch. Un chef d'oeuvre à mes yeux, va le voir !
(même s'il a eu l'oscar du meilleur film étranger ;)

Sinon, j'aime bien traîner chez Goubliboulga, ça plaît à Maman, et sur Newbiemac, adresse refilée par Pénélope, pour chouchouter mon Mac (même que je découvre des trucs que je savais déjà faire, wow).

3615 Cinéma rien d'bad

2007-05-19T17:14:00.000+02:00

Ouop réveille-toi, j'avais pas fini ! Oh bah non, eh, c'est important quand même, 'faut qu'j'te parle d'un film ovni, du genre chef d'oeuvre profondément ennuyeux, la beauté soporifique.
Je savais que ça allait te plaire.

D'abord, la musique pour l'ambiance

Ensuite, le titre : L'année dernière à Marienbad d'Alain Resnais (1961) avec Delphine Seyrig, Giorgio Albertazzi et Sacha Pitoëff.

Puis la bande-annonce-parfaitement-la-couleur.

Enfin, la tartine.
Quelque part, un homme, une femme, un autre homme, des gens.
Le récit, la fiction dans le récit, le rêve, la réalité dans la fiction, tout nous échappe, tout se fige.
Se raccrocher aux détails, le vide onirique, se perdre dans les décors baroques, grandiose.
La parole incantatoire, la musique comme guide à l'envoûtement, l'orgue pesant, le silence.
Noir Blanc Ombres.
Raffinement.
Folie.

Désorientation.

A l'image du jeu de Nim, récurrent, la relation entre un homme et une femme est posée comme une énigme, à la fois fruit du hasard, tout en étant probablement contrôlable, mais comment ?
De nombreuses clés sont proposées, valables ou illusoires, à nous de choisir dans ce scénario à tiroirs, le film dont vous êtes le héros.
Le principe, s'il en est, destabilise et l'on hésite à se laisser-aller, se faire porter par les images et le son, peu importe le sens, mais l'ennui guette et il s'avère nécessaire de s'engager dans une quête du sens, comment ça marche, qu'est-ce que ça veut dire, que s'est-il vraiment passé ?
Aussi indiqué pour dormir que pour s'agiter les neurones, à chacun son film.

D'où le mérite du montage, un semblant de puzzle dont a dû s'inspirer David Lynch pour Mulholland Drive*** (2000) notamment.
On pense à 8 1/2**** de Federico Fellini (1963) pour le décor de grand hôtel propice aux défilés mondains et ce qu'ils favorisent d'échos sinueux dans la mémoire, également à quelques films de Bunuel et sa façon de filmer l'incompréhension, l'inattendu, le bouleversement des repères (et des règles).
D'une manière plus diffuse, on est renvoyé aux oeuvres de Magritte, de Marx Ernst, de Chirico...

Une hypothèse pertinente, celle de la métaphore du réalisateur et de l'actrice : elle incarne ce que le réalisateur lui indique, son passé est celui qu'il lui façonne, encore faut-il qu'il se soit décidé. Elle est ici ce que le spectateur choisit, il est le réalisateur, le film ne peut donc qu'être reçu positivement par la critique, malin !

Côté déco, ça donne L'année dernière à Marienbad***✝ et ça inspire Blur, "To the end":

(le sous-titrage a été réalisé sous l'emprise de la drogue)

N'oublions pas que le scénario est signé Alain Robbe-Grillet, chantre du Nouveau Roman qui passera très vite derrière la caméra, encore cette année avec Gradiva, un truc apparemment assez spécial dont aucune des critiques entendues ne m'a donné envie d'aller le voir. Mais je garde le souvenir de l'interview d'un homme à la fois sûr de lui et difficile à suivre, imposant de flou... c'est sans doute ce qui compose son talent, du moins pour Marienbad.

A voir, pour le vivre.

Un vrai semblable

2007-05-08T19:34:00.000+02:00

Louis Jouvet réincarné...

... et Cary Grant cloné ?

Bon c'est pas un scoop, mais comme ça me perturbe toujours autant quand je regarde leurs films, il fallait que ce soit souligné.
N'est-ce pas ?

Et sinon, si tu travailles à la Camif, ça t'arrive souvent de porter plainte ?

Et Patrick Bruel, quand il va aux States, man, il change de nom, pouf pouf. Non mais vraiment...

(c'était une note indispensable, - spensable)

C'eeest u-ne pou-pé-é-ée...

2007-05-04T08:16:00.000+02:00

Au parc, après un bon essorage-tourniquet, mon p'tit camarade (de 6 ans) me rejoint sur un bout de banc :

"Qu'est-ce tu fais ?
- je faiblis
- c'est quoi "bli" ?
- c'est essayer d'écrire des jolies choses dans ma tête
- pour qui ?
- pour faire plaisir, je l'aime bien "faire plaisir"
- ?
- et toi ?
- N.O.N.
- N.O.N. ? Qu'est-ce que ça peut bien vouloir dire ?
- N., O. et N. ça fait [on], N-ON
- N-on, Nnnn-oooon, Noon ?
- Non !
- Non. Non ? Non ! Non non... non, on dirait un message codé
- O.U.I.
- O.U.I. Ou-I N-on ? Non Oui !
- Oui ! Non-Oui Oui-Non Non-Oui
(il s'empare de la bouteille d'eau et semble tester une nouvelle façon de boire au goulot, ambiance t-shirt mouillé)
- Non-Non-Oui. Ah, on tient une piste. Je vais aller au commissariat leur donner ces informations
(il s'étouffe de rire)
- Ah, un indice supplémentaire ? Il faut que je boive comme un zigoto moi aussi ?
- NON !
- OUI !
(bon là, on est grillé par tous les parents du coin)
- Mais non, euh !
- Non
- Si !
- Si un-deux-trois-quatre-cinq-si-sept
- Si.
- Cinq-si-sept
- Six !
- Non Si, cinq-si-sept-huit
- NON SIX !
- Oui
- T'entends pas "sissss" ?
- Non
- Mais si !
- Oui
- Oui ?
- Non
- Pourquoi tu dis que Oui et Non ?
- Oui
- ? Ca veut dire rien
- Non
- Ah, je croyais que t'étais fou de la cervelle
- Oui
- Oui ?
- Non"
et finalement le tourniquet, ça donne moins le vertige...

Bonus "parlons français" :
"T'as envie de quoi ?
- J'ai rien envie, moi."

Bonne heure

2007-05-02T08:54:00.001+02:00

"Danseuse", de Miró (Non, t'es pas miro)

A l'est de l'ouest comme au milieu de l'est

2007-04-22T20:00:00.000+02:00

eh bé ui, tu peux cliquer si t'es miro

(on disait qu'on pouvait mettre les dates comme on veut, à peu près n'importe comment)

De Warszawa à Krakow

2007-04-17T17:09:00.000+02:00

Mes journées, mes semaines, mes mois, ~~mes années~~ de chômage sont de temps en temps entrecoupées de vacances, quelques jours durant lesquels ma mauvaise conscience me laisse un peu de répit. Et donc pendant les vacances de Pâques, parenthèse forcée par mon faux travail de vraie baby-sitter d'enfants scolarisés, j'ai donné rendez-vous à Varsovie à Tina, ma copine allemande rencontrée au Vietnam.
Tu pourrais pas faire plus simple, greluche ?
Bah justement, c'était le plus simple parce que mon Papa travaille à Varsovie (nan, j'te l'avais pas dit, hein) et que celui qui le commande veut bien que j'y aille quand je veux (c'est une stratégie pour améliorer la productivité des salariés heureux en famille, et aussi d'Air France), et parce que Tina habite à Berlin, donc pas très loin en fait.

Bon, à Varsovie, on n'a pas traîné, les musées, je connais, Promod, Carrefour, Leroy-Merlin et Sephora, je connais, un p'tit tour dans la vieille ville (entièrement reconstruite après la destruction du tristement célèbre ghetto de Varsovie et l'insurrection de la ville ensuite prise en étau entre les Nazis et les Soviétiques), un saut à Wilanow vu le beau temps et hop, en train pour Cracovie.

Là, on a pris notre temps, je n'étais jamais venue : je m'arrange toujours pour aller en Pologne quand il fait moins de 5°C aux heures les plus chaudes, quand la nuit n'est pas encore tombée, donc le week-end à Cracovie était toujours remplacé par un thé brûlant devant TF1 - un jour, 'faudra que j'te parle de la télé polonaise, des épisodes de Friends ou des Schtroumpfs diffusés en version originale avec par-dessus la charmante voix monocorde d'un ancien du KGB qui fait les dialogues. Tous les dialogues. Y compris pour les films érotiques (c'est pas ma faute, je zappais).

Bref, Cracovie.
Charmante ville visitée dans des conditions idéales : joli petit ("petit" au sens stalinien, s'entend) hôtel dans le centre historique repéré d'avance par Maman - c'est un peu son quartier général cette ville -, grand soleil, et surtout une copine que j'étais ravie de retrouver avec son parler français n'importe-comment-en-toute-liberté et ses manies de photographe pour prendre une plaque d'égout, Claudia Schiffer en 8 par 6, mes pieds (en phase d'adaptation à des chaussures neuves qui n'ont pas l'air de vouloir s'adapter, elles).
On s'est beaucoup promenées en se racontant nos vies, professionnellement en attente, affectivement en suspend, et antérieurement très différentes : Tina a grandi en DDR-RDA et la Pologne, malgré son avancée fulgurante dans le monde capitaliste, lui rappelait souvent son enfance avec des caissières communistes (ne disent pas bonjour), des trams communistes (en conserve), des gamins communistes (défroqués, "roumains" diraient les Français ?), des décors intérieurs communistes (communistes, quoi), c'était drôle cette façon qu'elle avait de critiquer affectueusement, oui, la vie n'était pas clinquante, ses parents travaillaient sans entrain, sa famille était séparée de part et d'autre du mur, et sa blouse des jeunesses communistes était affreuse, mais elle ne connaissait pas "l'avant", et elle vivait dans une jolie maison à la campagne :).

Et puis on a traîné au château de Wawel, visité quelques églises, pris le soleil à la terrasse d'un des cafés bordant la place du Rynek, dégusté des sushis ultra frais, mené une expédition jusqu'au musée de la photographie (que personne ne connaissait si ce n'est l'auteur du guide allemand, et pour cause : rien à voir, arrivées à 15h30, on était les premières de la journée à qui on ouvrait les portes et on allumait les lumières), pris le soleil à un autre café du Rynek avec toujours ces bandes de garçons de 7 à 20 ans, plus ou moins, surtout moins, doués en hip-hop-street-dance-sur-la-tête-sur-les-pavés (nos petits rappeurs érotiques dans le métro, quoi, mais en beaucoup moins bruyants, ouf !), et retrouvé mes parents.
Et pris le soleil à une autre terrasse (c'est l'effet cadran solaire, on peut deviner l'heure qu'il est en fonction de là où se trouve le plus grand nombre de personnes attablées au soleil).

Ces deux jours se sont terminés par la visite du quartier de Kazimierz, l'ancien quartier juif historique au sud duquel a été établi le ghetto de Cracovie, au coeur de l'intrigue de la Liste de Schindler de Spielberg (l'usine de Schindler est plus loin, en dehors du ghetto).
L'ambiance était calme, mêlée de la douceur rouge du soleil couchant, des murs noircis par la pollution depuis l'âge industriel, des vieilles maisons conservées intactes d'abord par l'oubli après-guerre, et maintenant pour le souvenir, des synagogues-musées, des rues pavées d'un autre temps et bien d'autres choses que nous n'avons pas vues : Papa avait faim.

Et là, c'était pour le plaisir des sens : sur la jolie rue-place Szeroka, quelques restaurants proposent de la cuisine juive traditionnelle dans un cadre authentique et surtout, avec des musiciens jouant de la musique klezmer. En petit, ça donne ça : (j'ai rétréci la taille exprès, ma mère est trop moche)(non, je déconne)

Sinon, faire du tourisme en Pologne, c'est à la fois divertissant, enrichissant mais aussi plus grave, impossible de ne pas penser aux événements de la Seconde Guerre Mondiale. Maman y est très sensible, elle a visité tous les lieux de mémoire, même Auschwitz (juste à côté de Cracovie), plus d'une fois. Personnellement, je n'y suis encore jamais allée, et là, avec Tina, je n'y tenais pas.
Mais même en voulant mettre tout cela au passé, il est difficile de ne pas se rendre compte de la montée nationaliste et antisémite actuelle : en plus des propos antisémites et révisionnistes de Radio Maryja, la "Jeunesse de la Grande Pologne" parade à la mode néo-nazie et ce n'est pas le gouvernement ultra conservateur des frères Kaczynski qui freine les élans anti-homos de ce pays catholique dont on a pu voir la piété des plus jeunes à la mort de Jean-Paul II. Evidemment, le tableau n'est pas toujours si noir, mais une manifestation très encadrée en plein samedi après-midi au beau milieu de la place si touristique du Rynek nous a glacées toutes les deux, Tina et moi, et ces Israëliens ayant couru se cacher dans les cafés...

[Pour une conclusion plus gaie, tu peux aller directement à la fin de l'article, là, en-dessous. Tu peux le lire aussi :)]

Le complexe des Bienveillantes

2007-04-16T18:01:00.000+02:00

Depuis que j'ai lu le Journal d'Anne Frank**, en pleine guerre du Golfe, avec la peur que la guerre "revienne", depuis que je m'identifie à mes grands-parents dans les récits de leur jeunesse sous l'Occupation, depuis que j'ai lu Si c'est un homme*** de Primo Levi (1947) au collège, depuis que j'ai ouvert L'écriture ou la vie**** de Jorge Semprùn (1994) sans savoir de quoi il s'agissait, depuis que j'ai voulu comprendre avec Hannah Arendt Sur l'antisémitisme*** (1951) et Eichmann à Jérusalem*** (1966), depuis que j'ai été saisie par Être sans destin**** (1960's) d'Imre Kertész (Prix Nobel de littérature 2002), depuis si longtemps, depuis toujours, je suis sensible aux histoires de vie bouleversées par la guerre, les guerres, et sans vouloir rentrer dans les détails de la question de l'identité juive, les Juifs sont devenus à mes yeux non seulement les pratiquants d'une religion, les hommes qui se réclament d'un peuple, mais aussi le symbole de tous les opprimés d'hier et d'aujourd'hui, aussi absurde que puisse être la recherche d'identification (pour ne pas dire classification) culturelle, ethnique, religieuse, etc. Il y a eu des "Juifs" en URSS, aux Etats-Unis, au Cambodge, au Rwanda, il y a aujourd'hui des Juifs au Sri Lanka, au Darfour, en Palestine...
Et il y a un juif en moi, et c'est absurde.

Aussi absurde que d'imaginer la vie d'un bourreau nazi franco-allemand, homosexuel, cultivé et sur tous les fronts de l'Est à partir de 1941. C'est pourtant ce qu'a osé Jonathan Littell dans Les Bienveillantes***, bravant les premiers a priori de ceux qui lui reprocheraient de vouloir expliquer, faire comprendre voire faire accepter l'inacceptable, ce qui lui a valu le Prix Goncourt 2006.

Alors qu'est-ce que t'en penses, greluche ?
D'abord que c'est un gros livre (900 pages non livré avec la brouette) pas franchement pour la plage vu le contenu, pas très confortable pour en faire un oreiller, mais qui a pour lui un style d'écriture classique qui permet une lecture fluide et assez rapide, et qui traite du parcours de son "héros", Maximilien Aue sur le mode du roman picaresque, à la fois nourri de vérités historiques et franchement invraisemblable (il rencontre quand même Robert Brasillach, Heinrich Himmler, Adolf Eichmann, Hans Frank, Ernst Junger et même Adolf Hitler...).

Alors oui, il y a des horreurs, surtout au début, horreurs liées à la situation de guerre, auxquelles s'ajoutent les plus terribles, celles à l'encontre de populations spécifiques : les Juifs, les Communistes, les Tziganes dont le nombre va d'abord déborder la machine à exterminer nazie, dont la "Solution finale" n'a pas encore été élaborée. C'est dans ces premiers temps de piétinement que nous embarque Aue, confronté à un conflit de conscience opposant questions philosophiques, éthiques et exigences hiérarchiques, administratives. On nage dans l'absurde le plus sordide, on repère différents profils d'agents SS et de militaires de la Wehrmacht, du psychopathe en puissance à l'exécuteur le plus zélé en passant par celui qui devient fou de se voir impliqué dans une telle tuerie collective, tous responsables quoi qu'on en dise. Entre autres questionnements, on perçoit celui de Stanley Milgram lorsqu'il a mis en oeuvre ses expériences de soumission à l'obéissance (1960-1963)...
Vomissements, diarhées, Littell ne nous épargne rien des détails censés faire écho à ce qu'un homme peut s'efforcer d'oublier pour ne pas se rendre compte. Mais jamais on ne s'identifie à lui, à aucun moment on ne le plaint, "Les horreurs sont supportables tant qu'on se contente de baisser la tête, mais elles tuent quand on y réfléchit" (Erich Maria Remarque dans A l'ouest, rien de nouveau, 1929).

Très vite s'ajoutent aux aventures d'Aue des bribes de son histoire familiale, son enfance, son éducation, son orientation sexuelle, ses fantasmes. Des fantasmes qui deviennent de plus en plus envahissants à mesure qu'on avance, une folie qui s'installe, toujours plus crue, presque exhibitionniste dans les détails.
De nombreux critiques ont parlé de l'obscénité qui se dégageait de certaines descriptions, personnellement, je n'en ai pas vu pour ce qui est des scènes de massacres qui sont plutôt décrites assez froidement, mais sans cynisme, un semblant de regard scientifique pour mettre à distance de l'horreur, pour s'en préserver (je n'imagine personne, même très dérangée mentalement, prendre du plaisir à cette lecture, si ce n'est celui de savoir, mais certainement pas de voir). Par contre, j'ai trouvé obscènes, à la longue, ces grands délires dans lesquels plonge Aue, l'impression d'être entre les mains d'un pervers qui jouirait de heurter la sensibilité de l'autre, de le mettre mal à l'aise. Je comprends l'idée, mais c'est trop. Je préfère aller voir Les Damnés de Visconti (1969)...

Reste l'important travail de documentation effectué en amont de l'écriture, apparemment de grande qualité même si quelques historiens critiquent certains points de vraisemblance. La bataille de Stalingrad est un des (longs) passages que j'ai le plus apprécié, on s'y croirait, comme dans toutes ces villes traversées au fil des pages, et toujours décrites de façon très précise.
Mais sur le plan de la psychologie des personnages, j'ai regretté le manque de finesse, comme quoi l'abondance de détails n'évite pas les descriptions pseudo-éclairantes, surtout aberrantes...
En fait, ce roman m'a fait l'effet d'un très bon travail de synthèse, une façon de raconter une histoire sur cette période de l'Histoire en utilisant tout ce qui a pu être récolté à ce sujet, l'effet d'une grosse tartine de littérature (classique française, russe)*, de philosophie (j'ai pensé très fort à Lévinas), d'économie politique, de linguistique, de musique (la structure du livre, les chapitres sont répartis en danses pour en faire une vaste danse macabre) et de mythologie. "Les Bienveillantes" étant la référence aux Euménides, une façon de ne pas nommer ces déesses vengeresses, les Erinyes d'Eschyle, de vraies mouches à merde, si tu permets.

En somme, le livre d'un auteur bien appliqué, un tour de force dans le travail d'archives et de retranscription qui, en ce qui me concerne, m'a permis de me remémorer un certain nombres de faits que je connaissais déjà, et m'a intriguée pour ce qui est de l'usage politique de la linguistique.
Rien de plus, mais c'est déjà pas mal.
Je dirais comme Semprun "C'est une démarche assez courageuse et tellement réussie qu'on est admiratif et béat d'admiration devant ce livre. Pour les générations des deux siècles à venir, la référence pour l' extermination des juifs en Europe ce sera le livre de Littell et ça ne sera pas les autres livres", même si Lanzmann a un peu raison : "Il a littéralement chié son livre, Littell. Quelqu'un qui connaît l'histoire n'apprend rien par ce livre et quelqu'un qui ne la connaît pas n'apprend pas non plus, parce qu'il ne peut pas comprendre.".
Donc Les Bienveillantes***.

* Si ça t'intéresse, 'y en a qui disent que ça vaut le coup de lire :
- Guerre et Paix, de Leon Tolstoï (1865)
- La mort est mon métier, de Robert Merle (1952)
- Vie et Destin, de Vassili Grossman (1960's)
- Le Pavillon des cancéreux, d'Alexandre Soljenitsyne (1967)
- Le roi des Aulnes, de Michel Tournier (1970)
(je n'en ai lu aucun)

Note que que je trouve l'article sur les Bienveillantes dans Wikipedia excellent, et qu'en s'éloignant un peu du sujet, du côté des victimes, Yoram Mouchenik a écrit un très beau livre de témoignages d'enfants cachés en France : Ce n'est qu'un nom sur une liste mais c'est mon cimetière (2006).

Et pour finir sur une note plus légère, une petite surprise trouvée par hasard, Portnoy et son complexe*** de Philip Roth (1969), je ne dis rien si ce n'est un extrait :

docteur

résidence

son propre bureau

Exodus

Quel bonheur il donne à ses parents!

Sur un versant encore plus cru :

bar mitzvah

Voilà qui donne le ton, une bonne dose de cynisme saupoudrée sur la culture juive, les religions, l'Amérique, les femmes et le sexe, ah le sexe, sous toutes les coutures, du premier bas caressé de Maman aux plus grands tours de voltige en passant par les séances solo-express à la salle de bains entre deux plats.
Tout y est, régale toi, bon appétit :)

L'eau à la bouche

2007-04-10T19:31:00.000+02:00

Je sais pas si t'as remarqué, mais en ce doux mois d'avril, 'y a un peu trop de choses à faire :

tu dois manger des oeufs en chocolat
tu dois décider pour qui voter
tu dois être au RÉGIME
(et ne te découvre pas d'un fil, tu risquerais d'attraper un coup de soleil)

Ah ça f'sait longtemps, hein, au moins un an.
Le sacro-saint marronnier culpabilisateur de t'as bien stocké la raclette dans tes fesses ? Eh bien bouge-les maintenant !
Bon, quand même, t'as d'la veine, mars s'est terminé avec les mondiaux de natation, t'as pu voir ça :

Finale très disputée du 200m nage libre femmes avec Laure Manaudou
(médaille d'or, record du monde battu)

Dailymotion blogged video

et ça :

Epoustouflante finale du 200m nage libre hommes
(record du monde battu par l'américain Michael Phelps)

Dailymotion blogged video

(mais pas cette perle, pas comme ça)

Et voilà, t'as mis ton bonnet, t'as pas oublié les lunettes (comme ces imbéciles de Christine Caron (1964) et de Michel Rousseau (1968)), t'es 180 à l'avoir fait à la piscine d'à côté, celle qui ouvre de 11h30 à 13h30 (de 7h à 8h aussi, mais j'suis pas allée voir), et voilà, c'est formidable, à 20 par ligne d'eau, presque aussi bien que dans l'métro aux heures de pointe, bienvenue au festival du boulet (non, pas lui).

La palme (ah ah) revenant au jeune cadre dynamique de la tour Montparnasse qui va quand même pas nager derrière une gonzesse (moi), qui double et qui ralentit ensuite pour récupérer de cette superbe accélération en brasse, la nage la plus rapide et qui prend le moins de place en largeur, c'est bien connu.

Avis aux suicidaires du printemps, optez pour le coup de pied dans la nuque, le p'tit kick dans le dos ou simplement la main dans ta gueule.

Quoi, qu'est-ce qu'y a ? T'as pas où nager à côté de chez toi ? T'habites en rase campagne ? Eh ben t'en as de la chance, à toi les footings sur les chemins, le bronzage T-shirt-short-chaussettes, le pépé sur son vélo, le Jean-Luc sur son tracteur, le renard dans les prés et les mouches dans ta bouche (dont un pack de 3-4 après un pause "caresse les poneys", apport en protéines garanti).
Avoue que pour ça, le marathon de Paris t'a donné vachement envie, si ce n'est Loïc...

Cela dit, cette activité reste réservée aux plus courageux parce que la Monique, elle a pas fait la maline l'aut' fois qu'elle a croisé trois femmes du pâtelin d'à côté, je sais pas c'qu'elle leur avait fait, mais elle s'est retrouvée à poil sur le bord de la route (l'Abeille de l'Est ne nous dit pas si elle était épilée).

En plus du sport, tu fais un régime hyperprotéiné avec une petite préparation préalable :

consultation chez ton médecin référent (21€)
rendez-vous avec un nutritionniste (70€)
prise de sang (10€)
stockage de produits faits pour pas grossir (450€)
compléments alimentaires faits pour pas mourir (2 x 30€)
gélules faites pour pas perdre tes cheveux, ce serait dommage (2 x 30€)
comprimés faits pour drainer (2 x 30€)

Soit un total de 731 euros par mois, sur trois mois (objectif maillot), idéal pour l'arnaque.

Et aussi, si t'as envie et que ta carte de crédit t'a déjà offert le lifting, le botox, le silicone et la lipo, fonce sur le power plate évidemment.

Sauf anormalité génétique, il faut souffrir pour être belle, il faut surtout être riche.
Or pour être riche, il faut séduire un homme riche, donc il faut être belle.
Moralité : les aveugles, c'est bien aussi.
(si t'es aveugle, et que tu lis mon blog, écris-moi, je t'aime :* )

Vraie moralité : aime-toi, entoure-toi de gens qui t'aiment, et pour le reste, fait comme ça te chante.
(voilà, je vais faire ça, moi, avec du crunch polonais aussi, et en écoutant ça :

Du rab' pour ceusses qui aiment :

1931, Championnats d'Europe de natation, diverses disciplines (1'47'')
et

1931, traversée de Paris à la nage (2'03")
pis

1964, l'entraînement des nageurs olympiques français (11'21'' tronquées en 3'24")

J'ai hésité à inaugurer un nouveau libellé "on s'en fout" pour cet article, mais j'ai réalisé que cette catégorie siérait à tous mes articles , mon blog tout entier quoi, et d'ailleurs, il s'appelle "la boîte à dormir" ah bah oui, c'était pour ça.
Bref, on s'en fout.

Agite tes enceintes

2007-04-05T13:44:00.000+02:00

D'abord, tu branches tes enceintes ("Salut toi, t'as un beau gros bidon tu sais...") :

Et alors que ton corps bouge, que tu lèves les bras en l'air, ô toi future maman qui commence à en avoir un p'tit peu ras-l'bide de pas accoucher, voilà que tu fais la danse du ventre (un peu aidée de l'intérieur, oui, ouille, ça peut faire un peu mal), on y est presque allez allez.

Quand Mika* t'a bien remuée, voire que t'as chanté avec lui à en faire saigner les oreilles de ton chéri (l'option se faire taper n'est pas disponible, bien évidemment), on passe aux Monty Python avec deux-trois conneries bien de pas chez nous pour se décoller les entrailles... à l'anglaise à défaut de déclenchement à l'italienne :)

Monty Python - Man's Crisis of Identity

et tu ris, si, t'es obligée, et bim, voilà, plouf, t'a perdu les eaux, tac tac, t'as accouché. Aussi simple que ça.
La preuve par moi :

hop là, et tout c'travail en gardant les bottes
Quoi, j'ai accouché d'un p'tit poi(d)s ?

Je soupçonne deux-trois femmes enceintes d'avoir fait pareil ces derniers temps, c'est bingo, c'est LA solution à mettre entre toutes les oreilles (celle de la Maman de Sigmund, d'Angel au cas où tu serais pas au courant, voire de Salma Hayek).

N'étant pas d'une nature très commerçante, c'est cadeau, c'est gratos, alors alors... t'accouches ?

* même si un de ses titres s'intitule "Big girl (you are beautiful)" que ça donnerait envie de pas voir ses pieds pendant quelque temps encore ;)

Mythomamie

2007-03-26T21:38:00.000+02:00

Ouh la, ça fait plus d'un mois que j't'ai pas parlé de mes aventures Mary Poppinesques sans parapluie (j'en ai marre de perdre mes parapluies, je mise donc sur le beau temps toute l'année et une serviette-éponge dans mon sac), il faut y remédier.

Tu l'as sans doute compris si tu suis - et t'as intérêt vu que la fin de l'année arrive à grands pas, vacances de Pâques, 3ème trimestre, évaluation AH AH ! - , si tu suis, donc, t'as remarqué que cette année j'ai quitté la famille militaro-cool et ce, par excès d'optimisme, sans même imaginer passer par la case ASSEDIC-ANPE, avec rendez-vous mensuel à la con vu que je touche que dalle d'indemnités (c'est ça de servir des crêpes au black et d'avoir des parents extrêêêmement riches (tout est relatif, certes, j'ai réussi l'exploit ce mois-ci d'arriver à la fin du mois le 17)), j'y vais juste par principe, c'est mon engagement politique : être comptée parmi les demandeurs d'emploi.
En fait j'y vais pas : à chaque fois j'suis convoquée le mercredi après-midi, en plein baby-sitting régulier, dans c'cas mademoiselle, 'faut nous envoyer (paye ton timbre, oui, j'en suis arrivée à faire gaffe aux timbres : répondre à des offres d'emploi et envoyer des candidatures spontanées, ça coûte cher à la longue. Et c'EST long), 'faut nous envoyer, disais-je, une copie de votre contrat et on vous redonnera un autre rendez-vous. Sauf que j'ai pas de contrat vu que je suis payée en chèque-emploi-service APRÈS le service, donc j'appelle comme une fleur à l'heure du rendez-vous et ma gentille référente me dit qu'à l'accueil, t'façons, ils sont cons, que je fais tout très bien mais que c'est un peu crétin de rester à l'ANPE et aux ASSEDIC vu que j'y gagne rien, puis elle me fixe un nouveau rendez-vous dans un mois, un mercredi après-midi, et me souhaite bon courage.
Ouais d'accord.

Quoi qu'il en soit, j'ai bien fait de quitter la famille des dingos, même si j'ai parfois le sentiment d'avoir lâchement abandonné les enfants à leur marâtre de mère peace & love (c'est une artiste le week-end : elle colle des CD sur des toiles tartinées de toutes les couleurs c'te ouf, par contre, greluche, j'ai vu que vous aviez acheté deux baguettes comme je vous l'avais demandé, où est le ticket de caisse ?).

Bon, et donc maintenant, rebelote, je garde des enfants chez Monsieur et Madame Sweetlove : deux filles de 8 et 9 ans, un garçon de 6 ans.
"Ma petite greluche, mercredi prochain, les enfants ne seront pas là, c'est l'arbre de Noël de mon entreprise, mais bien entendu, je vous compterai ces heures" (et hop, 100€ dans la poche).
Le truc, c'est que j'ai comme l'impression qu'au jeu des 7 familles, Dieu s'est un peu trompé, les enfants ne sont pas souvent sweetlove, et je l'ai compris dès le premier jour quand en fin de journée, après avoir bien joué et avant d'aller à la douche, je demande à la grande de ranger les Playmobils avec nous. Je demande à la grande de ranger les Playmobils. Je demande à la grande les yeux dans les yeux de ranger. Je ~~hurle~~ demande fermement à la grande... "Ok, va dans ta chambre alors, j'en toucherai deux mots à tes parents" et elle de répondre : "Ouh toi, tu vas pas tenir longtemps !" (et elle est allée dans sa chambre, ouf).
Le ton est donné.

Après 'y a eu ça, entre autres.

Heureusement, je raconte des histoires de greluche à un p'tit mec qui rêve de devenir astronaute.
Astronaute, c'est bien, surtout pour la baby-sitter, parce qu'avec un projet comme ça, on a plutôt intérêt à être intelligent (bien respecter les interlignes quand on écrit sinon, c'est sûr, copier 4 fois "cochon" ça prend 3 lignes), grand et fort (finir sa viande et sa ratatouille - ne pas lécher la table), en bonne santé (les fruits pour les vitamines et fous ta cagoule), et maître de soi (et de sa trottinette, éviter les poteaux et les mémés).
Et donc, parce que c'est là que je voulais en arriver dès la première ligne de cet article, j'ai un peu de mal à synthétiser on dirait..., et donc un après-midi, depuis une heure dans le vaisseau spatial (des chaises, des boîtes, le synthé), je commence à en avoir légèrement marre de toujours devoir sortir pour aller réparer la navette pendant que le commandant est tranquillement en train d'essayer d'éviter les soleils, alors je dis :
"Allez, stop, je joue plus, j'suis fatiguée (ce qui est vrai vu que j'avais enchaîné lever tôt + 1h de nage + offres d'emploi du mercredi + 1/2 heure de marche + préparation du repas + cadrage de tout le monde + débarrassage éducatif + accompagnage de l'une à la chorale, de l'autre au Basket)
- MAIS NON, T'ES LA BABY-SITTER, TU JOUES !
- Non, j'suis trop vieille, j'ai plus la force
- Hein ? T'as quel âge ?
- 85 ans
- ?! On dirait pas !
- Je sais, on dirait que j'ai 25 ans mais en vrai, j'en ai 85, c'est pour ça, je suis fatiguée
- Comment ça se fait ? T'es plus vieille que Maman ?
- Oui, elle pourrait être ma fille ta maman. C'est parce que quand j'avais 25 ans, en 1946, juste après la guerre, je voulais pas vieillir, alors tous les matins, je buvais un verre d'huile, et encore aujourd'hui.
- Un verre d'huile ? C'est dégoûtant !
- Oui, mais ça marche
- Mais si t'as 85 ans, t'es une mémé, t'as des petits enfants ?
- Oui, bien-sûr, j'ai des enfants aussi.
- Et t'as un mari ?
- Oui, mais il est mort, ça fait 5 ans déjà. J'ai un fils aussi qui est mort :(
- Ah..."

Deux semaines plus tard, je propose qu'on aille passer l'après-midi au parc pour profiter du soleil.
Alors il me demande :
"Mais ça va aller, tu vas pas être trop fatiguée ?
- Bah non, pourquoi ?
- C'est un petit peu loin, et comme t'es vieille...
- (j'éclate de rire, je ne pensais pas qu'il avait vraiment cru à mon histoire) Ah mais non, tu sais, j'ai arrêté de boire de l'huile tous les matins
- Pourquoi ?
- Parce que c'est trop triste la vie, toute ma famille meurt, et moi, t'imagines, dans 200 ans j'aurai encore 25 ans, c'est plus très marrant au bout d'un moment...
- Mais t'es jeune là !
- Oui, j'ai l'air d'avoir 25 ans et à partir de maintenant, je vais vieillir normalement, l'année prochaine, j'aurai l'air d'avoir 26 ans et en vrai j'en aurai 86.
- Ah. (silence) C'était quoi la marque de ton huile ?
- J'te l'dirai pas, c'est trop de malheur."

Conclusion : j'aurais dû lui dire que le produit magique, c'était les brocolis. Et de pas lécher la table.

Des livres, moi, du mal ?

2007-03-23T21:37:00.000+01:00

Comme je viens à peine de commencer Les Bienveillantes de Jonathan Littell (2006) et qu'il est probable que j'en aie pour un moment - surtout que c'est pas forcément le bouquin idéal pour accompagner l'éveil du printemps (je l'ai déjà ponctué de la lecture de deux p'tits livres plus "légers"), ni très pratique à glisser dans son sac - à moins qu'on aime à se trimballer des pavés dans sa besace XXL -, et non, la phrase n'est pas finie, je vais te parler maintenant de quelques lectures ayant attiré mon attention ces derniers mois.

Chronologiquement, c'est d'abord Tandis que j'agonise**** (1930) qui sonne mieux en V.O. As I lay dying (ça n'engage que mon snobisme), du grand Faulkner, oui décidément, plus je le lis, plus il grandit, ou bien c'est moi qui rapetisse.
Décor classique : les Etats-Unis au début du XXème siècle, le Sud, la chaleur écrasante, une famille pauvre, des personnages rudes mais finement présentés, avec chacun un caractère bien trempé et personnel, forgé au gré de leur vie dont on découvre le passé au fur et à mesure que l'action se déroule.
L'occasion pour Faulkner de balayer un large éventail d'états humains jusqu'à l'inhumain, l'inaceptable teinté d'une ironie mordante qui n'enlève rien de la violence mais lui donne une profondeur, celle de l'amour qui les traverse tous, les unit et les déchire.
Il est question d'avarice, d'égoïsme entêté, de mauvaise foi, de solitude et de bêtise, mais aussi d'amour, de loyauté, de sincérité, autant de valeurs qui rendent les péripéties de la famille Bundren bouleversantes, à tel point qu'on ne sait plus s'il vaut mieux en rire qu'en pleurer, voire s'en détacher tout-à-fait, mais ça c'est impossible, l'écriture tient du génie, on est tenu en haleine, presque par le voyeurisme, quoi de plus sale, de plus rebutant, de plus ignoble encore ?
La chaleur de plomb, la puanteur de la mort, l'ignominie des hommes, tu peux reculer si tu veux, mais si tu y viens, l'air de rien, tu verras comme la misère peut être séduisante et écoeurante, elle colle à la peau.

Et oui, ça fait du bien, Faulkner n'est pas de ceux qui misent sur les bons sentiments, le héros auquel on peut s'identifier, la beauté d'une description ou tout autre procédé utilisable à foison par des auteurs populaires et qui devraient avoir honte. Non, il mise sur son talent, impudent, et il a bien raison.

La chaleur et la mort, deux thèmes qui traversent aussi le prix Goncourt 2004, Le Soleil des Scorta*** de Laurent Gaudé. Un achat au hasard (je n'en avais pas entendu parler !) qui s'est révélé être une excellente surprise doublée de l'occasion d'avoir très chaud en plein mois de février...
A Montepuccio, dans le Sud de l'Italie (en réalité, c'est Peschici dans le Gargano, la ville la plus proche des îles de l'Adriatique), la saga d'une famille sur quatre générations dont le noyau dur, deux frères, une soeur et encore un frère, donne à comprendre comment dès le plus jeune âge, on a pu grandir sur une terre si dure, avec des gens si rudes, un trésor à l'image de cette huile d'olive, si précieuse grâce à un soleil pourtant dévorant.
L'Italie du début du siècle dernier, son folklore mythique, sa religion "adaptée", ses rumeurs assassines, mais aussi le rêve américain, les débrouilles de contrebande et par dessus tout la force d'une famille, l'amour et les orecchiette (et les aubergines grillées, mmmmm).
J'en suis sortie avec à nouveau l'envie d'aller faire un tour dans les Pouilles, ça ne saurait tarder...

L'enfance difficile n'est pas l'apanage de l'Italie pauvre, le Sud-Ouest aussi offre son théâtre aux Noces Barbares*** de Yann Queffelec qui n'a pas volé son Prix Goncourt 1985. Une petite merveille de cruauté, de détresse, un personnage central saisissant, profondément attachant, d'autres personnages décrits de manière juste suffisante, rien de trop, une grande finesse pour une histoire qui prend de l'épaisseur, un petit livre dont on ne ferait qu'une bouchée mais que les gourmets s'efforceront de faire durer encore un peu en ne lisant pas trop vite.
A savourer, pour rire et pour pleurer, parfois les deux à la fois, un mélange rare.

Enfin, un dernier petit bijou que je ne saurais que trop t'obliger à lire (aucune excuse possible, même si tu sais pas lire) : Pour qui sonne le glas**** d'Hemingway (1940), bah ouais. Monsieur le génie de service du roman du XXème siècle a encore frappé, en Espagne, pendant la guerre civile de 1936-1939. On suit pendant quelques jours les aventures de Robert Jordan, "l'Inglés" parmi des guerillos espagnols réfugiés dans la montagne, menant son combat personnel contre le fascisme aux côtés de Pilar, Pablo, Maria "Guapa" et les autres, sa famille de communistes convaincus. Plutôt qu'un roman politique, c'est une ôde à tout être engagé, combattant pour une cause qu'il croit juste, et en ce qui concerne Jordan, toujours soucieux de sa responsabilité, alors même que les sentiments les plus forts s'éveillent en lui, l'obligeant à un effort constant de discernement courageux.
Comme à chaque fois avec Hemingway, j'ai été saisie, emportée, bouleversée, j'ai pleuré presque malgré moi, oui, il m'a encore eue avec sa poésie cachée sous des airs de roman d'aventures, il est vraiment trop fort.

Sinon, je peux te parler de quelques autres bouquinades, mais rien de mirobolant.

Le Paris est une fête**♥ encore d'Hemingway (1964), donne un éclairage appréciable sur la vie de l'auteur, ses années de vache maigre à Paris, sa femme et leur passion pour les courses hippiques, leur bébé, mais aussi la faune artistique fréquentant le Dôme, le Select et la Closerie des Lilas dont il se rappelle le serveur à moustache, sa rencontre avec Gertrude Stein, et les fantaisies de Francis Scott Fitzgerald et de sa curieuse épouse, Zelda... ;)
Si tu as déjà lu quelques romans d'Hemingway, ce recueil de souvenirs non achevé (publication posthume) te plaira probablement, mais il ne présente probablement aucun intérêt pour qui n'a pas déjà la curiosité aiguisée à son sujet.

J'ai bien aimé aussi Puisque rien ne dure**♥ de Laurence Tardieu (2006), un livre qu'on m'a offert à Noël, bien écrit, sobre, simple et délicat, sur un sujet difficile que je ne dévoilerai pas même si on comprend vite de quoi il s'agit : je n'aurais personnellement pas aimé le savoir.

David Golder** (1929), le premier roman d'Irène Nemirovski que j'avais découverte avec Suite française**(ou *** ?) lorsqu'il est sorti de façon posthume en 2004, avec l'autorisation de ses filles, enfants cachées pendant la guerre, elle ayant été déportée.
Ce premier livre n'est pas mal écrit, j'ai pensé à Belle du Seigneur** d'Albert Cohen (1968) dans la description du vieux Juif typique, et aux Cloches de Bâle*** d'Aragon (1934) (le premier tome du cycle du "Monde réel" clos par le magnifique Aurélien**** (1944)) pour l'époque du développement fulgurant de l'industrie et des grandes fortunes aussi vite défaites qu'elles n'ont été faites.

Un petit passage un peu décevant par le Petit déjeuner chez Tiffany** de Truman Capote (1948), non, je n'ai pas vu le film avec la top classe Audrey Hepburn, et vu le livre, j'imagine que le succès du film repose sur le jeu et la beauté de l'actrice, et la mise en scène, plus que sur le scénario, plutôt creux.
C'est une nouvelle en fait, légère, fraîche et curieuse, mais je suis arrivée à la fin sans m'en rendre compte, étonnée en tournant la page de passer à une autre nouvelle...
A part cette déception, j'avoue que Capote a une façon de décrire les scène de façon très cinématographique, très vivante, et ça permet de passer un bon moment pendant que les enfants font des combats de sabre-laser à la Luc Skanwaïcoeur.

Enfin, le très nul Et on tuera tous les affreux☠ de Boris Vian-Vernon Sullivan (1948), non mais vraiment, trop naze. J'en attendais plus après J'irai cracher sur vos tombes**, pas un chef d'oeuvre mais quand même, bah rien, nul de chez nul. Merci, hein !

(la prochaine fois, je mettrai le meilleur à la fin, comme ça les courageux seront récompensés, c'est mon côté institutrice-chignon serré)

Comment taire*

2007-03-23T17:17:00.000+01:00

Ah la la, toutes les notes que j'aurais pu pondre si seulement je prenais le temps de les écrire au lieu de me les dire dans ma tête pour moi toute seule (des fois, je fuis du cerveau, et alors je vois bien dans les yeux de ~~ma mère~~ monsieur mon mec d'amour que nan, greluche, tais-toi ça vaut mieux)(n'empêche que les blagues que j'invente, elles me font beaucoup rire - ou alors c'est son air consterné ?).

Se taire ou ne pas se taire. J'attise la Christiane.
Bon, dans la vie, c'est mort, je ne peux pas me taire, je débite ma connerie et j'assume.
Mon "entourage proche" le sait, donc ne me sort pas trop quand son aura risque d'en prendre un coup, et je le comprends.
Ce soir, par exemple, c'est l'anniversaire de son meilleur ami organisé par sa copine qui a semble-t-il oublié que bah ouais, j'existe, et même que son chéri, j'le connaissais avant elle euh, nanannananè-re. Eh ben j'suis même pas vexée : vu comment mon mec à moi ~~il me parle d'aventures~~ il a bredouillé que j'étais pas invitée, qu'elle me connaît pas, "mais si, je lui ai déjà parlé de toi, mais tu comprends, c'est elle qui organise, je peux rien faire" (ouais ouais), j'en ai déduit que je représentais une lourde menace sur sa vie sociale, ce qui est tout à fait vraisemblable.
Avec cette blague par exemple :

Un couple plus très branché côté câlins

C'est tellement fort, tellement fin, tellement bien trouvé, plus personne l'aurait causé d'avoir une copine aussi amazing.

Les chats au moins, ça parle pas
(j'ai l'droit, c'est pas une photo de chaton)

Se taire ou ne pas se taire à la radio, ça c'est fait. La radio de la méduse a coulé (à moitié).

Se taire ou ne pas se taire à la télé, c'est presque fait : une charmante Clémence m'a contactée pour que je vienne poser des questions de greluche chez Guillaume D., j'ai répondu ok, à moi la gloire, alors elle m'a demandé quelques détails sur ma vie, la vraie (pas aux champs) et depuis que je lui ai révélé ma profession, silence ~~radio~~ télé, je pense que le stage de Clémence est terminé. (ou alors c'est l'article sur la honte au vomis qui n'a pas plu ?)

Se taire ou ne pas se taire sur Internet, ça s'discute dans un avion.
Déjà, les commentaires. Un jour, l'année dernière, ça m'a pris, comme ça, j'ai commencé à commenter timidement sur quelques blogs où je traînais régulièrement, en quelque sorte pour "payer" le plaisir que la lecture m'avait procuré. J'ai vite compris qu'en général, commenter c'est participer aux vents du globe. A part dans certains milieux où l'hôte met un point d'honneur à répondre à (presque) tout le monde - titanesque parfois -, la plupart du temps c'est le silence, que j'avais tendance à interpréter comme un "si c'est pour dire ça, tu peux te taire steuplé ?" ou un "j'te connais pas en vrai, la ferme" (et les cochons, mais tu peux pas comprendre).

Bon, n'ayant rien à perdre en m'amusant à trouver le style de commentaire qui pourrait faire réagir positivement l'auteur de la note, je me suis mise à parasiter pas mal de blogs, à trouver des compères et des commères, et même, parfois, c'était pour dire des trucs sérieux.

Les chiens non plus ça parle pas
(ça fait très bien tapis par contre)
Pis j'en suis arrivée au fameux "à quoi bon ?", commenter comme ça, c'est un peu parler dans le vide, avec des gens qu'on ne connaît pas. Mais commenter c'est aussi faire connaître son blog, et en découvrir d'autres, un petit réseau de curieux furetant chez les uns et les autres au gré de commentaires n'ayant pas laissé indifférent.
Sauf que je ne commente pas pour faire connaître mon blog, je préfèrerais qu'on y arrive en googlant "La nuit du chasseur" plutôt qu'en cliquant sur "la greluche a dit" (lève les bras) - même si je t'aime bien mon ATOMisé(e)(tu es pour moi une énigme, qu'est-ce que tu fous là didonc ?!).

Surtout que des fois, 'y a des ratés, mes commentaires que je veux avant tout sympas voire constructifs sont mal pris, mal interprétés et je m'en veux terriblement, et je me dis que j'aurais pu me taire.
Même une absence de réponse (alors qu'un commentaire n'appelle pas forcément une réponse) me fait parfois douter de sa bonne réception.
Je te raconte pas quand Kek m'a publiquement anéantie, j'ai beau être une greluche anonyme, j'étais trop mal (même si après j'ai bien rigolé).
Ca fait réfléchir.
Depuis, j'ai tendance à moins commenter, à part chez ceux qui, je crois, ont bien compris mes bonnes intentions. Mais quand même, il y a toujours cette crainte de la susceptibilité chatouillée, de tout dire de travers, d'avoir mieux fait de me taire. Surtout qu'on ne me demande rien.

Les ânes ça parle pas, mais qu'est-ce que ça entend
(surtout avec une 3ème oreille)
Tout ça pour dire que je me tais de plus en plus, ou que j'en dis très peu quand je voudrais en dire beaucoup, par respect et aussi par crainte qu'on me reproche de prendre trop de place, quitte à avoir l'impression de "voler" ceux que je lis sans leur donner le change.

Alors ici, tu commentes si tu veux, comme tu veux, la (sur)vie de ce blog ne tient pas tant au nombre de commentaires ou de visiteurs (je n'en ai d'ailleurs aucune idée) qu'à mon envie de consigner quelque part un petit morceau de réflexion à un moment de ma vie, dans la note et aussi dans les commentaires qui parfois deviennent plus longs et plus profonds que la note elle-même, le débat amenant la réflexion, et j'aime ça :)

*clin d'oeil involontaire à Dolly

Femmes croisées

2007-03-08T13:00:00.000+01:00

En cette "Journée de la Femme", voici pour toi un petit jeu permettant d'en croiser quelques-unes à Montparnasse.

Malheureusement "les années Montparnasse" est une époque révolue, ce quartier est désormais arpenté par les greluches (au moins une) mais il est encore un endroit où tu pourras retrouver ces p'tites femmes : c'est le mot mystère, recomposable à partir des petites cases bleu clair (ça fait un peu mal aux yeux, je sais).

clique et tu verras les réponses déjà trouvées

Horizontalement

Restaurant au-dessus duquel la femme en d. et sa famille ont dû emménager dans son enfance.
Qui est sur la photo ? ➙

Femme délirante et maman de la petite Scottie (son prénom).
Elle le trompait avec Sartre quand son mari était à la trompette (son prénom à l'envers).
La plus grande brasserie de Paris, avec un dancing légendaire.
Aujourd'hui moins courue pour ses bars et ses femmes que pour ses théâtres et ses restos.
Muse de Picasso.
Ecole qui a fait connaître la rue de la Grande Chaumière.
L'un des quelques endroits appréciés d'Hemingway.
Jeanne le rencontre au 1., vit avec lui près de 9. et se défenestre enceinte de lui le lendemain de sa mort.

Verticalement

Ses yeux charment ce Louis qu'elle rencontre en 5. (son nom).
A deux pas de 6., l'auteur de la photo en 2. et en e. y vécut.
"The Lost Generation", c'est elle.
Le prénom du Castor.
d. surnommait ainsi son amie d'enfance.

Fontaine. (photo-indice ➙)

Le soleil se lève aussi**** y a été écrit.
Poupée de Chagall.

Comme il n'y a rien à gagner si ce n'est le plaisir d'être meilleur que machine et monjapon, tu peux jouer dans les commentaires, et même que je consentirai éventuellement à te donner des indices.

Dis-le qu't'es content(e).

Eh dites : évidemment, telle une greluche, il y a (eu) quelques quacks : les définitions de 8. et 9. étaient inversées, et d. e. et f. étaient décalés d'une colonne vers la droite, g. n'apparaissant pas...
Normalement, c'est réglé (et on admire Franck qui a malgré tout trouvé d. qui était placé en c. sans piper mot... :)

Le désert des tartares

2007-03-02T00:08:00.000+01:00

Eh didon, ça fait un bail que j't'ai pas bassiné avec ma vie par procuration ! J'me retrouve avec un tas d'pellicules sur les bras maintenant !
Ah non ça non, il faut y remédier.
Surtout que j'avais pensé le faire la semaine du 11 décembre (2006), puis pour la nouvelle année (2007) mais sont arrivés les Césars, et maintenant les Oscars.

Alors la greluche est mignonne, elle va mettre sa robe à froufrous et elle va pas trop faire son intéressante avec ses critiques à la rendors-toi, j'te parle de la métaphore de l'amour foetal contenue dans le mur blanc de la dernière scène qui renvoie à la vue aérienne du début.
Non.

Ce soir, donc, je déclare ouverte la première CÉRÉMONIE DES TARTARES,
un concentré de tartines sur le tard.

Au programme : les nominés vus ces 6 derniers mois, trois catégories, un coup de coeur.

Dans la catégorie
Le tartare de boeuf
la recette garantie

Les nominés sont :

Paul Haggis-les-gros-sabots

et le vainqueur est... je décachette l'enveloppe (elle s'tait cachée)...

"Walk the line"
avec Joaquin Phoenix et Reese Witherspoon

Dans la catégorie
Le vieux tartare
la recette classique

Les nominés sont :

Marcel Carné

et le grand gagnant est...

"Le Jour se lève"
avec Jean Gabin, et surtout Arletty

Dans la catégorie
Le tartare original
la recette surprise

Les nominés sont :

et le plus grand succès est remporté par...

"Little Miss Sunshine"
avec Toni Collette

Enfin

Le tartare spécial ail et fines herbes
fort en bouche, et pour longtemps
est attribué par coup de coeur à

"Little Miss Sunshine"

Tu sais c'qui t'reste à faire - si ce n'est déjà fait :)

J'vais t'apprendre la politesse, p'tit con

2007-02-25T00:18:00.000+01:00

J'avais dans l'idée de te raconter quelques épisodes de mon extraordinaire vie de baby-sitter sous forme de bd, parce qu'écrire, je sais faire, et t'endormir, je sais faire aussi très bien.

Alors voilà :

si tu cliques, c'est moins flou

J'hésite à appeler ça l'épisode n°1 étant donné que c'est fabriqué avec un scanner qui s'éteint tout seul 5 fois sur 6, une version de Word pour Mac qui plante régulièrement histoire de rythmer ma vie, et mes mains qui savent mieux cuisiner le veau marengo que dessiner.

Bref, ça m'a pris du temps cette bêtise, moins que d'aller ici pour regarder ça et ça et mettre des étoiles là :)

Honte au logis de la greluche

2007-02-15T21:08:00.000+01:00

Wouoh la honte, eh ! C'est quoi ce blog à l'arrêt ?
Bienvenue chez moi :D

Pour me mettre encore plus la honte, Drenka m'a pas trop laissée faire la greluche grottesque, nan, elle a décidé de me refiler le QUESTIONNAIRE DE LA HONTE.
Merci Drenka :D

Voici donc une version beta, le test où tu dois entourer les bonnes réponses*
Fous-toi bien d'ma gueule :D

1. Le tact & moi

a) Dans l'bus, j'ai proposé ma place à une dame qui a hurlé que j'étais insultante, "ah la jeunesse !"
b) Dans l'bus, j'ai pas proposé ma place à une dame qui a hurlé "la mononucléose ? belle excuse !"
c) Dialogue avec la coiffeuse d'un ami : "alors le bébé c'est pour quand ? - ça doit être ma vessie"
d) Dialogue avec une nouvelle collègue : "alors le bébé, c'est pour quand ? - ça fait 3 mois"

2. Les animaux & moi

a) J'ai été chatouillée toute une nuit par un... cafard qui partageait mon sac de couchage
b) J'ai peur des vaches depuis que je me suis fait courser par la chef et ses copines
c) J'ai tué un hamster en le roulottant avec mes pieds, croyant que c'était une paire de chaussettes
d) Je me suis pris un pigeon dans le menton, entrainant un furoncle revenant tous les mois en souvenir

3. L'eau & moi

a) Pour mon premier "water jump" du haut d'un arbre, j'ai lâché le trapèze à peine empoigné. Le flop.
b) Ma première brasse de grande, c'était dans une mer si calme que j'ai rencontré une crotte
c) Jouer dans les rouleaux, c'est bien, mais en 2 pièces, on se retrouve cul nu face à la plage :D
d) Ancienne gymnaste émérite, j'ai fait un flip en sautant du bord de la piscine - que je me suis mangé

4. Les soirees & moi

a) Une soirée-type : je n'bois pas et je ramasse le vomis des autres
b) Une soirée-type : je bois un peu trop et je vomis sur le chéri
c) Je ne suis jamais allée en boîte
d) Déguisement de greluche : en lapine sexy à se faire tater l'pompon par le père de la maison

5. Les immondices & moi

a) Emprunter le pull de la mère d'une copine et lui rendre avec une grosse crotte de pigeon
b) Avoir ses premières règles pendant la préparation d'un oral, se lever quand on est appelé, voir rouge sur la chaise libérée
c) Passer des vacances chez ses beaux-grands-parents, faire un gros caca - qui ne s'en va pas après x chasses d'eau tirées, le montrer à son chéri
d) Ne jamais se mettre à la fenêtre du pont inférieur d'un bateau, sinon garre au vomis depuis le pont supérieur. Non, il ne neige pas

*sur ton écran, tu entoures au marqueur pour pouvoir comparer avec la version corrigée que je mettrai en ligne à un moment donné (ça peut être dans longtemps, il est donc préférable d'utiliser un stylo indélébile).

Et je passe le relais à personne, c'est-à-dire à qui ne l'a pas encore eu.
Amuse-toi bien :D

Les réponses de la honte :

Radio de la méduse, cooool !

2007-01-31T22:49:00.000+01:00

Ah ouais, j'voulais t'dire aussi... tu me pardonneras peut-être ma paresse de blogure (tout est dans ma tête, j't'assure, la déco et 5 articles, 'y en a même des tapés O.O ) en allant te grelucher ailleurs, par exemple sur la la radio de la méduse où je parle, mais pas la bouche pleine, avec trois-quatre individus comme Greg qui journalise, Mr Grabeuz qui écrit et "dessine", Pierre-Plume qui dessine plus trop mais il le faisait bien :D (ça c'est pour les claques) et Julie qui est là.

Tu pourras donc entendre ma voix douce et mon rire enveloppant, ou alors rien du tout : des fois, j'ose pas trop parler dans le micro et je vais donner à boire au chat.

Bon, je retourne dans ma grotte.

(Tiens, on dirait que je deviens capable de pondre des notes sans les préparer pendant deux-trois heures, est-ce bon signe ?)

Passage en revue de Combat*

2006-12-12T23:48:00.000+01:00

En attendant que je finisse au moins un des articles ciné commencés depuis deux mois, que je ressemble pour de vrai à Laure Manaudou à commencer par le dépoilage (oui, promis, j'le fais demain matin, ça m'rappellera Hanoi, là où je l'ai fait pour la dernière fois...) et éventuellement que je trouve un travail digne de mois (n'importe quoi fera l'affaire), je te soumets ce soir un petit tournoi de fight blogging.

Qu'est c'est qu'c'est ?
C'est très simple : tu vas sur Google Fight, et tu te mesures à moi, la greluche. ~~Celui~~ Celle qui mesure 1 mètre 61 gagne un bon pour être mon amie de temps en temps (ça dépend de comment tu t'habilles en fait, je suis très sélect).

Pour t'éviter de rigoler tout seul dans ton coin, je te propose ici de consulter quelques résultats sans déserrer les lèvres (là, j'ai envie de faire une blague graveleuse, mais j'ai un standing à tenir, je laisse kir ou les courants d'air faire).

Alors prête-moi ton attention, j'te la rends à la fin, voici, tadadam dadam !...

les 10 blogueurs qui m'eclatent a plate couture

10.

gamin

~~pas trop fort quand même~~

3bis.

Tu noteras que Loïc Le*meur ne figure même pas dans ce classement, ah ah ah, j'me marre !

Bon, on a bien rigolé, maintenant, place à ceux que je lamine avec un plaisir non dissimulé.

le top 10 (enfin 6) de ceux dont je marrave le joli p'tit minois

Et après cet intermède-plaisir, place à mes rivales directes, celles avec qui il est difficile d'en découdre, on joue à armes égales, chacune dans sa catégorie (bon, j'ai pas encore trouvé la mienne, si t'as des idées, n'hésite pas à m'en faire part).

Les 4 pour la photo-finish

del4yo, plutôt très douée du photoshop, ça fait des carnets magiques, des chiyogamis de rêve et des petites poupées expérimentales (tu peux même y planter des aiguilles)
drenka, qui se bat avec string et talons aiguille - mais dent toute pourrite >)
princesse capiton, qui exagère sans doute ses bourrelets, ça m'fait même pas peur
et enfin ma chouchoute, la douceur ~~d'un ongle~~ incarnée, la féline (oui, j'enfonce le clou, 'y a écrit quoi sur ton affiche ?!) lovely goretta... ça va griffer sur le ring (je t'aime).

Pour finir, sois pas vexé si t'es pas cité, j'ai fait une bonne cinquantaine de combats, 'fallait qu'je trie, t'avais qu'à être très très fort ou très très nul ou très très comme moi.
Et j'te rends ton attention :)

*rapport à ça

C'est bon pour les papys

2006-12-10T01:46:00.000+01:00

Une note spéciale pour montrer que même si on n'excelle pas dans l'art du bullage d'images ni dans celui de la cuisine dans un cube, on peut avoir des chances de Le garder pas trop loin de soi, des fois.
(ou comment t'envoyer voir un peu du côté de chez Heidi qu'est revenue, même si elle doute de mes talents culinaires, cette canaille)
(ok, c'est aussi pour éviter les courants d'air après la note d'avant)

Tarte tatin, et voici la recette bidouillée à partir de ce dont je me suis délectée au Laos, le

Poulet au curry rouge et lait de coco

Ingrédients pour 2 gros mangeurs ou 4 fille minces :

1 oignon

1 gousse d'ail

des cacahuètes, disons une bonne poignée, de préférence décortiquées soi-même

de l'huile d'olive

1 cuiller à soupe de pâte de curry rouge (au rayon "Cuisine du monde" ou mieux, dans les boutiques de commerce équitable)

200mL de lait de coco

sel

2 cuillers à soupe de jus de poisson (à côté du nuoc mam - lire les ingrédients : eau, extraits de poisson, sel)

1 cuiller à soupe de sucre

pousses de bambou et/ou poivrons et/ou petits pois, etc.

200g de poulet émincé en lanière de 3x1cm

(citron)

(basilic)

Et maintenant, fais comme moi...

Et voilà,
'y a plus qu'à manger avec les baguettes.

(photo non contractuelle)

Avalé tout entier par les cousines et the man (je n'te dis qu'ça).

Médecin sans frontières : Voyage à Crédit

2006-12-06T13:13:00.000+01:00

Allez, ça suffit les calinotades, ça rigole plus maintenant, un peu d'sérieux dans les rangs !
Oh, bah fais pas cette tête, tu vas voir, j'vais te parler de quelqu'un qui a du style, la classe internationale, le talent incontestable.

Ca a débuté comme ça, il y a 2 ans sur une plage italienne, l'Uomo lisait avec absorption (non non, pas un maillot Pampers) le premier roman de Céline ~~Ma vie, mon R'né~~, tandis que j'essayais de venir à bout du pavé d'un auteur aussi tristement célèbre parce que collabo : Drieu la Rochelle.
Et donc ça n'a pas loupé, j'y ai goûté moi aussi à ce fameux Voyage au bout de la nuit (1932), avec mes a-priori sur Céline (ses pamphlets antisémites, ça t'dit quelque chose ?) et ma jalousie (même si c'est un peu difficile de se mesurer à un bouquin).

Et me voilà emportée dans les aventures de Bardamu, curieusement similaires à celles vécues par Céline pendant et après sa Première Guerre Mondiale, mais je n't'en dis pas plus : j'suis un gentleman (j'en ai dit à peine plus là), je laisse Michel Simon faire :

Fin du premier épisode.

Tandis que je m'efforçais d'étouffer tout ce qui pouvait me rappeler l'amour perdu, y compris le Trivial Pursuit, Céline, le Fluocaril et moi-même, un beau jour de juin je me suis retrouvée avec un quart de siècle à l'état civil et Mort à crédit illustré par Tardi dans la boîte aux lettres. Inacceptable, retour à l'expéditeur, réenfouissage désespéré.

La suite, tu la connais : la méduse échouée a été rattrapée par la vague de l'amour retrouvé, et donc le dossier Céline a été réouvert (par contre, pour le Trivial Pursuit, on joue plus avec le plateau, 'y en a qui sont mauvais perdants quand je gagne à coups de grelucheries au hasard, ET mauvais gagnants (!) parce que soi-disant je fais exprès d'être bête. La possibilité qu'Il soit un cerveau ambulant est évidemment écartée d'emblée par le mauvais joueur en question...).

Alors j'ai lu et regardé Mort à crédit (1936), largement d'après l'enfance et l'adolescence du petit Ferdinand jusqu'à la Guerre de 14, j'ai été intriguée, écoeurée, charmée, amusée, bouleversée, j'ai ri, j'ai pleuré, j'ai aimé.

Un extrait lu par Arletty

Certains préfèrent Voyage au bout de la nuit, moi, je ne m'en souviens pas assez bien pour comparer, mais le style "Céline", c'est dans ce deuxième roman qu'il l'a parfait. A coups de dialogues tout ce qu'il y a de plus crus, la poésie de l'argot 1900, la musique du petit commerce sur le déclin, la peinture de ce Paris vu par un enfant aux yeux écarquillés et tout l'cinéma qui va avec.

Un petit extrait pour te mettre en appétit - l'action se déroule sur un bateau :

Elle se retourne alors toute la tête d'un seul coup dans le sens du vent... Tout le mironton qui lui glougloutait dans la trappe elle me le refile en plein cassis... J'en prends plein les dents, des haricots, de la tomate... moi qu'avais plus rien à vomir !... M'en revoilà précisément... Je goûte un peu... la tripe remonte. Courage au fond !... Ca débloque !... Tout un paquet me tire sur la langue... Je vais lui retourner moi tous ses boyaux dans la bouche.

Moins exagéré, plus touchant (quoique) - c'est d'abord la mère éclopée qui parle :

On l'aura la femme de ménage ! puisque ça lui fait tant plaisir !... sans compter que j'en ai bien besoin ! Ce sera pas du luxe !
Ma mère, c'était du nougat pour elle, un nouveau truc bien atroce, un tour de force miraculeux... c'était jamais trop rigoureux, trop difficile ! Elle aurait bien aimé au fond à se taper le boulot pour tout le monde. A traîner toute seule la boutique... et la famille entièrement, entretenir encore l'ouvrière... Elle cherchait jamais pour elle à comparer, à comprendre... Du moment que c'était infect comme labeur, comme angoisse, elle s'y reconnaissait d'autor... C'était son genre, son naturel [...] elle y tenait énormément à sa condition féroce...

D'une manière générale, il y a de la douleur, de la haine, de la violence, mais par-dessus tout, il y a l'amour, la nostalgie qui transpire malgré tous les efforts de Céline pour crier la vérité pouilleuse et sans espoir d'un petit monde qu'il n'a en fait vraiment découvert qu'adulte, en tant que médecin.

"A côté de Mort à crédit, le Voyage au bout de la nuit est une pâle promenade. [...] Pendant 700 pages, la misère de l'homme crie, suinte, déborde, rumine, stagne, jure, halète... Le langage - ce langage de Céline, grossier, scandaleux, monotone, pléthorique, magnifique par éclairs, devient pareil à un géant abominablement isolé, englué dans une bourbe sans espace ni temps, sans passé ni devenir."
(Yanette Délétang-Tardif, Mort à crédit par L.-F. Céline, Les cahiers du sud, juillet 1936)

Comme l'évoque Elizabeth Craig, une des ses maîtresses, quand il s'enfermait pour écrire, que la journée ait été belle ou pas, il avait comme le besoin de plonger dans la noirceur de la vie des plus démunis, dont il cherchait à s'imprégner en allant se promener dans les quartiers misérables de la capitale et de la banlieue.

"Le livre est d'une obscénité déjà célèbre, qui ne me paraît point gênante parce qu'elle est esthétique. Et c'est justement là-dessus que doit s'engager le débat."
(Paul Nizan, Pour le cinquantenaire du Symbolisme - Mort à crédit par L.F. Céline, L'Humanité, 15 juillet 1936)

Céline, c'est un mélange de beauté et d'obscénité, de lyrisme et de détresse, par l'ancrage dans le réel, la distorsion de l'imaginaire et l'exagération, l'insistance sur les détails les plus impudiques (certains passages ont d'ailleurs été remplacés par des blancs dans les premières éditions). Le travail de la langue, du rythme, tout concorde à produire un effet rare.

La suite est dans Casse-pipe (1949, son incorporation au Régiment juste avant guerre, inachevé), et puis Guignol's Band (1944, 1964), mais entre-temps les Pamphlets.

Alors qu'il mettait des années à composer ses romans, il crachait ses Bagatelles pour un massacre (1937) et autres dénonciations aberrantes en quelques mois.

"Ce n'est plus de la haine dans Bagatelles pour un massacre ! mais un programme !! une invitation à la Saint Barthélémy !!!" (le peintre Vlaminck à Lucien Descaves)

Beaucoup se sont demandé d'où pouvait surgir toute cette haine, cette laideur à côté de l'oeuvre admirable (avec Voyage, il a manqué de peu le prix Goncourt 1932, et mal accepté le prix Renaudot comme lot de consolation), on avance la peur d'une nouvelle guerre, l'humiliation professionnelle, l'identification d'un dénominateur commun, la haine du Juif.
Un résumé de ce qui a pu faire glisser Céline vers l'immonde, acclamé à l'époque, humilié à la Libération, certainement sincère et inconscient, d'une certaine façon touchant, et impardonnable.

Revenu d'exil en Allemagne puis au Danemark, libéré de prison, il reprendra la plume pour un exercice bien plus intéressant, ce sera Féérie pour une autre fois (1952, 1954), D'un château l'autre (1957), Nord (1960) et Rigodon (1969, dont le remaniement a été interrompu par sa mort), quatre romans qui n'en font en fait qu'un, racontant 39-45 l'après-guerre.

Il y aurait encore beaucoup d'autre choses à dire, à questionner, mais ce n'est pas de mon ressort, je te laisse avec cette conclusion extraite de l'excellent Céline, ça a débuté comme ça de Pascal Fouché dans la collection "Littératures" des Découvertes Gallimard, avec des photos et des documents passionnants :

"Il reste qu'il est aussi nécessaire pour les uns de savoir ce qu'ils acceptent que pour les autres de savoir ce qu'ils refusent exactement dans Céline. Dans ses romans, nous consentons à lire ce que nous rejetons au premier mot s'il nous arrive de le rencontrer, à l'oral ou à l'écrit, de la part de gens qui n'ont pas la force de Céline romancier. Est-ce sacraliser la littérature ? lui subordonner la morale ou l'oublier ? Mais il est parfaitement possible de lire Céline et de conserver intactes et actives nos convictions, qui sont le contraire des siennes."
(Henri Godard, Céline scandale, Gallimard, rééd. Folio 1998)

Quatre Inès et Cinq Nicolas*

2006-11-25T21:48:00.000+01:00

Bah alors, ça va pas bien, toi ?
Un jour comme aujourd'hui, me faire ça à moi ?!
Ah, ça valait la peine que j'revienne, que je m'mette en quatre pour te concocter un article long et rasant !
Elle est belle la blogosphère, j't'en foutrais, moi des "reviens" à la pelle, des "je t'aime" à l'eau d'rose, des "je n'attends que toi" à ne plus savoir qu'en faire, des "je ne vis plus" en veux-tu, en voilà, et des "c'est quoi ta recette du chicken curry with coconut milk ?" suppliants !

Aujourd'hui, et dis pas qu'tu l'savais pas, c'est la Sainte Catherine, c'est MA fête ! (et aussi celle de ma tante, mais pour une vulgaire raison de prénom)
Et qui y a pensé ? Hein ?! Tu peux m'le dire ?

J'ai 25 ans, nom d'un p'tit bonhomme, et j'suis toujours pas mariée.
Alors...

Alors...

Alors j'ouvre les yeux sur la terrible vérité.
A défaut de porter un chapeau ridicule aux couleurs du Brésil, j'ai mal au ventre. Non, Maman, j'suis pas enceinte (dommage, hein, 'va falloir attendre encore avant de faire connaissance avec Léocadie), c'est juste l'angoisse, mon ventre qui s'fait d'la bile, la nausée rien que d'y penser, le Spasfon dès que les assauts sont trop forts.
C'est encore mon inconscient qui m'joue des tours, mes entrailles qui somatisent, parce que j'te l'dis, moi, bien en face : je m'en contrefous mille fois d'être une catherinette à la ramasse ! Je s'rais même capable de recommencer l'année prochaine, tiens, pour voir un peu si l'idée aura fait son chemin dans ta p'tite tête sans coeur.

Alors à l'année prochaine, Ha !
(y aura un rappel à la Saint Nicolas, comme quoi 'y en a pas qu'pour les greluches)

Et voilà c'qu'on trouve dans les fonds de tiroirs...

*ce titre est proprement lamentable, je sais, mais j'ai mal au veeeeen-treuh !

Partir avec des sous, et revoilà les souvenirs

2006-11-24T10:13:00.000+01:00

Tu vas finir par le savoir, 'y a quelque temps, j'suis partie là-bas, et même que j'suis revenue.

A peine le temps de m'installer dans un train-train de chômeuse-amoureuse-étudiante-stagiaire-baby-sitter-à découvert, et nous v'là aujourd'hui.
Et si aujourd'hui c'est vendredi, dans un mois c'est...
c'est...
c'est Noël !
Trois générations dans un p'tit salon où tu sais pas encore si tu vas t'asseoir sur l'accoudoir du canapé ou dans les plantes, ça dépend d'où sera posé le plateau des toasts au foie gras préparé avec amour par Maman, la reine du "c'est pas cher, ça vient d'chez Métro" (mais Maman, je maintiens, en acheter 35 kilos parce que le prix au kilo est vraiment très bas, c'est bien, mais se taper du foie gras tous les jours jusqu'à même après avoir liquidé toutes les galettes des rois, non, vraiment, c'est un peu débile. C'est tout toi, va :), surtout quand la grand-mère ta belle-mère entre en lice et propose SON foie gras nouvelle recette, certainement meilleur car plus moderne (ça se voit à l'emballage, on s'croirait sur le prime de la Chance aux Chansons), sur les conseils du Jean-Yves à Intermarché.
Comme on est des gens civilisés, on attendra la bûche pour éventuellement se taper dessus, ou casser la lampe en verre soufflé des fiançailles de la Grand-Tante Anna, et c'est bien gentil, parce que moi, c'que j'préfère, c'est les coquilles Saint Jacques.

Noël, c'est la famille qui fait rien qu'à hurler autour d'une table bizarrement décorée à l'identique aussi loin que je m'en souvienne, le sapin décoré n'importe comment à coups de tas d'guirlandes, le chien qui balaye les flûte d'un revers de queue et la crise de foie post-post-post réveillon.

Mais surtout, c'est les cadeaux.
Ayant eu une enfance remplie de robe de princesse qui brille (et qui gratte), de kit Play doh, de maison des P'tits Malins, de Scrabble, de panoplie de danseuse avec guêtres et bandeau, de bébé Corolle, de Trivial Pursuit et autres loufoqueries, je ne rêve plus tant des cadeaux que Papa Noël va bien pouvoir m'apporter en réussissant le miracle de ne pas se cramer les fesses dans la cheminée (heureusement, on a tout prévu, Papa - qui est en connection directe avec le vieux - lui a dit de déposer les cadeaux dans le garage), non, moi, j'ai hâte d'offrir mes cadeaux.

Ouais, 'y en a des qui s'prennent pour Dieu, bah moi, modestement, je suis le Père Noël.
Même mieux que lui : je soigne les emballages. Non parce que le coup du sac plastique, "tu comprends, c'est plus résistant, tout ce trajet depuis la Laponie, avec les rênes pas forcément synchronisés, non, vraiment, 'y a pas à dire, le Père Noël, c'est un homme pratique". Moderne aussi, des fois 'y a écrit "la Fnac" ou "Yves Saint Laurent" (on peut rêver).

Et donc après les fournées de choses en poterie incrustées de haricots, de couronnes de fruits en pâte à sel, de bracelets brésiliens commencés dès septembre, et autres boîtes à dentier, j'en suis arrivée à peu près à l'âge de la maturité, du cadeau qui pourrait ne pas atterrir dans la poubelle.

N'ayant encore pas dit mon dernier mot Jean-Pierre une fois l'ultime pallier atteint, le tout est de trouver le cadeau qui fait vraiment plaisir, si possible pas cher.
Et c'est là que j'ai eu une idée que personne n'a quand il part en voyage : rapporter des cadeaux-souvenirs. En plus, ça fait plaisir aux Vietnamiens. Sauf quand on commence à s'y connaître en marchandage, auquel cas on repart avec l'objet à pas cher, mais 'faudrait pas trop compter sur le sourire du vendeur...
Par contre, au Laos, ils te donneraient tout gratos et avec le sourire, tu m'étonnes qu'ils sont pauvres.
Et en Chine, compter quelques heures pour jouer la comédie après avoir mis au point une stratégie quasi-imparable, en parlant français si on veut, après tout, ils parlent bien chinois une fois passé le "hello, buy, buy, cheap for you".
J'ai donc fait tout plein d'achats en pensant à un tel, à une telle, et ça, ça pourrait lui plaire, et ça, oh, oui, je me le garderais bien pour moi, mais à ce rythme-là, le baroudage devient un vrai calvaire, on m'avait pas dit d'apporter un chameau.

La solution, ma solution ? Le colis postal.
Allez hop, j'achète un gros carton Rue des cartons, je remplis, je prends un cyclo-pouss, je déclare tout ce que le paquet contient, on pèse, et hop, à dans un mois et demi les p'tits chéris.
J'ai renouvelé l'opération un mois plus tard, de retour de Chine, en espérant ainsi ne pas dépasser les 12kg pour le bagage à main et 20kg pour le bagage en soute, bon, une fois à l'aéroport, mon bardas pesait 8kg10 et 23kg90, mais en négociant (encore), j'ai pu convaincre la jolie hôtesse d'accepter le total de 32kg pile-poil le maximum autorisé sans supplément. Ouf. (en France, ce ne serait pas un exploit, mais tout à fait normal, tandis que là-bas, c'est contourner, adapter, inerpréter la règle, c'est déjà un peu l'outrepasser et ça fait des gros yeux tout noirs qui te regardent et qui te font te sentir une petite fille déjà délinquante).

Je rentre en France, tac tac, ça y est, il fait froid, t'as vu, j'ai hâte que mon premier colis arrive : j'y avais mis mes chères Pataugas finalement inutiles là-bas (sauf contre l'attaque des sangsues, mais ça n'a duré qu'un jour), et donc en attendant, j'ai ressorti les vieilles tout usées à l'extérieur comme à l'intérieur, option bain de sang pour les grands trajets à pied.

Une semaine après mon retour, le 15 Octobre, je suis fébrile, ça devrait arriver. Chaque jour, je vérifie bien dans la boîte aux lettres (même plusieurs fois par jour, mais c'est pas ma faute, c'est un réflexe), non, rien, pas de p'tit mot doux me signalant l'arrivée du truc.
C'est déjà la Toussaint, quinze jours de retard, bon, on n'est pas à ça près, même si les Vietnamiens sont en général assez ponctuels (voire très en avance). Juste pour voir, je profite d'un passage à la Poste pour savoir un peu comment ça se passe.
'faut pas que j'm'inquiète, il va arriver, si je l'ai envoyé par avion, ça devrait plus tarder. Oui, sauf que je l'ai envoyé par bateau, "by sea" 'y avait écrit dessus. Ah non, Monsieur me dit que ça n'se fait plus. C'est bien, ça m'rassure dis donc...
Une semaine plus tard, ça commence à m'obnubiler cette affaire. Pis il fait froid. Dans le colis, 'y aussi deux manteaux que je me suis fait faire à Hoi An. Rapide recherche sur internet, le temps de constater que certains se fient complètement aux envois postés depuis et vers le Vietnam, que d'autres n'ont jamais vu leurs colis arriver.
Ah.
Ahhhhhhh. L'angoisse.

En même temps, il s'était très bien passé ce voyage.
Trop bien, même : je suis rentrée indemne, j'ai jamais été hors d'état de vadrouiller, j'ai pas cassé mon appareil photo, je ne me suis pas fait voler mon ordinateur (oui je sais, c'était pas très malin de le prendre), tout a été super (je te passe les galères de routine détaillées dans l'autre blog que tu pourras ne pas lire), bref, quelque part, je la mérite un peu cette tuile.
Curieusement, quand baby love répond à mon texto désespéré "je suis sûr qu'il va arriver", ça me rassure.

Et une semaine plus tard, il est arrivé !
Mon gros choupinou adoré, c'est l'plus fort, oué.

Alors en exclu pour toi, voilà un peu c'qu'y avait là-dedans (le deuxième colis n'est pas arrivé, je ne suis toujours pas sûre de le recevoir, mais je m'étais tellement faite à l'idée d'être punie pour avoir eu tant de chance que la suite importe peu).
Ah, d'abord, je précise que ce sont de futurs cadeaux de fin d'année, alors tu le répètes à personne, c'est la surpriiise.
(Jane, on dira que t'as rien vu, d'acc' ? - t'as le droit de mettre une option sur un truc qui t'aurait tapé dans l'oeil ;)

D'abord, quand j'étais à Hoi An (sur la côte, au centre du Vietnam), je me suis fait faire deux manteaux, en une nuit, et comme je culpabilisais de faire trimer tout ce p'tit monde pour si peu (20$ le manteau sur mesure, dessiné à la demande, avec les tissus de mon choix), j'ai un peu tenu compagnie à ces dames (et j'ai bu le verre d'eau que le vieille mémé m'a offert, un grand moment d'aventure)

Un manteau rose parce que j'asssume totalement mon côté gamine à Paris,

et un manteau marron parce que des fois, j'ai besoin de me convaincre que je suis une femme, une vraie (il est un peu froissé, je suis sûre que tu comprendras)

A la demande, on te fait des lampions de la forme et de la couleur que tu veux,

en forme de lotus,

ou autre.

Evidemment si tu veux manger du Pho à la maison, il te faut le kit "special price for you", la petite coupelle offerte, t'es trop gentille Madame :)

Des jolis sacs brodés pour les filles,

Des bols en coco laquée pour les gateaux apéritifs, en guise de vide-poche ou façon maillot de bain,

Des fleurs brodées, encore et toujours (en bas, mon portefeuille en soie orange qui vit encore malgré mes estimations optimistes)...

A Luang Prabang, capitale royale du Laos, le marché artisanal se tient la nuit (on a le droit de dormir si on veut),

on peut donc ~~voler~~ trouver des sacs et des jupes dans un tissu super joli (ça n'engage que moi),

et aussi des p'tits lampions en fil à ajuster sur des guirlandes lumineuses, pour une ambiance kermesse.

A Sapa (Nord Vietnam, les rizières en terrasses), les Hmongs s'occupent du tissage, de la teinture et de la broderie d'étoles

et de housses de coussins.

A Guilin, l'amateur de thé crânera en rapportant des fleurs d'Osmanthus, délicieux et si joli quand elles éclosent dans la tasse.

et voilà, c'est tout pour aujourd'hui :)

et...

(je te félicite si t'as tout lu, quel courage !... quelle endurance !... quelle persévérance !
J'te félicite pas si t'as tout lu, t'as pas mieux à faire ?! Travailler... lire d'autres blogs... te laver... distribuer des bisous... rélféchir aux cadeaux d'Noël... non mais !)

Résurrection, mais si !

2006-11-21T12:10:00.000+01:00

Bon allez, sous la menace de tes gentils p'tits mots, ok ok, je réinvestis ce blog, en renonçant tout à fait à en être satisfaite.

Alors 'y aura probablement des notes que t'aimeras pas, des sujets d'articles dont tu te fous éperdument, des jeux de mots subtilement confus, et puis qui sait, dans tout c'fatras, un p'tit quelque chose qui te plaira ?
J'accepte de pas être la reine du monde dans ton coeur, mais quand même, il me reste un p'tit quelque chose de "zy-va, tu vas m'aimer, oui ? J'en ai un peu besoin pour tracer !".

Tout ça pour dire que je n'me mets plus d'absurde pression, celle qui m'faisait penser à la note suivante à peine la dernière pondue, pour "rattraper", pour pas trop te décevoir, pour te montrer que j'peux faire mieux, différent, plus drôle, moins ennuyeux tout en étant plus sérieux, moins futile, plus ceci, moins cela, tralala.

J'me dispense par la même occasion de poster régulièrement : après tout, pourquoi m'imposer cette contrainte maintenant que beaucoup d'entre toi utilise un agrégateur et que d'abord un blog, c'est ni un quotidien ni un hebdomadaire, juste une boîte à remplir à l'envi, pour mieux dormir avec son chéri :)
Donc des fois, ce sera le calme plat, et d'autres fois, 'y aura plein d'oeufs d'un coup (à Pâques notamment).

Et pour (re)commencer, une petite vidéo signalée par Grand Frère, du même viking revisité par kek ici.

Léocadie

2006-10-22T19:43:00.000+02:00

'Faut qu'on parle.

Un indice pour te mettre sur la voie :

(ceci est une page blanche)

La boîte à dormir s'habille d'un rien.
Je trouve que c'est ce qui lui va le mieux.

Alors j'assume, à partir d'aujourd'hui, ce blog est à poil, même pas d'imper pour le cacher.

Je pourrais le renvoyer au vestiaire, lui refaire une beauté ou lui tailler un costume, mais j'aime autant attendre, p't'être qu'il finira par se trouver un style, qu'il (re)deviendra présentable ?

Pour être honnête, il n'est pas né par hasard, il avait une fonction première (mes premiers pas en html) et une fonction secondaire (m'aider à dormir, dire ce que je ne pouvais plus partager).
Or je dors très bien, et Il partage à nouveau un peu de ma vie.
Et le html, ça va bien 5 minutes, 'y en a qui ont rendez-vous aux Assedic.

En somme,

Je ne m'ennuie pas, je suis assez solitaire, j'ai retrouvé mon share et tendre, je n'ai aucun talent artistique et la boulangère rit à mes blagues.

Mes carnets gribouillés me suffisent et m'occupent largement, alors en attendant que je juge une ponte digne d'intérêt, va voir ailleurs si j'y commente :)

(Le titre, c'est pas la liste des courses, mais juste pour me rappeler un jour ou l'autre que si j'ai une fille j'aimerais bien l'appeler comme ça. Reste à trouver un père potentiel qui accepte...)

Ca arrive, ça arrive (meme à des greluches bien)

2006-10-13T08:05:00.000+02:00

6h du mat',
Insomnie matinale,
Je pense à toi.
Qu'est-ce que tu vas penser de moi ?
Que je t'ai oublié,
Lâchement abandonné ?
L'autre blog même pas achevé,
Celui-ci en pointillés
Et pourtant je suis rentrée ?

Vite, quelque chose,
Du grain à moudre,
De la confiture pour les cochons,
Du...
De l'amour !
Oui, voilà,
Je vais te raconter une histoire.

Après "La greluche au pays débridé", la greluche revient dans de nouvelles aventures que tu t'en fiches mais tu le dis pas parce que t'es poli comme un morceau de verre roulé par les vagues au bord de la mer.
Ma mer.

Mon île.
Oh mon dieu, qu'elle me manque.

Ceci est une digression, c'est bien mais ne pas en abuser, surtout quand ça ne présente aucun intérêt pour le lecteur (à retenir pour mon prochain best-seller).

Alors donc, le nouvel album :

La greluche au coeur debrise

Ca parle de coeur, de ventricule gauche, d'amour et de scotch (à boire avec modération, risque d'adhésion massive).
Et de ma bannière qu'il faut refaire (encore un truc à faire, non mais j'vous jure, on part trois mois, on revient, et c'est le raz-de-marée de trucs à faire avec allitération en "r", ça fait rire les oiseaux).

Oui, il faut que je recolle les morceaux du coeur vert, mais avec quoi ?
Du scotch, du sparadrap, de la colle uhuh pas très sérieuse, de la super glue, des clous, une camisole de force ?

Chéri de mon coeur est revenu.

Dis voir, greluche, comment t'as fait ?
C'est très simple, je te livre mon secret :

Recette de coeur brisé-débrisé

PHASE A

1. Trouver un chéri de mon coeur pas trop écoeurant, je préfère les Quality Street.
2. Être très amoureuse et
3. Très enquiquinante (évidemment).
Faire durer quelques mois, voire quelques années.

PHASE B
[étape délicate, une débutante peut se faire aider par une experte comme Hélène Rolls, Loana ou Martine à la plage - ce qui ne la dispense pas de se brosser]

4. Être quittée. Bim.
5. Ne pas se plaindre, c'était prévu depuis le début.
6. Se débrouiller pour ne pas trop ressembler à une méduse échouée (on ne parlera pas du rateau de la méduse, merci)
6'. Éventuellement se mettre sur l'étal mythique des méduses échouées, et finalement ouvrir un blog, s'exposer seule, c'est mieux.

Avertissement :
La phase B peut durer longtemps, mais à un moment donné, on s'habitue, on devient romantique, le dos tourné à tout, on se dit que "ouais, j'm'en fiche d'abord, même pas mal, puisque c'est ainsi nous reviendrons mardi, le chéri de mon coeur est et restera chéri de mon coeur, qu'il le veuille ou non, il est pas obligé de le savoir en fait".

PHASE C

7. Décider de faire tapisserie à vie, comme Pénélope, et vivre pour le reste, boudiou.
8. Partir là-bas.
9. Miracle.
Oui, je sais, un miracle dans une recette, ça va pas être facile facile à refaire, en même temps, tout l'monde n'est pas doué. Débrouille-toi.
(à moins que t'en sois au level 25 grâce au raccourci de la phase 2 évitée. Bravo. Tu t'ennuies pas trop ? (je te déteste))

Donc MIRACLE.

Chéri de mon coeur revient, rien à voir avec tous les plans échaffaudés pour le reconquérir, plans restés à l'état d'endives encore en terre, mais de la bonne, de la terre de bruyère qui fait pousser les idées à ne plus savoir qu'en faire.
Rien.

Il revient, parce que.
'Y a pas mieux ailleurs.
'Y a même pas pareil.
C'est bien, la greluche est flattée, comparée, sous-pesée, emballée, et avec ceci, ce s'ra tout ?
10. Ouvrir grand ses bras, se persuader qu'on est l'unique (et pas l'autre).

'Y a du travail, à suivre...

Greluche en pointillés, t'y es point, greluche

2006-09-18T11:47:00.000+02:00

"J'ai inventé une blague !"
Depuis que j'ai 6 ans, à plus ou moins dix ans près, c'est comme ça que j'introduis une devinette minable et néanmoins (c'est pas vrai, c'est ton pouce, Dédé !) digne de ma grandeur (je mesure dans les 1m60).
J'te rassure, ça n'arrive pas très souvent quand même (par contre, je mesure dans les 1m60 relativement assez souvent d'après mes calculs - ce qui ne m'empêche pas de me cogner parfois).

Mais c'est pas parce que je me suis mis la tête en bas (non, j'suis pas un gangster), de l'autre côté de la Terre, que la machine à n'importe quoi s'arrête (j'évite tout de même de porter des jupes).
Donc :

1. Quelle est l'écriture la plus utilisée pour ta-page nocturne ?
2.

Au contraire, laquelle passe la plus inaperçue ? (ça pourrait en être alarmant)

AVERTISSEMENT (la prochaine fois, t'es collé - à moi, oh oui)
Pas de réponse dans les commentaires - si des fois t'étais entré en voyant ma lumière - : 'y aura des indices pour les moins fute-futes (attaque frontale, défi à relever - hep, toi là-bas : c'est lundi, c'est boulot, ah ah ah)

C'est qui qui va avoir des centaines de milliers de mails (dans sa boîte à spams comme Gmail sait si bien le faire) ?

Ayé, j'arrête, c'est vraiment n'importe quoi, ça doit être les parenthèses.

Evidemment, tu l'auras compris, de retour je ne suis point...

* * * * *Par ici les indices !

Indice pour le 1 : tu vois le rapport entre Marie, Adam, Ray Charles et Mireille Darc ? (un peu de culture tele, ca handicape les intellos)

Indice pour le 2 :
* * * * *
Soumissions (2 personnes déclarées - Badibuh, il a pas trouvé-euh) :

pour la première devinette

- ta-homa
- police

Non, c'est pas une police d'écriture, on cherche encore

- écriture phosphorescente
- chirale (pas mal David, pas mal - mais le niveau de la greluche est moléculaire, n'allons pas trop haut)

pour la deuxième devinette (avant l'indice, on a plus de mérite)

- le sumérien, rapport à cyrillique < sirène < alarme < alarmant (sinon, Dodinette, ça va bien ?)
- le perse, rapport à percer < inaperçue (Un p'tit remontant pour Dodinette)
- le morse, parce que "alarmant = s.o.s. = Morse ; mais aussi écriture passant inaperçue parce qu'illisible en tant que telle" (Pas mal les Dodinous)

* * * * *
Les réponses tant attendues, si (retourne ton ordinateur) :

C’était pourtant si simple.

PIAF : mes blagues sont moyennes en fait : je viens de voir que Monsieur Moyen avait eu la même "inspiration", avant moi.
Mer-deuh.

Mode absence

2006-07-20T19:06:00.000+02:00

(clique-moi un peu pour voir)

Il se passera p't'être quelque chose par là...

Les roles d'interprétation de la science des reves

2006-07-19T20:26:00.000+02:00

Vu que je vais m'absenter une bonne dizaine de semaines, et sachant le rôle primordial que je joue dans ton choix de sorties ciné (périmées de 50 ans, certes), je ne peux pas te laisser dans le désoeuvrement si longtemps.
C'est pourquoi je prends de l'avance.

Si tu te souviens, là (mon ancien blog qui perds ses moyens, et ses photos...), je manifestais ma hâte de voir le dernier Michel Gondry sortir en salles, d'autant plus fébrilement que mon sex-appealer 2006 y tient le rôle principal.

Eh ben si toi, tu dois encore attendre quelques semaines, moi, ayé, je l'ai vu.
Et ouais, coup d'bol du 30 juin dernier, en regardant le programme du Festival Paris Cinéma, j'ai trouvé l'occasion : une avant-première apparemment accessible, 'fallait juste pas s'y prendre au dernier moment et arriver une bonne heure en avance.
Ma générosité n'ayant d'égale que la taille de mes chevilles, j'y ai traîné la cousine Jane (rapport à la grand'tante), Jeanneton pour les intimes (comme je sais que tu me lis, je pare à l'éventualité du tapage verbal : souviens-toi de notre dernière nuit, la "France" avait remporté sa dernière victoire, tu avais la crève, et ce ne sont pas les klaxons provinciaux ni la chaleur d'une couverture supplémentaire qui t'ont empêchée de dormir paisiblement à mes côtés tant j'ai été douce et calme).

Ambiance de nos moutons : le cinéma L'Arlequin, Paris 6ème, une bonne partie de la salle réservée aux "invités", le reste rempli de "Ouais, t'habites dans le 6ème ? Oh moi aussi-han, déliiire ! (remise de mèche sur la gueule)". J'exagère p't'être un brin mais c'était très jeunes m'as-tu-vu, ouerk.
Michel Gondry n'est pas là, Gael Garcia Bernal non pluuuuuhuhuuuus :'( , Charlotte Gainsbourg et Élodie Bouchez sont absentes (mais c'est pas bien grave, hein), itou pour Alain Chabat... ah, on nous présente Sacha Bourdo (Western, de Manuel Poirier (1997)) qui n'a rien à dire, rien envie de dire, et va se rasseoir.
C'était vraiment très intéressant.

Le film.
Du 100% pur Gondry.
Et du 0% Kaufman (scénariste des deux premiers et précédents films de Gondry).
Ca donne pas mal de bricolage maison pour filmer une tranche de vie de Stéphane/Gael Garcia Bernal, franco-mexicain fraîchement débarqué à Paris, complètement à l'ouest dans la Cordillère, propulsé dans un environnement professionnel absolument loufoque, et d'autant plus paumé que c'est un grand rêveur ayant du mal à faire la part des choses entre son monde onirique (que Gondry met en scène dans un studio en carton) et la vie réelle.
C'est drôle, c'est touchant, c'est plein de petits bidouillages bien trouvés, mais... pas franchement d'émotion, et je me suis cassé la binette du haut de l'escabeau sur lequel m'avait juchée Eternal Sunshine of the Spotless Mind.
J'ai bien ri parce que j'en avais envie, mais si ça avait été une journée d'ennui, je n'y aurais pas trouvé de quoi m'en extirper.

Un petit peu dommage, mais un bon moment quand même.

Ah, un détail encore : c'était la première fois que le film était projeté en "V.O.F", c'est-à-dire que tous les acteurs ayant initialement joué en anglais, se sont doublés en français. J'te préviens, Gael a un accent assez prononcé... j'suis sûre qu'y a des imbéciles qui le lui reprocheront (mais qui a un accent chelou dans la version originale ?). Moi, ça m'a fait rire encore plus.

Voilà, alors La Science des rêves** (voire une * de plus si la salle n'est pas remplie de têtes à claque).
Et Michel, si tu me lis : il était cool Charlie Kaufman, nan ? Ca t'dirait pas d'bosser encore un peu avec lui ? (Ca m'intéresse)

Tomber de scout en jeannette

2006-07-19T01:44:00.000+02:00

Au lieu de partir d'un coup tout là-bas où le soleil se lève, j'ai trouvé bon d'y aller par palier, et donc de faire un petit stage d'acclimatation d'une semaine dans l'Est.

Je t'avais déjà dit quelques mots du pâtelin de Bon-Pap' et Bonne-Maman quand je m'y étais retirée monastiquement en avril, et rassure-toi, rien n'a changé.

Sauf que là, ma mission était de rectifier mon bronzage dorsal avec comme difficulté imposée de supporter la grand'tante de Toulouse alias Goodyear l'increvable.

Tante Jeannette, c'est la soeur de Bon-Pap'. Elle sort pas la carabine pour faire déguerpir les corneilles mais pour dégommer les ragondins de la Garonne.
Jeannette a une grande gueule, elle parle sans arrêt pour dire que des choses pas intéressantes (et soudain, je réalise que ce que j'écris là est fort intéressant... han, j's'rais pas en train d'me jeannettiser par hasard ?), critiquer les autres, de préférence en couverture de Point de vue Images du monde, ou m'emmerder.

à table

Et la petite (moi, NDLG), elle mange du poisson ? Elle mange pas du poulet comme nous ?

Et alors, qu'est-ce que c'est ? On fait du bon poulet rôti et elle en mange pas ?

C'est du poulet qu'il y a dans mon assiette, regarde

Hein ?!

c'est du P.O.U.L.E.T !

j'entends rien, tu le fais exprès ?

Bon bah je laisse tomber, de toutes façons, on s'en fout. Mais elle non, elle s'en fout pas du tout, ça l'intéresse au plus au point de bigloucher dans mon assiette...

Et pourquoi tu manges du poisson à la place du poulet ?

c'est du poulet.

Ecoute, fiche-lui la paix, elle mange du poulet comme tout le monde

Oui mais le poulet, c'est meilleur

ELLE VA SE TAIRE LA CONNASSE, OUI OU MERDE ?!

Abraham Kadabra

Voilà, c'est radical, deux heures de silence. Total. Le moindre mot de qui que ce soit et Bon-Pap' nous balance à la flotte.
Coooooool

Les meilleurs moments :

le défilé du 14 juillet, Jeannette note que Michelle Alliot-Marie a sa combinaison en dentelle qui dépasse des manches (en vrai, elle a des gants),

"Je m'en vais me vider la vessie", en libre-écoute du matin au soir,

"Tu sais que l'évêque de Toulouse va venir déjeuner chez moi ? Tiens, regarde comme il est bien" (photos de l'évêque sous toutes les coutures, dans le bus, dans la rue, pendant la messe...), à entendre trois fois par jour,

"Sarkozy, c'est pas un nom étranger ? il a un nez de Juif celui-là" asséné à chaque fois qu'on parle de Sarko,

"Je ne pourrai pas aller au cimetière israëlite avant mardi, le gardien est en vacances, c'est fermé, quel malheur, pauvre de moi" sur un ton terriblement désolé (et relou) : son lover secret y est enterré.

"Je ne parle jamais d'argent, je dis juste que ce n'est pas moi qui ai touché le plus gros héritage" à peu près tout le temps,

"Et je signe Jane" à chaque carte postale écrite (une bonne trentaine pour les curés du Sud-Ouest)

Voilà, à part Jeannette, à qui, je le confesse, j'ai balancé quelques "TAIS-TOI !" bien audibles, je me la suis coulé douce à me dorer la pilule sur le pont
(bronzage de dos nickel, IPF30, pendant 4 jours, à raisons d'une demi-heure recto, une demi-heure verso), à regarder les vieilles photos et à écouter les récits peu glorieux de Bon Pap sur son porte-avions dans la baie d'Along.

Les deux derniers jours étaient plus corsés : Clara (4 ans et demi) et Flore (3 ans) ont fait leur apparition et Jeannette a déployé tous ses talents de pédagogue.

La veille de leur arrivée :
"Les petites, avec moi, elles vont filer doux, c'est moi qui vous le dis, sinon, je fais les gros yeux, ça les fait pleurer à tous les coups. Et si elle n'obéissent pas, la fessée ! Ah ah ah (rire de sadique)".

Le matin de leur arrivée :
"Boooonjooour les petites chéries ! Alors, vous êtes sages j'espère ! Sinon, Tante Jeannette saura vous gronder très fort, c'est compris ?!
Et si vous êtes bien sages, regardez ce que je vous donnerai (elle leur tend un gros paquet de nounours gélifiés) demain."
Puis elle s'en va.
Débrouille-toi pour que Flore et Clara oublient vite l'objet de tentation et de frustration qui vient d'être agité sous leur nez...

Le soir :
"Qui est-ce qui vient me dire au revoir avant d'aller au lit ? J'ai enlevé mes dents ! Qui veut voir mes dents ?! (les petites s'en tapent) Et alors ?"
Cinq minutes plus tard, elle descend en robe de chambre, son dentier à la main, embrasser goulûment les petites. D'abord Flore, décomposée, puis ah nan, Clara s'est cachée sous la table. Jeannette hausse le ton, Clara sort de là et tend... son bras. Mais la vieille tante est rapide à dégainer le baiser de gencives en plein sur le front, sluuuurp.

Je pourrais continuer longtemps, j'aime bien me souvenir de ces moments désastreux avec Jeannette, mais je l'aime bien quand même, elle a de bons côtés : quand elle est là, je suis dispensée de tournée des vieux, ils n'ont d'yeux que pour elle.

Madame Moine téléphone, je décroche.

Ah, c'est la greluche ? Bon, tu diras à ta Tante Jeannette que je lui ai cueilli des haricots verts, qu'elle vienne les chercher avant midi

Oui, ce sera peut-être moi qui viendrai, elle regarde le défilé, là

Non non, j'aime autant que ce soit elle, c'est pour elle les haricots

Ok Madame Moine, j'te préviens, j'braverai plus jamais le verre d'eau croupie de la carafe opaque de traces de dépôts.
J'préfère rester jardiner avec Bonne-Maman.

Voilà, j'ai réussi à partir sans promettre à Jeannette d'aller la voir à Toulouse dans son village aux 29 coiffeurs ("Donc c'est pas un village ! - Mais si !" Ouais, d'accord) et avec un billet de 5€ glissé dans la main juste avant mon départ.
Merci Jeannette :)

Et maintenant, je parle comme un charretier, manque plus que l'accaint toulousaing et j'suis bonne pour finir comme elle.
Pauvre de moi ;)

Le bazar d'un vrai chantier

2006-07-11T23:41:00.000+02:00

On dirait qu'en juin 2006, un volet de ma vie se serait fermé, et qu'un autre se serait ouvert, avec à la fenêtre :

Passé ce carrefour, je positive, et j'ose profiter du superbe cadeau que Papa et Maman m'ont offert l'an dernier : un voyage (un billet d'avion, quoi, aller ET retour j'crois bien), où je veux, quand je veux.
J'te cache pas que les premiers mois étaient lestement saupoudrés de "Alors, tu pars quand ?" à quoi je répondais en m'étranglant de sanglots "Avec qui ?!".
Mais j'ai trouvé la solution (et accessoirement je suis moins déglinguée, le "avec qui ?" n'est plus un problème) : un coin où on fout la paix aux personnes de sexe féminin, où je pourrais éventuellement retrouver des amis ou de la famille par-ci par-là, où je ne serais pas qu'une méduse échouée sur un transat, où... etc.
Et la découverte de l'année 2006 est...

un chantier de jeunesse !

Ouais !
Bon, j'avoue, jusqu'à 'y a pas très longtemps, "chantiers de jeunesse", dans ma tête, ça faisait cliché d'une somme de clichés du genre :
scouts
+
un puit pour les p'tits Africains
+
djeuns du monde entier
+
let's have fun together, fuck the poor people
(en toute bonne conscience)
+
16 ans d'âge moyen
(ce qui n'est pas mal, sauf pour moi qui ai quelques dizaines d'années de plus hautainement parlant).

Et pourtant, j'ai franchi la barrière de l'a priori, opened my mind et lancé une incroyable recherche sur Google !
Si !
Sur le site de l'UNESCO (évidemment sérieux), j'ai découvert Solidarités Jeunesses, un association francese en partenaire avec des associations étrangers de la mundo entière qui agissent tous insomble pour la paix.
En gros, c'est un vaste trafic de jeunes volontaires ~~exploités~~.
Mouais.
Ce serait pas un peu fantasyworld des fois ?

Encore bien sceptique, je me suis perdue dans leur site, je leur ai envoyé plein de questions par mail, je leur ai demandé le catalogue, je suis allée leur rendre visite.
Et tu sais quoi ?
Sylvia a toujours répondu super rapidement et hyper gentiment à mes questions tordues, elle m'a fait parvenir le catalogue (plus à jour que le site !) et le bureau était un joyeux bric-à-brac très organisé manifestement sans dépenses superflues, où tout le monde est cool, souriant et compétent.

Bah voilà.
Moyennant les frais d'adhésion annuelle (18€), les frais d'inscription au chantier choisi (138€) et la participation à remettre à "l'association d'accueil" (120$), je me suis enrôlée pour
Workcamp in Vietnam "Art in Hospital" (Hanoi)
Soit 15 jours cet été à faire la mariole pour accrocher des sourires sur les visages d'enfants malades, nourrie et logée en compagnie de 14 mystérieux inconnus venus de n'importe où.

Le week-end dernier (8-9 juillet) était organisée une des grandes réunions de tous les Français qui partent cet été, toutes destinations confondues. J'appréhendais encore pas mal d'y trouver des ados envoyés en chantier par Papa-Maman, "c'est moins cher que la colo (on pourra rester une semaine de plus à l'île de Ré) et ça lui fera faire un peu d'anglais", mais j'avais tort.
Moyenne d'âge : 20-25 ans, de 18 à 50 ans, 75% de filles, une équipe d'encadrement cosmopolite, dynamique et sympa (j'ai discuté avec l'authentique Sylvia, 25 ans, originaire de San Benedetto, bénévole pour 7 mois, nourrie et logée dans l'appart' de l'assoc' avec 8 autres bénévoles, la première étonnée que tout se passe si bien), un programme centré sur la réflexion du sens d'un tel projet, ni humanitaire ni touristique, de la découverte d'une autre culture, de la souplesse d'adaptation à avoir, etc... le tout dans un esprit de tolérance qui fait chaud au coeur : en partant le dimanche soir, j'avais presque envie de pleurer comme à la fin de la colo quand j'avais 9 ans.

Et j'ai pu rigoler autant que je voulais, à la cantoche (ça me manque...) avec Marie, Emmanuelle, Myriam, etc, pendant les pauses avec Lucas, Julien et Thomas, et surtout à la veillée où, regroupés par région d'origine, on devait monter un petit spectacle représentatif de cette région. Nous, c'était le métro, avec Gabrielle j'étais une porte qui s'ouvre et qui se ferme en deux temps, du n'importe quoi comme j'adore ;)

Résultat : j'ai hâte de partir, même si j'étais la seule personne à ne pas trouver de partenaire de chantier... est-ce à dire que tous les autres de mon groupe ne sont pas Français ou que le chantier, faute de participants, se fondera avec un autre au même endroit ?
Suspense...

En attendant, si je regrette de ne pas avoir dégoté cette association plus tôt, je compte bien en profiter, et peut-être retenter l'aventure... reste d'abord à la vivre :)

Ma cinécure

2006-07-08T00:12:00.000+02:00

Le retour de la bonne vieille note qui sera lue (en entier) par... toi, toi, toi, peut-être toi. Et pis c'est tout.
Tu permets que je me fasse quand même le petit plaisir de ce à quoi était initialement destinée la boîte à dormir, à savoir satisfaire mon besoin d'ordre dans mes pensées et réflexions miroitantes ?

Petit plaisir du jour : me faire mal.
Ca fait presque deux semaines que cette note est dans ma tête. Deux semaines que j'me dis qu'il faut que je l'écrive parce que sinon ça va fuir, et que si ça fuit, ce sera perdu, et que si c'est perdu, je vais devoir aller aux objets trouvés, et que ça va pas la tête ?!
Pour faire cesser cette torture, il faut donc que je me fasse violence et que je termine mes devoirs : pondre la note qui va bientôt commencer, prêt, feu... partez !

Pendant la fête du cinéma, judicieusement placée juste avant ma soutenance, entraînant par conséquent la préparation de cette dernière la veille jusqu'à 5h30, histoire d'être fraîche et pimpante à 9h pétantes (Jonathan, si tu me lis, je suis ta Jennifer - le maquillage et le brushing en moins) [respiration], j'ai vu, ah attends, c'est l'heure de mon Dextropropoxyphène... j'm'ai fait arracher des dents, les garces, en deux ans elles ont eu le temps de s'enraciner bien plus profondément que leurs défuntes voisines du fond, 20 minutes à se demander si la mâchoire inférieure allait pas lâcher, pour un résultat plus qu'honorable (la p'tite souris, si tu passes, balance le chèque, sinon en espèces, on va pas s'en sortir).

Alors j'ai vu :

Mort à Venise de Luchino Visconti (1971)

La Femme au Portrait de Fritz Lang (1944)

L'énigme du Chicago Express de Richard Fleischer (1952)

Paris vu par... de J. Douchet, J. Rouch, J.-D. Pollet, E. Rohmer, J.-L. Godard et C. Chabrol, chacun son tour (1965)

Si tous les films m'ont plu, différemment, j'ai envie d'me la jouer critique intello pour le premier.
Dis-le qu't'es content :D
(à la fin, je dis quelques mots sur les trois autres)

* * * * *
J'avais eu l'occasion de voir Mort à Venise il y a une dizaine d'années (déjà ?! mais 'y a une dizaine d'années, j'étais persuadée qu'à 25 ans, j'aurais déjà eu mon premier enfant ! J'suis grave à la bourre, sa mère !), mais cette occasion, je n'avais pas pu la saisir.
A cause du contexte : à la télé, dans la cuisine, avec les va-et-vient incessants de toute la maisonnée.
Et à cause de mon âge, sans doute : je m'avouais à peine l'ennui dans lequel le début du film me plongeait.

Là, les conditions étaient différentes : salle de ciné de taille moyenne, bondée, un dimanche matin, à 11h.
Une nunuche branchouille comme voisine, besoin de parler fort et avec dédain à son voisin, de s'agiter, de se recoiffer le décoiffé mèche de traviole, d'me saouler, quoi (elle avait un bracelet à breloques qu'elle n'a eu la bonne idée d'enlever dans un boucan monstre que vers la fin du film (non, j'lui avais rien dit, le risque était trop grand qu'elle réagisse bruyamment, shame on me)).
Ah bah voilà, ça, y est, j'suis énervée. Quelle p'tite conne.

Le film, adaptation du roman de Thomas Mann (1912) commence, comme dans mes souvenirs, dans une grande lenteur, avec des images plus que contemplatives, qui contrastent avec le personnage de Gustav von Aschenbach que joue Dirk Bogarde, nerveux, agacé, ayant du mal à supporter les contraintes que lui impose la Venise où il vient se reposer : lenteur mortelle et agitation des pensionnaires de l'hotel.

D'emblée, je pense au Balbec de Proust À l'ombre des jeunes filles en fleurs pour l'ambiance de station balnéaire du Lido, mais aussi au Limier**** de J. Mankiewicz (1972) par le climat étouffant proche du huis-clos qui s'installe et se resserre.
Débuter un film comme ça est assez osé (mais c'est Visconti, hein, pas le roi du court-métrage), le spectateur peut ne pas supporter l'idée de devoir s'adapter à l'ambiance qui lui est fortement suggérée, et partir, dépité et hargneux.
Mais Visconti insiste de telle sorte qu'on finit par se fondre dans le film, sans pour autant s'identifier au héros ou à quelque personnage que ce soit.

Tout son talent - on aime ou on n'aime pas, mais on doit le lui reconnaître - réside dans sa capacité à dire par la mise en scène ce qui n'est pas dit par les personnages - les dialogues étant du reste assez rares. La technique fait écho au jeu rentré, minimaliste et l'alliance des deux donne un résultat senti-mental très particulier.

La musique aussi occupe une place importante dans l'histoire, non seulement parce que Visconti a fait de son héros un compositeur (initialement écrivain) mais aussi parce que tout le film est empreint de la mélancolie de l'adagietto de la 5ème symphonie de Mahler - d'ailleurs admiré par Thomas Mann.

En consultant quelques articles au sujet de Mort à Venise, je constate que la plupart relève le thème clairement énoncé dans le film de l'impossible alliance de la perfection et de la beauté, thème glissant vers celui de l'âge : le vieil homme voyant sa fin venir n'en est que plus attiré par la beauté juvénile et tout ce quelle brandit comme leurre du façonnage perfectible.
La conclusion à laquelle nous amène Visconti est que toute beauté est infernale (un p'tit coucou au Faust de Goethe), qu'elle se nourrit d'imperfection, de laideur et que - là, j'interprète moi toute seule - à trop vouloir approcher cette beauté, s'en emparer, on en ralentit le courant esthétique pour tomber dans la vase de la médiocrité et s'y noyer.

Venise la belle, se pare pour les touristes et se meurt sournoisement dans l'épidémie de choléra,

Gustav, en cédant à son attirance pour Tadzio, se "fait beau" et jeune, et meurt dans la déchéance de l'apparence.
Mais nulle part ne figure une observation du point de vue psychanalytique de ce que Visconti montre, à dessein ou malgré lui, je ne sais pas.
C'était pour moi tout à fait transparent dans le film, je trouvais même parfois les allusions très grossières, j'ai du mal à croire que j'ai pu voir tout de travers.
Il s'agit précisément du lien entre homosexualité et analité.
Visconti, je ne l'avais pas en tête, était homosexuel, comme Thomas Mann, et peut-être comme Gustav, en qui serait née une homosexualité "tardive", après la mort de sa fille, la faillite (?) de son couple avec une femme qu'il aime encore (ou joue-t-il à l'aimer ?) , et volontairement ou non, se trouvent disséminés tout au long du film des "clins d'oeil" à la conception freudienne de l'homosexualité (les plans pris de derrière, avec les mains dans le dos, de Gustav comme de Tadzio ; l'obsession de Gustav pour la perfection (musicale) et la propreté (vestimentaire) en réaction à une attirance pour la saleté, l'insalubrité des rues où Gustav suit Tadzio ; l'imitation de sa mère par Tadzio et ses airs androgynes sinon féminins, etc. Je m'arrête là mais je pourrais encore développer).
Je m'abstiendrai d'en conclure quoi que ce soit, j'en vois déjà qui - s'ils me lisent... - vont trouver que je plane complètement.

Finalement naît l'étrange sentiment que dans ce film Visconti parle de lui-même, comme Thomas Mann parlait de lui aussi dans le roman, et que cette réflexion sur soi au travers d'une réflexion voire d'une dénonciation d'un autre (Aschenbach-Mahler) d'un autre (Mann) n'est pas achevée, qu'il n'y a d'autre réponse que celle que l'on se donne, que l'on se choisit, que l'on PEUT se trouver.

Mort à Venise**** est un film beau et laid à la fois, lisse et dérangeant, à tous les plans,

histoire d'une déchéance dans un milieu hautement bourgeois où règnent les apparences et la loi du "bon goût", comble de la laideur,

scènes de raffinement et scènes de grande vulgarité, grossières,

utilisation inesthétique mais signifiante du zoom,

etc.
mêlant esthétique sensée et intelligence recherchée.
Ce n'est peut-être pas un film incontournable pour qui cherche avant-tout le divertissement, mais une belle leçon de cinéma.

* * * * *
La Femme au portrait est un film noir dans la plus pure tradition classique hollywoodienne, un bon moment à passer, orchestré par un Fritz Lang maîtrisant son art à la perfection... ce qu'on pourrait lui reprocher.
Ce film fait de l'effet, mais pas de grand effet, et surtout, la fin est presque révoltante : initialement prévue différemment, c'est Lang qui a demandé à son scénariste Nunnally Johnson de la modifier, lequel s'est exécuté avec une certaine réticence. La pirouette est facile, Lang en joue à dessein, mais elle n'apporte rien à mes yeux sinon la déception.
(La critique évoque souvent la dimension psychanalytique de l'oeuvre, hum, vraiment ?!)

Bref, La Femme au portrait*** et pas ****, na. (donc c'est très bien, hein :)

L'Énigme du Chicago Express est un film de série B (moindre budget) qui n'a rien à envier aux plus grands si ce n'est par l'absence de star mondialement connue - c'est difficile à accepter, je sais, mais l'effort paie, tu verras. Basé sur un scénario très efficace et savamment articulé, se déroulant principalement dans le Chicago express, donc, on se retrouve vite pris au jeu, et même joué, séduit par quelques petites lumières d'inventivité et des dialogues teintés d'insolence juste ce qu'il faut.

Pour la bonne surprise, L'Énigme du Chicago Express*** :)

Enfin Paris vu par... est une série de six court-métrages centrés chacun sur la vie d'un quartier de Paris :

Un Saint Germain des Prés** fantasmé par Jean Douchet, désormais grand critique de cinéma attaché aux Cahiers du Cinéma, animateur de débats ici ou là et professeur de décortication filmique pour le plus grand plaisir des cinéphiles qui s'y croient à mort (mais pas tous, ouf). Ce petit court est "gentil".
Histoire de deux garçons attirant les p'tites Américaines dans leur garçonnière plutôt chouette.

Le quartier Gare du Nord** de Jean Rouch garde lui aussi le ton "Nouvelle vague" dont il serait un pionnier, mais avec une moindre légèreté... c'est qu'à l'époque il s'est déjà orienté vers le "cinéma vérité" au contact du sociologue Edgar Morin.
Histoire d'un couple planplan, la femme s'ennuie, pour l'homme tout est très bien.

Rue St Denis*** de Jean-Daniel Pollet ou la rencontre de Buster Keaton (Claude Melki) avec une prostituée (Micheline Dax) bonne vivante - et peu travailleuse, tordant.

Éric Rohmer montre la Place de l'Étoile** sous tous ses contours, à pas mesurés, étrange.

Entre Montparnasse et Levallois**, Jean-Luc Godard égratigne la légèreté d'une Marie-couche-toi-là emmêlée dans ses intrigues amoureuses. Amusant.

Le dernier, Claude Chabrol, avec et dans La Muette*** se moque sournoisement de la bourgeoisie mortellement ennuyeuse, génial.

En 1984 était réalisé Paris vu par... vingt ans après, que je n'ai pas vu, et le mois dernier est sorti Paris, je t'aime (2005), mais sur un principe légèrement différent, sans autre unité que celle de la consigne : 5 minutes d'une histoire d'amour dans un quartier de Paris (pas d'unité de genre, de style ou de technique).
A part deux ou trois mini-métrages dont j'ai entendu du bien, le reste est paraît-il très décevant... j'attendrai donc la sortie DVD, tête de mule.

Driiiiing C'est la récré !
Allez les gosses, défoulez-vous un peu, vous l'avez bien mérité.

Carlton a Gambetta

2006-07-05T23:54:00.000+02:00

ATTENTION : cette note est très creuse mais on va dire que c'est pour illustrer le système du fil RSS expliqué à Dodinette

Il a fallu que j'attende de regarder ce match de demi-finale avec une copine de Grand Frère pour apprendre que j'habite à 7 numéros de rue de chez Domenech !
(info non confirmée : comme par hasard, j'l'ai pas vu promener sa fille Victoire au cimetière du Montparnasse ce soir)

'Faut croire qu'on n'a pas l'même rythme de vie lui et moi.
Oui, vois-tu, je croise beaucoup plus souvent Catherine Frot, à qui j'm'empêche toujours de sourire, j'voudrais pas la déranger sur le chemin de l'école de sa fille.
Par contre, Christine Bravo, quand je dîne à côté d'elle au jap', je m'en fous un peu, je sais pas pourquoi...

Bon, les mecs, bravo, c'était pas gagné, hein, j'me suis un peu énervée contre les simulations grotesques des Portugais, et la fin, ah la fin... c'est possible de dire à Thierry Gilardi qu'à la 90ème minute, quand il reste 4 minutes de temps additionnel, on n'a pas l'droit de parler de la finale au futur, mais au conditionnel ?
Merci.

J'suis pas superstitieuse, juste réglo.

Maintenant, une question se pose : en allant bosser cet aprèm' (oui, j'ai des horaires à la Catherine, pas à la Raymond), j'ai croisé un monsieur qui m'a dit que j'étais "très très très belle" (un seul "très" aurait été insuffisant, là, c'est beaucoup plus crédible) et m'a demandé s'il pouvait me poser une question.
Tandis que je lui disais "euh, oui", je m'apprêtais à parer à
"Vous avez déjà songé à mieux vous habiller ?"
ou à
"Ca vous gêne pas de transpirer autant ?"
ou à
"Vous ne voulez pas commencer un p'tit régime"
ou à
"l'épilation du maillot est aussi soignée que celle des jambes ?"
ou à un truc dans l'genre, quoi.

Eh bah nan, en fait il m'a demandé :
"A votre avis, qui va gagner ce soir ?"
J'ai répondu que ce serait le meilleur, avec une petite préférence pour la France, et là, il m'a tendu sa carte de visite en m'injonctant (oui, on a le droit d'inventer des mots ici) de l'appeler en cas de victoire des Bleus, qu'il m'offrirait un verre.

Avant de regarder la carte en question, je savais déjà que j'allais encore briser un coeur sincère comme un homme politique.
Mais quand j'ai vu ça

j'ai réfléchi.
Greluche Carlton, la nouvelle Paris Hilton même pas blonde... ça pourrait l'faire...
En fait non, je vais pas l'appeler.

Allez hop, au lit... promis je prendrai pas triple ration de boules Quiès cette nuit : j'aime bien m'endormir dans la joie et la bonne humeur :)
Fais de beaux rêves, prépare-toi à digérer la prochaine note...

(si t'es passé en bas de chez moi hier soir et que tu renversais toutes les poubelles sur ton passage, signale-toi : c'est à moi qu't'as dit "ta gueule, connasse !", t'es méchant)

PIAF : fan de Michel Delpech ou de Depêche Mode ou des deux ou nan mais j'ai-bien-envie-d'me-poiler-avant-la-plage ? Vite vite, file chez Heidi !

Bouffonne, grosso modo

2006-07-04T11:49:00.000+02:00

Aujourd'hui, j'ai lavé mon linge.
Tout mon linge.
A part le chemise de nuit que j'avais sur moi.
Ce soir, j'ai réalisé que, euh, j'avais rien à m'mettre de SEC pour voir le foot à la télé, pour sortir dans la rue et rejoindre une télé, quoi.
Nan mais greluche, tu peux pas réfléchir un peu avant d'lancer des opérations exceptionnelles ?!

Résultat : plantée chez moi, Europe 1 dans les oreilles et les sites de L'Equipe et d'Eurosport devant les yeux... j'ai découvert LA méthode pour suivre le foot en toute zénitude.

France-Espagne, c'était stress top niveau, devant la télé, en famille (moins Papa) et donc en présence de Maman à l'esprit torturé en permanence, du style :

me fait penser à la copine du fils de la boulangère
- quoi ? c'est qui ?
- bah c'est Anne-Marie qui m'a dit ça, elle s'est fait renverser par une voiture
- ah... mais Maman, tu veux pas te pousser de devant l'écran ?
- et elle a de l'osthéoporose, à son âge, tu t'rends compte ?!
- euh... ben, j'la connais pas, elle a quel âge ?
- je sais pas, moi non plus j'la connais pas, elle doit avoir ton âge
- ah AHHHHHHH nan mais AHHHHH comment je flippe là, c'est quoi cette passe ? Non Maman, laisse, je débarrasserai !
- Il faut que j'appelle Michèle, elle vient de rentrer de l'hôpital
- ah bon, elle avait quoi ?
- tu sais bien, Michèle...
- bah non, mais Maman, tu peux pas penser à autre chose qu'à des trucs graves, là ?
- non, le foot ça me stresse
- AHHHHH ! oui oui, je comprends... WAHOU !!! Il est trop beau ce buuut !!!

France-Brésil, c'était plus cool : dîner entre cousins au fond du jardin, les cris alentours nous renseignaient sur l'avancée du match, et finalement, j'étais tout aussi heureuse, le coeur soulevé de savoir que la France allait en 1/2 finale, sans les inconvénients des coups d'flip :)
(mais bon, donc, j'ai rien vu. Même pas Téléfoot le lendemain matin)

Ce soir, ok, la France jouait pas, mais Allemagne-Italie en 1/2 finale, c'est pas d'la gnognotte.
Initialement, j'étais ni pour l'un ni pour l'autre, mais très vite, je me suis retrouvée italienne (un peu malgré moi) et et et... mais... il s'passe rien, enfin si, plein d'actions mais rien et... c'est génial la radio : on sait selon le ton du commentaire, forcément décalé par rapport à l'action, s'il y a but ou simple tir cadré arrêté.
Un bon airbag quoi.
Et Francis Lalanne en guest star, qui dit mieux ? (ma mère, ouais)
Ca n'm'a pas empêchée d'être débordante de joie après le, non, les buts du bout du bout ouh la la c'était tendu !
(Bon, après, c'est pathétique d'éclater de rire toute seule mais enfin voilà).

Pourtant, demain, j'pense pas que je résisterai à la tentation de la flippette avec Papa et Grand Frère... et je serai toute propre :)

Session de rattrapage dans les bacs

2006-07-03T21:40:00.000+02:00

Pour les nostalgiques de la lecture pseudo-cérébrale (j'ai du mal à garder les yeux ouverts, alors j'en ai pas trop demandé à mes synapses), une petite note s'est glissée au 19 juin... personne n'avait remarqué qu'il y avait la 1/3 et la 3/3 mais pas la 2/3 ?
J'te félicite pas, 'y a une baisse d'attention qui ne laisse présager rien de bon pour le quatrième trimestre.
Mais ça m'arrange : j'ai pu buller tranquille (enfin buller du blog, parce que sinon, nan, j'suis pas encore calmée) et enfin finir mon ode à Faulkner.

Pis sinon, à mon amertume née de la fin de tous mes programmes habituels chéris pour cause de vacances scolaires à la Maison de Radio France a succédé la joie d'entendre ma préférée de toutes : Sophie Loubière.
C'était la star du Dernier parking avant la plage des étés précédents, et là elle revient avec le même principe d'émission intelligente et loufoque bricolée avec humour et bon sens (ouais, c'est possible), Parking de nuit, du lundi au jeudi, à 21h.
(j'ai déjà envoyé un p'tit mail pour signaler les fautes d'orthographe, t'inquiète, c'est mon trip en c'moment)

Amuse-toi bien, aie du fun !

Souteneur garanti 100% pure greluche

2006-06-29T13:42:00.000+02:00

Je peux désormais affirmer qu'on peut tout-à-fait soutenir un mémoire de recherche avec les Shadok :

et en musique

Bah oui, ça s'est bien passé :)

Tutoriel : aller au cinéma

2006-06-25T01:02:00.000+02:00

Chaque année, au début de l'été, c'est la fête.

Le 21 juin, c'est la Fête de la Musique.

Si on est très organisé, qu'on ne veut pas rater le meilleur, on planifie la soirée, on se tient au courant des concerts gratuits, on se réunit avec ses amis (ça doit pouvoir s'improviser aussi, il paraît), c'est la fête, on en profite.
Si on n'est pas très organisé mais qu'on fréquente des personnes qui - on n'sait comment - sont toujours au courant des The Place To Be (au moins à three (prononcer "floui"), on s'est juré, juré, de toujours tout partager, oh yeah), on passe une chouette soirée, c'est la fête.
Si on n'a pas l'habitude de réfléchir à ça parce que d'ailleurs, on finit le taf' à 21h30 (le taf' consistant en l'occurrence à réussir à ne pas trop se faire draguer par des jeunes sans abris abrités), et qu'on a la tête et le coeur ailleurs, on y va en dilettante, pourquoi pas comme l'année précédente : Odéon, déambulation, petit groupe de jeunes rockeurs TRÈS doués (rue Princesse), concours de t-shirts mouillés improvisé pour cause de pluie, rentrer en métro les seins qui pointent (kiffer grave la situation) et entendre de poétiques paroles telles que "Mademoiselle, t'es un missile nucléaire, une mitraillette à toi toute seule" et se dire que ce petit haut, on ne le mettra plus qu'en cas de beau temps assuré.

On en oublierait presque que c'est le jour le plus long :)

Le week-end d'après, ça devient une habitude, c'est la Fête du Cinéma.
Encore ?!
Non, quelques mois avant, c'était le Printemps du cinéma, c'est pas pareil, c'est pas les mêmes règles : pour une place plein tarif achetée, toutes les autres seront à 2€ de ce matin à mardi soir.

Or qui dit cinéma dit préparation d'greluche.
En temps normal, une bonne greluche est déjà très au point dans la planification de sa semaine ciné (où elle ira, ou pas, question de temps, d'argent et d'humeur).
Toi, homme, je sais que soudain tu prends peur : oui, tu es bien en train de lire une fille passée maîtresse dans l'art de la PRÉVISION ah ah, tu flippes, hein !
(ou c'est peut-être bien de la prévoyance... bim bim bim... P'tit Larousse... la prévision serait plus du côté de l'hypothèse, la prévoyance de l'ordre de l'aptitude à prévenir ce qui va arriver. Donc je masterise la PRÉVOYANCE, Madame Irma n'a qu'à bien s'tenir. Quant à Madame Soleil, ça dépend si elle parle de la météo ou de ta mort à venir.
Tu viens d'échapper à un post-it-sondage éducatif)

Tout commence avec la Newsletter Allociné Séances envoyée avec amour et rien que pour moi chaque mercredi.
Je repère tous les films qui passent dans mes salles favorites, j'étoile d'après Le guide des films de Jean Tulard, je récapitule tout dans mon aide-mémoire électronique, c'est magique, j'imprime en tout p'tit et je colle dans mon agenda.
Ensuite, si l'envie me prend tout à coup d'aller au ciné, je dégaine l'agenda et avec un peu de chance, il y a une séance d'un film **** ou *** ou avec des acteurs que j'aime bien.

cherche la coquille

Ne pas oublier qu'Allociné n'a pas l'exclusivité de la présentation des films qui passent, et que pour profiter pleinement de tout ce que Paris peut offrir en matière de culture ciné (tout n'est pas nul à la capitale), il faut se tenir au courant (newsletters, mes amies) des actualités de la Cinémathèque française, du Forum des images (hors les murs pour cause de travaux) et du prochain Festival Paris Cinéma (4€ la place) avec des représentations en plein air (Attention ! Elles sont géniales et gratuites, donc vite prises d'assaut).

Et accepter la frustration que suscite l'idée que non, on ne pourra pas profiter de tout.

Mais pour la Fête du cinéma, en admettant que j'arrête d'écrire des notes prestigieuses ici et que j'avance dans un travail cervelique à rendre jeudi, il faut s'assurer une bonne gestion des séances, et ne pas bêtement passer à côté d'occasions évidentes, la plus belle étant de ne pas aller voir un film récent en premier : il y a de fortes chances pour qu'il soit distribué dans une salle de chacals à presque 10€ la place, soit bien 3€ de plus que dans une petite salle de quartier...

En 2003, LE plan top radine : première place à 2€ - à l'Apollo, à Nantes, désormais fermé :( - et les suivantes à 1€50 (tout augmente)

Une fois les films vus, vivre un peu avec eux, puis y penser, critiquer, et accrocher ou décrocher des étoiles (j't'en donnerai des nouvelles).

La forme ?

2006-06-24T08:48:00.000+02:00

J'voulais te dire un truc que peut-être ça t'intéresse pas mais moi, si on m'en avait parlé, ben j'aurais été moultement contente : depuis quelques semaines, à la place de ma boîte gmail en page d'accueil, j'ai mis ça...

tu cliques ou tu cliques pas ?
Comme j'suis pas une vraie geek (j'essaie de bien faire semblant, comment tu m'trouves ?), je sais pas si c'est très connu ou si j'suis à la pointe de la beta-isation internétique, alors je fais comme si c'était une vraie découverte que je suis trop super.

Avec netvibes, donc, tu peux personnaliser ta page d'accueil : tu l'appelles comme tu veux, t'y mets ce que tu veux (parmi ce qui est proposé dans "ajouter du contenu" en haut à gauche), et 'y a même ce qu'on pourrait éventuellement appeler un agrégateur (mais j'suis pas sûre, j'suis pas très forte en gros mots) où tu peux par exemple référencer la boîte à dormir comme ça t'es au courant de quand 'y a du nouveau.
Bon, moi, j'y ai mis plein de blogs, mais j'en ai pas franchement besoin vu que j'ai déjà un signet spécial RSS.

Du coup, Madame est servie :

elle a la météo (elle vient de découvrir qu'on pouvait afficher les degrés celsius et la date, oooh)
elle a les résultats des matches du jour
elle a une todo liste presque aussi pratique que ses post-it au mur
elle a un endroit où elle peut noter ses réflexions étymolo-philosopiques
elle peut voir d'un coup d'oeil si 'y a de nouveaux articles sur ses blogs favoris (chiffre rouge)
elle peut rajouter plein d'autres choses super pratiques et peut-être même - mais elle s'y est pas encore vraiment penchée - personnaliser les couleurs, tout ça...

Elle te rend heureux(se) chaque jour* un peu plus.

Aussi, j'me suis rendu(e ? nooon) compte d'une chose que je soupçonnais : tu peux pas bien voir comment il est beau mon blog si t'as pas déjà la police Amandine sur ton ordi. Et c'est bien dommage, c'est quand même plus joli comme ça :

non ? (le machin en rose)

Je suis sur la bonne pente on dirait :)

*Ah, elle vient de rajouter le fil d'un site indispensable.

CRESSON : Ben est un chouette fournisseur de bidules pour netvibes (mention spéciale pour les sorties ciné de la semaine)

Ris, beh, ris ! Si Ti ris, j'en ris aussi (tu vieira)

2006-06-23T23:07:00.000+02:00

il est content, là

(irons-"nous" jusqu'au Brésil en car ? Ca dépend si tu rames)

Quest on Air

2006-06-22T00:04:00.000+02:00

Ces temps-ci, il se passe un truc étrange, et ça m'chamboule un p'tit peu : j'ai un blog.

Ouais ouais, j'suis pas une flèche, j'ai mis quatre mois à réaliser... C'est que ce blog, il est d'abord pour moi, il me permet d'fixer mes idées, de vider un peu mon cerveau bordélique.
Comme je suis généreuse, je te laisse le lire, et même donner ton avis.
De ce côté, je n'en attendais pas grand chose, et j'suis toujours aussi épatée de voir que t'es là, que tu commentes quand ça t'prend, et qu'aucun imbécile n'a jamais envoyé de message malveillant à l'égard de Notre Personne.

Mais t'es qui, toi, d'abord ?
Par le p'tit bout de tes commentaires, et la grande porte de ton blog (si t'en as un), j'te connais un peu.
Et encore : tout ça c'est virtuel, on n'se verra probablement jamais, si ça s'trouve, dans la vraie vie, tu pourrais pas m'blairer, j'trouverais qu'tu sens mauvais, et surtout on s'rait déçu de voir que l'autre ne colle pas à l'image qu'on s'était fabriquée.
Internet, les sites de rencontre, les blogs, c'est le miroir aux alouettes (C'est BHL qui me l'a dit), un jeu de dupes auquel je n'aurais jamais pensé participer.
Et même avec mon blog, j'pensais pas tellement entrer en intéraction : ma petite expérience de commentatrice m'a vite fait comprendre que - sauf rares exceptions - l'hôte ne "répond" qu'à ceux qu'ils connaît, souvent ses pairs.
Ou aux insolents.
Les autres, basta.

Et pourtant, j'ai découvert des gens moins sectaires, curieux des autres, des personnes que je pense pouvoir apprécier en vrai... et qui me donnent chaque jour ici ou chez eux, la preuve que je me trompais : il y a de la vie sur Internet, du rire, de la colère, du réconfort, du partage et de la bienveillance.
C'est une sacrée bonne surprise, et ça fait du bien :)

Dodinette m'invite aujourd'hui à avancer un peu plus dans ce petit monde en répondant à un questionnaire.
"Bonjour madame, vous avez 5 minutes à m'accorder ? C'est pour un petit questionnaire"...
J'ai bien vérifié, on n'me demande pas si par le plus grand des hasards, j'ai des fenêtres chez moi, si j'ai des enfants de plus de 18 ans ou si je mets du sent-bon.

Alors Zou !

Mon juron prefere en voiture
(côté passager)

à base de...
voire plus trash, mais toujours avec un grand sourire de dérision,
ça m'calme :)

Mes chaussures favorites

selon la saison...
parce que je marche tout l'temps

L'odeur qui m'emeut le plus

Celle de mon enfance : mes deux non-nons* rescapés

Celui de gauche a été considérablement rapetissé au fil du temps et de l'usure, celui de droite, c'est mon premier portable, il sent encore l'odeur de cannelle qui emplissait le magasin où je l'ai trouvé (à Princeton)*me demande pas à quand remonte mon esprit de contradiction...

Ce que je fais quand
je ~~ne fais rien~~ glande, quoi

je chante

je danse

j'imagine des tas d'trucs quasi-irréalisables

je fais le ménage

Ce que je voudrais dire a mon pere

~~Je suis ta fille~~

"J'ai eu mon code"

(comme une greluche, j'ai fait mes 20 heures de conduites il y a deux ans, mais j'ai jamais passé le code)

Dans mon iPod, j'ecoute en boucle
(plutôt en grande boucle, en shuffle)

aujourd'hui par exemple :
(clique comme un malade)

La derniere fois que j'ai pleure

Vous avez un peu grossi depuis l'an dernier, remarque-t-il gentiment

Oui c'est parce que ouin-in-hin !

Je me regarde dans la glace et je me dis

"T'as un proooblème ?"

(sur le ton de De Niro dans Taxi Driver****,
"you're talking to me ?!",
tendance racaille)

Dernier tableau accroche chez moi

La tableau d'un copain d'un ami qui n'est plus mon ami
(mais j'y tiens)

Je pourrais y passer des heures

Dans une librairie.
Le piège est donc d'y entrer
alors qu'on n'a que 10 minutes de battement...

Mon luxe de la vie

Ma vie entière est un luxe
à la hauteur duquel je ne suis pas.

Au p'tit dej, je n'pourrais me passer de

Mon litron de the
(en éclaboussant quelques bouquins au passage... quelle cradotte)

La derniere fois ou j'ai trop bu

Ce matin
j'ai bu la tasse

Ce que je n'ai pas encore ose faire

aller chez l'esthéticienne
pour une épilation du maillot

Je ne suis pas superstitieuse mais

Si je traverse au bonhomme vert,
je me fous qu'une voiture arrive à toute allure :
l'autre serait dans son tort s'il m'arrivait quelque chose.

A mon diner ideal, je reunirais

~~mes apôtres~~

pour un grand pique-nique, tous les gens que j'aime et qui ne se connaissent pas...
chacun serait libre de parler à qu'il veut.

(j'aurais pu inviter tous les artistes que j'admire, mais il y aurait une ambiance de mort)

Mon couple mythique

en images :
Katharine Hepburn et James Stewart, furtivement un couple dans The Philadelphia Story**** de George Cukor, 1940.

* * *

en mots :
Aurélien et Bérénice

* * *

en dessins :
clique un peu pour voir

Capu et Libon

* * *

en musique :

The White Stripes

* * *

en vrai :

Papa et Maman

Mon coupe-faim

La meilleure nourriture affective : l'amouuur
(j'ai faim !)

Mon voeu le plus cher

Parvenir au jour où j'me dirai "ça valait la peine"

Et je passe le relais aux trois premiers blogueurs qui commenteront :)
(comment saborder ses commentaires...)

'Y a pas d'homme nec plus ultra, vraymond ? (3/3)

2006-06-19T16:24:00.000+02:00

Si on cherche un remplaçant à Domenech, j'suis volontaire, même bénévole, tiens (ça m'changera pas, du reste).

Non mais Raymond, franchement, j't'aime bien tu sais, j'ai même tendance à te défendre quand j'entends les gens te critiquer, mais c'est pas parce que tout le monde a craché sur Aimé en 98 avec Victoire suprême à la fin qu'il faut jouer au guignol !

Déjà, pour France-Suisse, j't'avais dit, Dhorasoo, c'est plus tôt qu'on l'fait entrer et là, après le but de la Corée, tu mets 5 minutes à réagir pour lui dire d'y aller (ouais, il reste 5 minutes, c'est dans la poche) et puis tu réalises à la 90ème minute qu'il te reste encore un changement possible, oh bah oui, allez, Trézéguet, fais-nous rêver.
N'importe quoi.

Après, monsieur nous dit avec un p'tit sourire que c'était pas facile, et pis aussi c'est pas du jeu, l'arbitre il a pas vu le but de Vieira, ouais, c'est sa faute à l'arbitre, mais on avance, hein, tout ira bien (fais gaffe au mur).
Ok, l'arbitre, gna gna gna, mais le sélectionneur, il faisait trop chaud pour mettre son cerveau en route ?
Et viens pas m'dire que c'est les Coréens, ils font trop d'bruit avec leurs tambours et ils crient trop aigu dès qu'y a un tir même pas cadré.
Je ne veux rien entendre !

Bref, maintenant, j'te l'dis, c'est pas très sympa, mais avec tes lunettes, t'as une tête de François Morel dans les Deschiens.
Et c'est pas parce que Zidane a des p'tits bras, que son brassard dégringole tout l'temps, qu'il faut pas prendre au sérieux son non-regard qui tue.

J'te préviens, tu t'débrouilles comme tu veux, mais Suisse-Corée du Sud, 'y a intérêt à y avoir de la victoire propre de chez Javel Lacroix.

Sinon, hein, euh... bon.
J'suis vraiment pas contente >o

PIAF : je suis en cours de travaux, tout n'est pas refait, j'arrive pas à coincer la colonne où j'écris avec celle de droite sous l'"header", et je suis pas encore contente de mes couleurs... mais ça commence à me plaire :)

Lis tes ratures (2/3)

2006-06-19T16:09:00.000+02:00

Lorsque j'ai su que Faulkner était co-scénariste du Grand Sommeil, j'ai été intriguée : je m'imaginais mal un romancier - ce romancier - partir d'une histoire policière écrite par un autre et la rendre "filmable".

De Faulkner, je n'ai pas lu grand chose, mais l'initiation à son oeuvre a été un marquante : c'était il y a trois ans, et je m'en souviens comme si c'était hier - alors qu'en général, je ne me souviens de rien, ni des blagues qui me font rire, ni des prénoms des personnes rencontrées trop furtivement, ni des livres que je dévore en quelques heures, ni des films qui m'éblouissent... ce qui est somme toute un bel avantage : je sais par avance ce qui va me plaire à coup sûr, je me rappelle l'effet que ça m'a fait, mais je ne me souviens de rien en détails.

Donc aujourd'hui, ou plutôt il y a deux semaines, je veux te vanter Le Bruit et la Fureur.
C'est sur les conseils de Simone (de Beauvoir évidemment) que je me suis aventurée au rayon Faulkner William.

Pour satisfaire ta curiosité et ta soif de savoir, voici un long extrait du commentaire de Simone (Si t'as pas soif, passe directement au paragraphe suivant)

Nous nous tenions toujours au courant, Sartre et moi, des nouveautés. Deux noms marquèrent pour nous l'année

. L'un fut celui de Faulkner dont on publia presque simultanément en français

. Avant lui, Joyce, Virginia Woolf, Hemingway et quelques autres, avaient refusé la fausse objectivité du roman réaliste pour livrer le monde à travers des subjectivités ; cependant, la nouveauté, l'efficacité de sa technique nous étonnèrent ; non seulement il orchestrait adroitement une pluralité de points de vue, mais en chaque conscience il organisait le savoir, les ignorances, la mauvaise foi, les fantasmes, les paroles, le silence, de façon à plonger les événements dans un clair-obscur d'où ils émergeaient avec un maximum de mystère et de relief. Ses récits nous touchaient à la fois par leur art, et par leurs thèmes. D'une certaine façon,

, cette épopée brutalement picaresque, s'apparentait aux inventions surréalistes. "Ma mère est un poisson", dit l'enfant ; et quand le cercueil, mal amarré sur la vieille charrette, bascule dans la rivière et descend au fil de l'eau, il semble que le cadavre maternel soit effectivement devenu un poisson ; dans le ciment dont le fermier enveloppe son genou malade, nous reconnaissions cette fallacieuse matière chère au Frères Marx et à Dali : la porcelaine qui se mange, le sucre en marbre. Mais ces équivoques avaient chez Faulkner une profondeur matérialiste ; si les objets et les usages se découvraient au lecteur sous des aspects saugrenus, c'est que la misère, le besoin, en changeant le rapport de l'homme aux choses, changent la face des choses. C'est là ce qui nous séduisit dans ce roman qu'à notre surprise Valery Larbaud définissait dans sa préface comme "un roman de moeurs rurales".

nous intéressa davantage encore. Nous n'avions pas compris Freud, il nous rebutait ; mais dès qu'on nous présentait des découvertes sous une forme pour nous plus accessible, nous nous passionnions. Cet "infracassable noyau de nuit" qui se trouve au coeur de tout homme, nous avions refusé les instruments que les psychanalystes nous proposaient pour le briser : l'art de Faulkner l'entamait, il nous entrouvrait des abîmes qui nous fascinèrent. Faulkner ne se bornait pas à dire que derrière le visage de l'innocence grouillent des immondices : il nous le montrait ; il arrachait son masque à la pure jeune fille américaine ; il nous faisait toucher, derrière les cérémonies doucereuse qui camouflent le monde, la tragique violence du besoin, du désir et des perversités qu'entraîne leur inassouvissement ; le sexe, chez Faulkner, met littéralement le monde à feu et à sang, les drames des individus s'extériorisent en viols, en meurtres, en incendies ; ce feu qui, à la fin de

, transforme un homme en torche vivante, n'est qu'une apparence nourrie par un bidon d'essence : il naît de ces intimes et honteux brasiers qui dévorent en secret les ventres mâles et femelles.

extrait de La force de l'âgede Simone de Beauvoir (1960), collection Folio des Editions Gallimard, 1986, pp. 212-214.

J'ai choisi de commencer par Le Bruit et le Fureur, parce qu'aujourd'hui on n'est plus tributaire de l'ordre de parution des traductions françaises. Faulkner l'a écrit en 1928, il n'a été publié en France qu'en 1938, d'après ce qu'on peut lire là:

le domaine anglo-saxon s'enrichit de grandes figures sous l'influence prédominante de Maurice-Edgar Coindreau : Faulkner, Hemingway, Caldwell, Steinbeck. La découverte du premier est présentée en 1933, année de la publication de

, comme une « révélation de Malraux, prix Goncourt 1933 » (texte de la bande). Coindreau était en fait en relation avec Faulkner depuis mars 1931 ; il publiera en juin de la même année un premier article sur l'auteur dans La N.R.F. et y donnera une traduction de

en 1932 (

paraissant parallèlement dans Commerce). Il travaillera alors à la traduction de

. Mais les traductions françaises de l'auteur paraîtront dans un ordre différent de leur publication d'origine, malgré les efforts de Larbaud qui avait lui-même repéré Faulkner :

en 1933, avec une préface de Malraux (prépubliée dans La N.R.F.),

en 1934 dans la traduction de Coindreau, avec une préface de Larbaud,

en 1935,

en 1938. Les textes de Sartre sur Faulkner (notamment celui de juillet 1939 dans La N.R.F., repris dans

, 1947) joueront un rôle important dans la réception de l'œuvre."

Et pis aussi, parce que j'avais entendu dire que "The Sound and the Fury, Faulkner’s fourth novel, is his first true masterpiece, and many consider it to be his finest work. It was Faulkner’s own favorite novel, primarily, he says, because it is his “most splendid failure"", alors...
A la première lecture, je n'en savais donc pas grand chose, et tant mieux, puis comme d'habitude, je me suis renseignée.

Si ça t'intéresse, je vais te faire ici une petite introduction au roman, sans rien dévoiler, une grande part du talent de Faulkner tenant à mes yeux dans son style hors du commun.

Petite musique d'accompagnement...
The Sound and the Fury, le titre original, est inspiré d'une citation de Shakespeare dans Macbeth :
"It is a tale told by an idiot, full of sound and fury, signifying nothing"
(acte V scène 5)
Du début à la fin, l'écriture est effectivement vibrante de bruit et de fureur, et le récit est savamment désarticulé, changeant régulièrement de point de vue au gré des pensées du narrateur d'emprunt. Il relate plusieurs actions de différentes époques qui grandissent de façon désordonnée au fil des pages. Chaque chapitre (il y en a 4 : Sept Avril 1928, Deux Juin 1910, Six Avril 1928, et Huit Avril 1928) renvoie à un moment de vie des protagonistes, et la date n'est pas un indice de trop pour s'y retrouver. Oui, il faudra que tu t'accroches, que tu te laisses porter par la musique des mots dont l'enchaînement n'a pas toujours de sens apparent, et que tu acceptes de ne pas tout comprendre, pas tout de suite.
Si tu es patient, tu verras que plus tu avances dans l'histoire, plus Faulkner te donne les clefs pour comprendre ce qui n'est finalement qu'une histoire assez simple, et qu'il a su rendre extraordinaire.

Il y a beaucoup de ~~non-dit~~ moindre-dit, ce qui renforce le mystère, y compris dans la construction des phrases, allant parfois jusqu'à la juxtaposition des mots, des pensées, défiant toute logique, sans que ce soit réellement insensé... à la deuxième lecture, c'est un délice de retrouver le sens de ce qu'on n'a absolument pas saisi la première fois :

mains peuvent voir en touchant dans l'esprit modeler l'invisible porte Porte et puis le vide mains peuvent voir

cependant les yeux incapables de voir serrés comme des dents pas incrédules mais doutant même du manque de douleur jambe cheville genou le long déroulement invisible de la rampe d'escalier où un faux pas dans les ténèbres emplies de sommeil Mère Père Caddy Jason Maury porte je n'ai pas peur seulement Mère père Caddy Jason Maury si loin déjà dormant je dormirai profondément quand je Porte porte

Dans Le Grand Sommeil, la fin nous laisse la possibilité d'une compréhension à peu près certaine, ici - au prix d'un certain effort intellectuel tout de même - on finit par tout remettre en ordre, sans pour autant trouver la pleine signification des pages précédemment impénétrables, à moins de s'atteler à une fine analyse (et encore...)

Si tu es beau joueur, que tu veux bien te prêter à ce jeu de piste, ne lis la préface qu'après avoir lu le roman : tout y est dit, et c'est dommage.
Pour t'aider un peu, si l'idée te prenait de le lire, et que tu commençais à buter rageusement, je ne te raconte rien mais je te propose la reconstitution de l'arbre généalogique des différents personnages... ça devrait t'aider sans gâcher ton plaisir :

Fait amusant, Faulkner a situé toutes les intrigues de son oeuvre dans une région fictive similaire à celle où il a vécu - le Mississipi - et qu'il a cartographiée.

Et à la fin, si Le Bruit et la Fureur, obscur et lumineux, épuisant et envoûtant, n'est pas venu à bout de toi, je te conseille la lecture de That evening sun (1931, dans le recueil Treize histoires) où l'on retrouve Caddy et ses frères durant leur enfance, et Absalom ! Absalom ! (1936), en partie conté par Jason Compson (le père) et son fils Quentin.

En conclusion, Le Bruit et la Fureur**** d'un petit auteur prix Nobel de littérature en 1949 et accessoirement très porté sur l'alcool.
Je vais songer à devenir alcoolique.