Vivre sans livre est-ce vivre sans l'ivresse ?

Par une belle soirée de mai, après que j'eus passé une bonne partie de la journée à effrayer les pies béqueuses des premières cerises mûrissant lentement sur le cerisier de devant, ce fût avec joie que je me vis relayer par cette chère Heidi un questionnaire dont je m'en vais te conter la fabuleuse histoire...



Le hic étant que je dois faire court, aller à l'essentiel, directement et sans détours, faire simple, bref et concis, parer au plus pressé, en quatre mots : lister mes lectures favorites.
Je relève le défi, allons-y.

La chèvre de Monsieur Seguin d'Alphonse Daudet, avec des dessins qui font plus peur que le loup lui-même, à gribouiller de rouge en appuyant bien fort, yah-ha !

Emilie est maladroite, de Domitille de Pressensé, rien que le nom de l'auteur est fascinant, sans compter le désordre apparent des tout petits mini riquiqui dessins d'intérieur de couverture, des Emilie et des Arthur dans tous les sens <)

La collection "Je lis tout seul" avec la Petite Locomotive rouge, Caroline l'étourdie, La vieille bouilloire...

Matilda de Roald Dahl, pour n'en choisir qu'un...

A ce jour, le quarté gagnant est :


• William Faulkner


• Louis-Ferdinand Céline


• Louis Aragon


• Stefan Zweig

Rares sont les mauvaises surprises puisque je parcours toujours un peu le livre avant de l'emporter, mais il suffit que le choix soit restreint là où je me trouve, ou qu'on m'invite ardemment à lire telle merveille pour que je m'y plonge... avec peine si ce n'est dégoût devant la médiocrité de, en vrac :

Marc Levy,

Anna Gavalda,

Alexandre Jardin,

Guillaume Musso,
et autres "écrivains" surmédiatisés, par ici la monnaie.

Ces lectures ont néanmoins l'avantage de ne pas nécessiter de grande attention, idéal quand on a autre chose à faire comme surveiller la cuisson d'un plat, écouter d'une oreille la conversation des deux commères dans le RER ou veiller à ce que les devoirs soient faits dans le calme...

Un semblant de vie sociale avec La recherche du temps perdu de Marcel Proust,

le soin de mon âme sensible avec Capitale de la Douleur de Paul Eluard,

l'entretien de mes petits neurones avec L'Être et le Néant de Jean-Paul Sartre,

et pourquoi pas un peu d'italien avec Le Mépris en V.O. d'Alberto Moravia, par exemple.

• L'adieu aux armes, d'Ernest Hemingway,
  
  
• Cent ans de Solitude, de Gabriel Garcia Marquez,
  
  
• Anna Karénine, de Léon Tolstoï,
  
  
• Les Racines du Ciel de Romain Gary

sans oublier les conseils de Drenka (American Psycho de Bret Easton Ellis, mais en fait non, ATTASSION !elle recommande de pas le lire, et elle a bien raison), Franck (La voleuse de livres de Markus Kusak) et j'en passe, le plus efficace étant Monsieur Grabeuz puisqu'il me fournit directement le livre (dont il est parfois l'auteur...).

"- T'as vu le métro ?
- Non
- Alors, qu'est-ce que t'as fait ?
- J'ai vieilli."

(extrait de Zazie dans le métro*** (1959) de Raymond Queneau)


Et comme le veut la tradition, avant que j'aille m'occuper des pies sur le cerisier de derrière, je passe le relais à toute personne ayant l'audace de rebondir ci-dessous...